Не твой уровень
...
— Да ты издеваешься...
Ты резко снимаешь наушники, но голос всё равно будто остаётся в голове.
— Кто пикал этот смоук? Ты вообще понимаешь, что делаешь?
Ты стискиваешь зубы.
— Я хотя бы играю, а не ною в войс, — бросаешь в микрофон.
Пауза.
Короткая.
Опасная.
— Ник? — спокойно спрашивает он.
Ты хмыкаешь.
— А что, запомнить хочешь?
— Уже.
Внутри что-то неприятно дёргается.
Но ты игнорируешь.
Раунд начинается.
Ты идёшь первой.
Слишком агрессивно.
Назло.
Выход. Контакт. Стрельба.
И... смерть.
— Предсказуемо, — его голос снова в наушниках. Ровный. Без эмоций. — Ты каждый раз так умираешь?
— Может, потому что никто не даёт инфу? — резко отвечаешь ты.
— Может, потому что ты не умеешь ждать.
Ты сжимаешь мышку сильнее.
— Слушай, если ты такой про, иди играй на турнирах, а не здесь—
— Я играю.
Тишина.
Ты замираешь.
— И ты бы знала это, если бы хоть иногда смотрела, а не только говорила.
Чёрт.
Ты открываешь его профиль.
И сердце уходит куда-то вниз.
ELO. Статистика. История матчей.
Ник.
kyousuke.
— ...
— Что, замолчала? — чуть тише, почти насмешливо.
Ты сглатываешь.
— Просто... удивилась.
— Чему?
Ты смотришь на экран.
На его идеальную статистику.
На счёт.
На себя.
— Что ты играешь с нами.
— Ошибка системы, — коротко отвечает он. — Бывает.
Ты усмехаешься.
— Тогда терпи.
Пауза.
А потом—
— Нет, — тихо говорит он. — Это ты будешь.
И почему-то в этот момент
тебе становится... не по себе.
Не из-за игры.
Из-за того, как он это сказал.
Будто это не про матч.
Будто это только начало.