011
Толпа расходилась медленно, словно не желая отпускать этот вечер. Возбуждённые голоса, песни, обсуждения ключевых моментов — стадион и прилегающие улицы ещё долго жили матчем. Диана шла рядом с Бертой, держа в руках всё ещё тёплый клубный шарф. Он пах стадионом — пылью, жаром, фанатским адреналином.
— Ну скажи же, это было круто, — оживлённо говорила Берта, подпрыгивая на месте. — Ты видела, как Фермин в конце вырезал пас? А Педри? Он просто... монстр сегодня.
— Угу, — кивнула Диана, стараясь не выдать лишнего в голосе. — Они хорошо сыграли.
Берта искоса на неё посмотрела, но промолчала. Машина Фермина уже ждала на стоянке. Он сам вышел им навстречу, с широкой улыбкой и в тренировочной ветровке, слегка растрёпанный.
— Эй, девчонки, — он поочерёдно обнял их. — Спасибо, что пришли. Диана, тебя подкинуть?
— Да, если не сложно.
— Конечно, залетай, — он кивнул на заднее сиденье и взял у Берты сумку.
Машина мягко тронулась, выруливая из тесной парковки. Берта и Фермин обсуждали матч вполголоса, что-то вспоминая, смеялись. Диана смотрела в окно. Проезжали знакомые улицы, город уже немного стихал, подсвеченный мягким светом фонарей и неоном вывесок.
Она снова увидела стадион в отражении стекла — громадный, живой, будто всё ещё пульсирующий от эмоций.
"Я справилась," — подумала она. — "Я просто пришла, посмотрела матч. Как подруга. Как зритель. Как будто ничего не было."
Но внутри что-то всё равно отзывалось эхом. Не болью, не тоской — просто тихим воспоминанием. Он был на поле, он был счастлив. И ей было достаточно.
— Ди, — обернулась к ней Берта, — ты в порядке?
— А? Да. Всё отлично. Спасибо, что подвезли.
— Без проблем. Отдохни, ладно?
Фермин припарковался у дома, и Диана, поблагодарив, вышла из машины. Дом встретил её тишиной и прохладой. Вечер был по-своему красив — лёгкий ветер, редкие звуки улицы, уют возвращения домой.
Она сняла шарф и аккуратно повесила его на крючок в прихожей.
Матч закончился. А что будет дальше — не важно. Пока.
Диана сидела на кухне с тарелкой пасты и бокалом белого вина. Окно было приоткрыто, и лёгкий тёплый ветер доносил до неё звуки вечерней Барселоны — гудки машин, гул разговоров снизу, редкий лай собаки. Было удивительно спокойно. Даже слишком.
На столе рядом лежал её телефон. Она разблокировала его и открыла галерею. Фото с матча — десятки снимков. Некоторые — размазанные, сделанные на бегу, на других — фанаты в эйфории, огромный испанский флаг на фоне, лица, кричащие от счастья после гола.
Она листала медленно, иногда задерживаясь на одном кадре дольше, чем следовало. Вот — Фермин обнимает Бальде. Вот — Берта смеётся, поднимая руки вверх. Вот — общий план стадиона, свет фар, море рук в воздухе. И... да. Педри.
Он в движении, в напряжении, мяч у ноги, взгляд сосредоточен. Фото получилось случайным, но мощным. В нём было всё, за что его уважали — азарт, концентрация, энергия. Диана долго смотрела на снимок, прежде чем перелистнуть дальше.
— Нет, — пробормотала она себе под нос и чуть улыбнулась. — Не сегодня.
В итоге она выбрала три: фото стадиона, селфи с Бертой и одно с флагами на фоне. Добавила простую подпись:
"Вечер на стадионе. Начало сезона — огонь 🔥💙❤️ #viscabarça"
Опубликовала.
Отложила телефон.
Сделала глоток вина.
Выдохнула.
Педри.
Педри лежал на диване в тёмной футболке и спортивных шортах, с полотенцем на шее — он так и не дошёл до повторного душа после возвращения домой. На столе рядом стояла бутылка воды и миска под столом с миской корма, который не доел Нил.
Матч выдался непростым — физически он чувствовал себя выжатым, но эмоционально... было хуже. Он не мог понять, что именно давило — вроде бы победили, вроде бы всё шло по плану. А всё равно внутри что-то не отпускало.
Он лениво разблокировал телефон, открыл Instagram. Лента была привычно заполнена — фото с трибун, эмоции фанатов, репосты от клуба, поздравления. Проматывал всё на автомате, пока взгляд вдруг не зацепился за один кадр.
