5 часть
Они отходят от компании.
— Я щас будто в какой-то сериал или фанфик попала.
— Ха-ха, ну а как тебя ещё спасать, скажи? Он бы не отстал, если б я не сказала, что ты моя.
— Да я поняла, — Даша усмехнулась, но усмешка вышла нервной. — Я не вчера родилась. Спасибо.
Виолетта наконец отпускает Дашину руку. Прячет свои в карманы толстовки. Смотрит в сторону.
— Ты далеко живёшь отсюда?
— Ну, вообще да, — Даша достаёт телефон, пытается быстро нагуглить дорогу. — Полтора часа где-то… хз.
Она уже открывает приложение такси, вбивает адрес, смотрит цену. Внутри всё ещё колотится где-то в горле.
— Ёбанутая, что ли? — голос Виолетты звучит резко, почти зло. — Такси? Тут тебя украдут, и это будет на моей совести.
Даша поднимает глаза. Виолетта смотрит серьёзно. Без улыбки. Без привычной «похуй» маски.
— Сегодня у меня останешься. Утром я тебя провожу.
Даша молчит. Секунду. Другую.
— Ты уверена?
— Не тупи, Дашь. Ты видела, как на тебя Никитос смотрел? Думаешь, он один? Пошли.
Виолетта толкает ту аккуратно вперёд, к своему дому.
— Не бойся, я с тобой уж точно ничего не сделаю.
Даша идёт не сопротивляясь. Она не дура и понимает, что Виолетта нихуя не приукрашивает.
— Да я и не думала.
***
— Держи.
Виолетта протягивает для Даши футболку и шорты.
— Кушать будешь? А то с вечера только кофе и пила.
— Только если что-то лёгкое.
***
На кухне горит тусклый свет. За окном темнеет. Где-то внизу орут пацаны, но здесь, внутри, тихо и тепло.
Они обсуждают фильм, который сейчас смотрели абсолютно все. Тот самый, где все хвалят концовку, а Виолетта хмурится и крутит пальцем у виска.
— Хз, мне не зашёл, — говорит Виолетта, отпивая кофе. Ставит кружку, морщится. — Вот серьёзно. Я даже хз, что именно не так. Просто глупый какой-то. Чё его все хвалят — не ясно.
Даша улыбается. Не над фильмом — над Виолеттой. Над тем, как та возмущается, жестикулирует, чуть не опрокидывает кружку.
Даша смотрит на её руки. На тату. Разглядывает линии, переходы, узоры, которые прячут старые шрамы.
— Красивые, — тихо говорит Даша.
Она тянется и проводит пальцем по очертанию тату на запястье Виолетты. Сама того не замечает — просто водит по линии, изучает. Пальцы лёгкие, почти невесомые.
А по Виолетте бегут мурашки. От запястья — выше, по руке, до шеи. Она дёргается, но не отодвигается.
— Это ты ещё не всё видела, — голос чуть ниже, чем обычно.
— Верю, — Даша убирает руку, но не сразу. Словно не хочет.
Тишина. Короткая. Немного странная.
Виолетта встаёт, идёт к холодильнику. Достаёт две бутылки пива. Холодные, с каплями воды. Ставит на стол.
— Будешь?
Даша смотрит на бутылки, потом на Виолетту.
— А чё, повод какой?
— Наша встреча — это не повод?
Звучит почти как вызов. Или как вопрос, на который Даша не знает ответа.
— Давай, — кивает Даша.
Они открывают бутылки. Чокаются стеклом. Пьют.
Спустя час.
Пьют не то чтобы много. Но на разум Виолетты становится явно мутнее. Она смеётся громче, говорит быстрее, жесты становятся шире. Даша в принципе ничего не ощущает — пила меньше, раза в два. Сидит ровно, смотрит на Виолетту и думает: «Какая же она...»
— Ты очень красивая, Дашь, — вдруг говорит Виолетта.
Голос тихий, почти серьёзный. Без обычной насмешки.
Она тянется через стол и берёт Дашу за руку. Переворачивает ладонью вверх. Разглядывает тату на её пальцах — маленькие линии, точки. Водит пальцем по рисунку — так же, как Даша водила по её руке.
— Чё ты из психологии ушла? — спрашивает Виолетта, не поднимая глаз.
Даша жмёт плечами. Чуть напрягается.
— Не вывозила.
Правда. Отчасти. Но она не договаривает. Не говорит, что всё ещё не может смириться. С тем, что не смогла помочь Виолетте. Что до сих пор прокручивает в голове тот день в парке и думает: «А если бы я не ушла? А если бы настояла?»
Виолетта, кажется, не замечает её мыслей. Отпускает руку, откидывается на стул.
— Если бы ты знала, как эта Ленка мне мозг ебала, — выдыхает она. — Я просто в ахуе. Я так рада, что избавилась от неё.
— Ты в итоге никуда не ходишь? — осторожно спрашивает Даша.
— Да нахуя? — Виолетта пожимает плечами. — Я же не прыгаю больше.
Даша молчит. Смотрит на неё. Внимательно, как тогда, в больнице. Сквозь.
— Ты же хочешь этого, — тихо говорит Даша. Не вопрос. Утверждение.
Виолетта замирает. Пиво застывает на полпути ко рту.
Она смотрит в стену. Долго. Потом ставит бутылку и говорит — глухо, почти шёпотом:
— Хочу. Пиздец как.
Повисает тишина. Длинная. Тяжёлая.
Даша не знает, что сказать. Слова кончились. Или их никогда и не было.
Она просто сидит напротив и смотрит на Виолетту — на тату на шее, на то, как пальцы сжимают горлышко пустой бутылки.
__________________________________
Ставьте звезды