Нашёл
(его POV)
Она слишком много говорит.
Это первое, что раздражает.
И первое, что остаётся в голове после игры.
Не её стрельба.
Не её ошибки.
Не даже ник.
Голос.
Резкий. Упрямый.
Не такой, как у остальных.
Обычно всё просто.
Люди делятся на два типа:
полезные — и лишние.
Она...
Пауза.
Он открывает список недавних игроков.
Находит её быстрее, чем ожидал.
Ник.
Слабая статистика.
Предсказуемый стиль.
Агрессия без расчёта.
И всё же—
Он нажимает на профиль.
Снова.
И снова.
...
Глупо.
Он закрывает вкладку.
Открывает Faceit.
Вводит ник вручную.
Есть.
Аккаунт.
История матчей.
Он листает.
Долго.
Слишком.
Замечает паттерны.
Она всегда идёт первой.
Всегда пушит.
Всегда умирает... почти одинаково.
И всё равно продолжает.
...
— Упрямая, — тихо произносит он.
И это уже не звучит как оскорбление.
Скорее — как факт.
Который почему-то... интересен.
---
Он не должен писать.
Не должен добавлять.
Не должен вообще думать об этом.
Но—
курсор уже на кнопке.
**Add friend.**
Клик.
...
Принято почти сразу.
Он хмыкает.
— Значит, тоже ждала.
---
Сообщение приходит первым не от неё.
От него.
**kyousuke:**
*Не заходи первой в раунде.*
Он смотрит на экран.
Три точки. Печатает.
Останавливается.
Снова.
Ответ приходит через пару секунд.
**ты:**
*А ты всегда лезешь туда, куда не просили?*
Угол губ едва двигается.
— Всегда.
Он печатает:
**kyousuke:**
*Теперь да.*
Пауза.
Ответ не сразу.
Интересно.
Он ждёт.
Не открывая другие вкладки.
Не переключаясь.
Просто—
ждёт.
...
**ты:**
*Ты странный.*
Он смотрит на сообщение чуть дольше, чем нужно.
Потом отвечает:
**kyousuke:**
*Ты тоже.*
И впервые за долгое время
это не звучит как проблема.
---
Ночь.
Он снова открывает её профиль.
Последний матч — проигрыш.
Счёт плохой.
Как обычно.
Он заходит в демку.
Перематывает.
Смотрит.
Останавливается на моменте, где она делает пик.
Ошибается.
Умирает.
Он ставит на паузу.
Секунда.
Две.
— Не так.
Тихо.
Будто она может услышать.
---
Он пишет.
Снова.
**kyousuke:**
*Завтра зайдёшь.*
Не вопрос.
---
Ответ приходит быстрее, чем он ожидал.
**ты:**
*С чего ты решил?*
Он смотрит на экран.
И отвечает без колебаний:
**kyousuke:**
*Потому что ты уже думаешь об этом.*
...
Долгая пауза.
Очень долгая.
И потом—
**ты:**
*...возможно.*
---
Он откладывает телефон.
Смотрит в потолок.
Тишина в комнате становится плотной.
Но в голове — нет.
Там снова её голос.
Слова.
Интонации.
Ошибки.
...
И это начинает раздражать.
Сильнее, чем должно.
---
— Завтра, — тихо говорит он.
И закрывает глаза.