Пролог. Пепел на языке:
«В Блэквуде нет невинных. Есть только те, кто еще не попался».
— Надпись, выцарапанная на парте в кабинете истории.
Дождь в Вермонте никогда не смывал грехи. Он только превращал их в вязкую, холодную грязь, которая липла к подошвам моих ботинок, пока я стояла перед коваными воротами Блэквуда.
Огромные буквы «B.A.» на гербе казались клыками. Мама всегда говорила, что попасть сюда это чудо. Но, глядя на острые шпили башен, пронзающие серое небо, я чувствовала только одно: это место меня сожрет.
— Элара Вэнс? — Голос со стороны охраны прозвучал как лязг затвора.
Я кивнула, сильнее сжав ручку чемодана. Мои ладони были ледяными, несмотря на перчатки. В кармане пальто лежало письмо то самое, с тисненой печатью, которое вытащило мою семью из долговой ямы, но заперло меня в золотой клетке.
— Проходи. И помни: в Блэквуде не любят лишний шум.
Я сделала шаг по гравиевой дорожке. Мой первый шаг к гибели. Или к спасению. Я еще не знала, что за этим фасадом идеальных манер и вековых традиций скрывается он. Тот, кто превратит мою учебу в охоту на выживание.
Тень от высокой фигуры на верхнем балконе главного корпуса на мгновение замерла. Я почувствовала этот взгляд кожей холодный, оценивающий, презирающий.
Эдриан Кроули. Принц этой темноты. Он еще не знал, что я пришла не подчиняться. Я пришла забрать то, что принадлежит мне по праву, даже если для этого придется сжечь всю Академию до основания.