я жить без тебя не могу
Моя давняя знакомая устроила тусовку, и я посчитала долгом приехать и увидеться с ней.
Мы учились на первом курсе вместе на мед сестер, но после одной сессии она отчислилась и ушла играть на барабанах в какой-то группе со своими новыми друзьями. Это был такой резкий поворот, что мы все охренели. Но знаешь, признаюсь честно: играла она замечательно. Прямо душу выбивала этими палочками. И совсем не была похожа на медсестру — свободная, громкая, с сигаретой в зубах.
Я одела чёрные джинсы короткий топ и сверху серую кофту, чтобы на улице не замёрзнуть.
Первые пару часов всё было нормально. А потом я уже была пьяная. Не так, чтобы «чуть-чуть», а знаешь: язык ещё ворочается, а ноги уже живут своей жизнью. Я сидела на кухне с какими-то девчонками — мы даже не знакомы толком были, но алкоголь быстро стирает границы. Они курили одну за одной и начали меня уговаривать: «Да брось, не ломайся, покури с нами».
Я сначала сопротивлялась. Говорила, что редко курю, что не хочу, что мне и так хорошо. Но они так ласково и настойчиво угощали, что я в конце концов согласилась и вышла с ними на балкон. В тот вечер я выходила на этот баллон миллиард раз. Правда, мне казалось, что никто не заметит, как сильно меня развезло. «Не увидел бы меня никто в таком состоянии», - пронеслось у меня в голове.
Кто-то из девчонок спросил прямо в лоб: «А у тебя есть кто? Парень?»
И тут случилось неожиданное. Я, которая обычно отшучивается или переводит тему, вдруг разревелась. Слёзы текут, тушь течёт, а я начинаю рассказывать про Семёна. Про то, как мы познакомились, как он меня бесит, как он меня спасает, как я без него не могу. Девчонки закивали, кто-то обнял меня за плечи, а кто-то сказал: «Напиши ему».
Мгновение — и вот я уже открываю телеграмм, пишу первое сообщение, затем еще одно и еще. Сбивчиво, с рыданиями, не попадая по клавишам, с шумами кухни на фоне: «Сёма, я тебя люблю. Я жить без тебя не могу. Ты даже не представляешь»
Потом второе. Третье. Я уже не помню, что именно говорила, но в каждом сообщении было слово «люблю».
На все мои сообщения он прислал только одно сообщение. Короткое, просто: «Варя, где ты. Я тебя заберу».
Я тогда ещё обиделась мысленно — как так, я ему душу открываю, а он «где ты». Но сейчас понимаю: он даже не сомневался.
И он действительно забрал. Забрал — не спрашивая, не ругаясь, не читая нотации. Просто нашёл меня среди этих пьяных тел, подхватил под локоть, вывел на воздух и отвёз домой.
Дома он напоил меня водой — сначала полстакана, потом ещё один, заставил выпить почти насильно. А потом проконтролировал, чтобы я легла спать. Раздевать не пытался, просто вышел, надеясь, что разберусь, затем вернулся и сел рядом на край кровати.
Я провалилась в сон не сразу. Мозг уже отключался, но язык всё ещё работал на автопилоте. И я зачем-то начала пытаться с ним поговорить. На самые важные, глобальные темы.
— Сёма? -позвала я в темноту.
— Что, Варь? -ответил он тихо, почти шёпотом.
— Я выпила два стакана кефира.
Он помолчал секунду. Я чувствовала, как он сдерживает вздох.
— Варечка, -сказал он очень спокойно, очень терпеливо, — спи, пожалуйста.
— Нет, - упёрлась я. — Ну сам подумай. Серьёзно. Какой кефир? Мы были на вписке. Там не было кефира. Вообще. Никакого кефира я не пила. Это был наёб.
Я выпалила это с такой убеждённостью, будто раскрыла заговор века. И ждала, что он начнёт спорить, доказывать, что я просто пьяная и несу чушь.
Но Сёмен не стал спорить. Он только терпеливо вздохнул — я почувствовала, как поднялась и опустилась его грудь рядом с моей головой. А потом он погладил меня по голове. Медленно, невесомо, так, что кожа покрылась мурашками. Провёл ладонью по волосам раз, второй, третий. И начал что-то шептать.
Я не разбирала слов. Голос у него низкий, ровный, как тёплая вода. И он говорил так замечательно — без напора, без логики, просто звук, который убаюкивал.
Я уснула почти сразу. Прямо в середине его фразы. Так и не узнав, верит он в мой кефир или нет.
Но утром, когда я проснулась с больной головой и чувством стыда, на тумбочке стоял стакан воды и сообщение от него: «Кефира в холодильнике нет, прости».
мне нравится эта глава (прошлую я удалила, она мне не понравилась)