11 часть
После того утра всё пошло иначе.
Дни начали пролетать незаметно. Каждое утро Даша просыпалась от звонка в дверь - три коротких, один длинный. Виолеттин фирменный стук. Открывала - а там уже кофе. Два стаканчика. Виолетта стояла в дверях, прислонившись плечом к косяку, сонная, но улыбающаяся. Волосы растрёпаны, - значит, тоже только встала, но все равно приехала.
- Доброе утро, - говорила она хрипло, протягивая кофе.
Даша забирала стаканчик, делала глоток - ещё горячий, в самый раз. Виолетта входила, скидывала кеды у порога, шла на кухню, садилась на подоконник - любимое место. Ноги поджимала под себя, смотрела, как Даша пьёт кофе, и молчала. Не потому что не о чем говорить. Просто потому что это утро. И они вместе.
Пока они не живут вместе. И Виолетта не предлагает. И Даша не настаивает. Обе чувствуют - рано. Что-то мешает. Какая-то невидимая стена, которую словами не объяснить. Потому пока только встречи и ночёвки. Иногда Даша остаётся у Виолетты - на том самом диване, где они впервые уснули в обнимку. Иногда Виолетта приезжает к Даше - занимает всю кровать, разбрасывает вещи.
---
- Доброе утро.
Виолетта обнимает Дашу, целуя ту в нос. Губы сухие, чуть шершавые. Даша сонная, еле на ногах стоит - всю ночь делала какой-то проект, дизайн. Глаза слипаются, волосы торчат в разные стороны, на щеке след от чего.
- Пошли спать, - Даша тянет ту за руку, пальцы переплетаются, и они обе падают на кровать.
Даша мгновенно засыпает. Дышит ровно, глубоко. Ресницы дрожат во сне.
Виолетта усмехается. Достаёт телефон, делает фото - Даша растрёпанная, с красной полосой на щеке, одна рука обнимает Виолетту, вторая сжимает край подушки. Идеальное утро.
---
Вечер. Они гуляют в том самом парке. Людей нет. Фонари горят тускло-жёлтым. На улице тепло - то самое летнее тепло, которое бывает только в конце августа, когда ночи уже не душные, но ещё не холодные.
Романтика. Но романтика царит только в их сердцах. Со стороны они просто две девушки в толстовках - одна в чёрной, вторая в серой, - бредут по парку, иногда касаясь плечами.
Они доходят до качелей. Старые, деревянные, с облупившейся краской. Виолетта, как маленькая, быстро забирается на одну из них - подпрыгивает, садится верхом, хватается за ржавые цепи.
- Качай! - командует она.
Даша усмехается, раскачивает её. Виолетта летит вверх, смеётся, ветер треплет её волосы, и она запрокидывает голову, смотрит на звёзды.
- Короче, вот... - говорит она, когда качели замирают. - Я тут думала. Помнишь, я говорила, что хочу научиться рисовать? Не тату, а просто. Карандашами, акварелью. Как в детстве.
- Помню, - Даша встаёт рядом, опирается на цепь качели. - Ты говорила, что у тебя хорошо получалось.
- Получалось. Потом перестала. Думала, зачем, если всё равно никто не смотрит. - Виолетта крутит край толстовки, смотрит себе под ноги. - А сейчас... не знаю. Думаю, может, куплю альбом. И буду рисовать. Для себя. Не для кого-то.
Даша молчит. Смотрит на неё. На то, как ветер треплет её волосы, как она кусает губу - привычно, нервно.
- Это круто, - тихо говорит Даша. - Правда. Я помогу, если хочешь. Карандаши там, бумагу. Вместе можем сходить в магазин.
Виолетта улыбается, глядя на Дашу. Снизу вверх. Волосы упали на лицо, в глазах - что-то тёплое, почти детское.
- У тебя так волосы красиво летают от ветра, - говорит она.
Встаёт с качелей. Подходит вплотную. Обнимает за шею. Целует нежно - медленно, со вкусом, будто пробует на ощупь. Даша улыбается в поцелуй, обнимает ту за талию, притягивает ближе.
Они стоят посреди пустого парка, под тусклыми фонарями, и им никто не мешает. Никто не смотрит. Только звёзды.
---
- Даша, выйди на улицу, срочно, блять.
Сообщение приходит в одиннадцатом часу вечера. Даша сидит дома, работает над эскизом - откладывает планшет, смотрит на экран. Голос в голове паникует: что случилось? Виолетта никогда так не пишет.
Она выбегает на улицу. Виолетта стоит спиной к подъезду, прислонившись к фонарному столбу. Руки в карманах толстовки. Ночь. Ветер. Пустая улица.
- Виолетта, это шутки такие? - Даша подбегает, разворачивает ту к себе лицом. Сердце колотится где-то в горле.
А потом замечает.
На лбу - свежая татуировка. Маленькая, аккуратная, ещё чуть покрасневшая вокруг. Полумесяц.
Точно такой же, как у Даши.
Тот самый. Который она себе набила давно, в другой жизни. Который Виолетта трогала пальцами, когда думала, что Даша спит.
- Парные, тип поняла? - Виолетта улыбается, при обнимая ту. Смущается. Впервые за долгое время - по-настоящему, по-детски смущается. Отводит взгляд, смотрит куда-то в сторону, на свои кеды.
Даша не говорит ни слова. Смотрит на полумесяц. На то, как он блестит в свете фонаря. Как кожа вокруг ещё розовая - значит, набили совсем недавно, может быть, сегодня.
- Ты... - голос у Даши садится. - Ты серьёзно?
- Ну да, - Виолетта пожимает плечами, старается выглядеть безразличной, но пальцы дрожат, когда она поправляет выбившуюся прядь. - Я хочу, чтобы у нас что-то было. Не просто... встречи. А чтобы везде. На коже тоже. Чтобы когда меня не будет рядом - ты смотрела на свой и вспоминала. И я на свой смотрела - и вспоминала.
Даша притягивает её за талию. Крепко. Пальцы сжимают край толстовки.
- Ты идиотка, - шепчет она в губы.
- Твоя идиотка, - шепчет Виолетта в ответ.
И целует её. Прямо на улице, под фонарём. Долго, так, что мир исчезает.
---
Мечта, а не отношения. В них действительно есть всё - нежные утра, долгие прогулки, поцелуи под фонарями, парные тату, абсолютно все. Виолетта смеётся, обнимает, говорит «ты красивая», засыпает на Дашином плече. И Даша верит, что всё налаживается. Что они справятся.