Улыбка. Шарф "Барсы". Вид стадиона за спиной. Берта рядом.
И Диана.
Он чуть замер, словно не сразу поверил, что действительно увидел её. Нажал на пост. Пролистал ещё раз. Подпись была лаконичной, но тёплой. Он будто услышал её голос за этими словами.
Она была там.
Он провёл пальцем по экрану, будто хотел дотронуться до того момента, который уже прошёл.
"Почему я не написал?" — снова кольнуло внутри.
Может, он ждал, что всё само собой рассеется, уляжется.
Может, просто не знал, что сказать.
А может, просто испугался, что её и правда больше не интересует ни их диалоги, ни кофе, ни случайные встречи.
Он отложил телефон на грудь и закрыл глаза.
— Вот дурак, — тихо сказал вслух, обращаясь, скорее, к себе, чем к Нилу.
А Нил, как будто услышав, тихо положил голову на его ноги и вздохнул.
Словно тоже знал — всё уже немного не так.
Телефон снова оказался в руках. Педри долго смотрел на открытую страницу Дианы — фото всё ещё светилось на экране. Он уже тысячу раз мог бы просто пролистать дальше. Но палец завис над кнопкой сообщения.
Он никогда не был особо многословным в переписке. Особенно когда не знал, что сказать. Но молчать было тяжелее.
Педри:
Привет. Как ты?
Как тебе матч?
Он нажал "отправить" — и в ту же секунду пожалел. Но уже было поздно.
Ответ не заставил себя долго ждать.
Диана:
Ого. Привет. Не ожидала твоего сообщения, если честно. А ты откуда знаешь, что я была на матче?
Педри:
Увидел твой пост. Фото классное. И шарф тебе идёт.
Диана:
Спасибо. Было атмосферно. Хорошо сыграли.
Через несколько секунд он снова написал:
Педри:
Прости, что мы не встретились тогда. С Нилом. Я сам был не в себе, начало сезона, тренировки. Но... если хочешь, можем наверстать. Может, завтра вечером? Я заберу тебя с Нилом, погуляем немного.
Диана:
Спасибо, но вряд ли получится. С работой завал. К сентябрю надо многое доделать.
Педри:
Понимаю.
И больше ничего. Три точки замерли внизу экрана, будто он ещё что-то хотел сказать, но не стал.
Диана.
Диана всё ещё сидела за столом с бокалом вина. В квартире царила тишина, только доносился приглушённый гул холодильника. Она уставилась на экран, где последнее сообщение Педри всё ещё светилось непрочитанным.
«Спасибо, но вряд ли получится. С работой завал. К сентябрю надо многое доделать.»
Она отложила телефон и тут же снова взяла его. Как будто хотела что-то дописать, объяснить, смягчить — и снова передумала.
— Ну и зачем я соврала? — тихо пробормотала она себе под нос.
Работы не было. Вернее, пока не было — ей действительно дали отпуск до начала сентября. Но в тот момент ложь вырвалась автоматически, как защитный жест. Её и саму удивило, насколько быстро она нашла это оправдание. Может, потому что на самом деле не знала, чего хочет.
Встретиться с ним? Конечно, часть её хотела. Очень.
Но другая — та, которая ещё помнила, каково это — ждать от кого-то знака и не получать — уже научилась ставить себя на первое место.
"А вдруг он просто почувствовал себя виноватым? Просто пытается быть вежливым?"
"Может, это просто импульс. Пост увидел — и написал. А завтра снова забудет."
Она не хотела снова впускать в свою жизнь человека, который может исчезнуть, как ни в чём не бывало.
И всё же... после его сообщения ей стало легче.
Не из-за самой переписки. А потому что он всё-таки вспомнил. Отозвался.
Пусть и поздно. Пусть и так неловко.
Она поставила посуду в раковину, выключила свет на кухне и прошла в спальню, на ходу вытирая глаза ладонью. Не от слёз, а скорее от усталости. Эмоциональной. Эти вспышки надежды, воспоминания о редких, но таких тёплых диалогах... всё это тянуло её назад. А она так старалась идти вперёд.
Телефон завибрировал. Педри прочитал сообщение, и коротко ответил «Понимаю».
Диана отключила звук и убрала его в ящик прикроватной тумбочки.
— Всё, хватит, — сказала она себе, — спать.
Но сон пришёл не сразу.