8 глава.
Он вышел из лифта первым, не оглядываясь. Его спина — прямая, плечи — напряжённые.
—В кабинет. Сейчас.
Я последовала, чувствуя, как подкашиваются ноги. Но то, что я увидела, заставило меня замереть на пороге. Рядом с его массивным столом из чёрного дерева стоял другой — меньше, но столь же дорогой. На глянцевой поверхности лежал новый компьютер и пустая подставка для ручек.
— С сегодняшнего дня это твоё место, — он обернулся, его взгляд скользнул по мне, будто оценивая новую деталь интерьера. — Будешь приходить раньше всех и уходить последней. Выходить без моего разрешения запрещено. Трогать что-либо, разговаривать с кем-либо, смотреть на кого-либо — только с моего позволения.
Он медленно прошёлся по кабинету, его пальцы провели по спинке моего нового кресла.
—После работы, когда все уйдут, ты приберёшься здесь, вынесешь мусор. И только тогда получишь право уйти. Если после тебя останется хоть один человек — наказание понесешь ты. Поняла?
Я стояла как вкопанная, не в силах пошевелиться. «Это не работа. Это тюрьма».
Он сел за свой стол и медленно поднял на меня взгляд. Он изучал меня — с ног до головы, медленно, будто рассматривая экспонат. В его глазах не было ни капли стыда, только холодная оценка.
— Приготовь кофе, — бросил он, отводя взгляд к монитору.
Я молча вышла в мини-кухню. Руки дрожали, когда я готовила эспрессо. Вернулась и поставила чашку перед ним.
Он отхлебнул глоток и поморщился.
—Слишком горько. Переделай.
Я вернулась, сделала новый, добавив больше воды.
—Холодный. Заново.
В третий раз я принесла почти кипяток. Он сделал вид, что обжёгся:
—Слишком горячо. Неужели так сложно? Заново.
*Что-то в ней щёлкнуло. Она не пошла на кухню. Она просто наклонилась над его столом, обхватила чашку руками и начала дуть на кофе. Он смотрел, не отрываясь. Когда она подняла голову, их взгляды встретились. Несколько секунд они молча смотрели друг на друга, и в воздухе повисло странное напряжение. Что-то ёкнуло внутри, пробившись сквозь ненависть.
Но это длилось мгновение. Деймон резко отвёл взгляд.
—Хватит. Садись на место.
— Я... я... да, — пробормотала Биатрис, чувствуя, как горит лицо. Неловкость витала в воздухе. Она не могла заставить себя посмотреть на него, в отличие от него самого. Время от времени она чувствовала его взгляд на себе.*
Я пыталась сосредоточиться на документах. В какой-то момент, рассеявшись, спросила:
—А для чего эти отчёты? Я не совсем понимаю...
Он не отрывал взгляда от компьютера.
—Ты ведь из Испании. Знаешь испанский?
Вопрос застал врасплох.
—Да... мой отец был испанцем. Я немного разбираюсь.
— На днях встреча с испанскими партнёрами. Мне нужен переводчик.
Я насторожилась.
—К чему ты ведёшь?
Только тогда он поднял на меня взгляд. Глаза тёмные, нечитаемые.
—К тому, что ты не должна меня подводить, букашка. Ни в чём.