Зона DRS

Вечерний бриз вплывал в открытые окна второго этажа, мягко колыхая белые шторы в моей комнате. Небо за окном начинало окрашиваться в розовые и оранжевые тона — тот самый час, который я любила больше всего в Монако, когда город замирал, море становилось стеклянным, а воздух наполнялся той особенной тишиной, которая бывает только перед закатом.

В столовой было непривычно тихо. Никто не гремел посудой, не спорил о гонках, не смеялся над очередной шуткой Артура. Я сидела на диване в гостиной, разглядывая рисунок, который пришёл сегодня утром, и чувствовала, как внутри разливается то самое тёплое, пугающее и одновременно сладкое чувство, которое преследовало меня уже несколько недель.

Кьяра сидела рядом, заглядывая через плечо, и время от времени издавала одобрительные звуки.

— Этот парень... — протянула она, качая головой. — Он серьёзно, Марго. Я не шучу.

Я хотела ответить, но не успела.

— Ещё один рисунок?

Голос Шарля разорвал тишину, как удар молотка по стеклу. Я подняла глаза — он стоял в дверях гостиной, скрестив руки на груди, и смотрел на нас с тем выражением, которое я знала с детства: смесь братской заботы и лёгкого раздражения.

— Что на этот раз? — он вошёл в комнату, приближаясь к дивану. — Ещё букет? Гигантский плюшевый мишка? Серенада из Италии?

— Шарль... — я приподняла бровь, пытаясь сдержать улыбку. — Не начинай.

— Просто говорю, — фыркнул он, останавливаясь напротив. — Тебе не кажется, что это уже перебор?

Он скрестил руки на груди, и в этом жесте было столько знакомого, столько братского, что у меня на секунду сжалось сердце.

— Ты даже не знаешь, кто тебе всё это шлёт, Марго.

— Мне и не нужно знать, — ответила я, пожимая плечами. Но голос прозвучал не так уверенно, как хотелось бы.

Кьяра, почувствовав напряжение, осторожно положила рисунок на журнальный столик. На нём была я — за рулём Haas, на фоне заката. Линии были мягкими, почти робкими, но детализация поражала. Кто-то явно потратил на это не один час.

— Этот парень с ума по тебе сходит, — тихо сказала Кьяра, и в её голосе не было насмешки, только удивление. — И ведь он ни в одном письме не подписался своим настоящим именем. Только «Т.С.П.».

Шарль нахмурился.

— Т.С.П.? Что это значит?

— Твой Скрытный Поклонник, — пропела я, и в голосе против воли проскользнула та самая лёгкость, которая появлялась каждый раз, когда я думала об этом.

Шарль стиснул зубы. Я видела этот его жест сотни раз — когда он злился, но старался сдержаться.

— А если он психопат? — спросил он. — Сталкер? А если он следит за тобой? Марго, серьёзно, это уже не мило. Мне это совсем не нравится. А ты ещё и поощряешь его!

— Я никого не поощряю, Шарль, — я вдруг стала серьёзной. — Мне просто нравится чувствовать себя любимой.

Эти слова повисли в воздухе.

— Не у всех есть такая удача, — продолжила я тише, — с самого начала знать, чего хочешь. Как у тебя.

Я не назвала имени. Но мы оба знали, о ком я говорю.

Шарль дёрнулся, будто я ударила его.

— Не разговаривай со мной в таком тоне, Марго...

— Тогда и ты не разговаривай со мной как с пятилетней, — ответила я, и в моём голосе не было злости. Только усталость. Только просьба.

Кьяра замерла на диване, не зная, вмешиваться или нет. В комнате повисла тишина — та самая, тяжёлая, которая бывает перед грозой.

Шарль смотрел на меня долго. Очень долго. Я видела, как в нём борются разные чувства — гнев, обида, желание защитить. А потом он вздохнул. Выдохнул так, будто сбрасывал груз, который нёс слишком долго.

— Просто... — его голос понизился, стал мягче, почти уставшим. — Я просто хочу тебя защитить, ясно?

Он опустил руки, и я вдруг увидела в нём не старшего брата, который вечно командует, а того самого Шарля, который в детстве таскал меня на плечах, когда я уставала на картинге.

— Ты моя младшая сестра, Марго, — сказал он тихо. — Мне тяжело видеть, как ты растёшь. И видеть, что какой-то незнакомец достучался до тебя быстрее, чем я.

Эти слова ранили. Глубже, чем я ожидала.

Я встала с дивана и подошла к нему. Обвила руками его талию и прижалась лбом к груди — как делала в детстве, когда мне было страшно или грустно. Шарль замер на секунду, а потом обнял меня в ответ. Крепко. Так, как умеют обнимать только старшие братья.

— Просто пообещай мне, что будешь осторожна, ладно? — прошептал он мне в макушку.

— Обещаю, — ответила я. — Но и ты пообещай, что будешь мне доверять.

Он кивнул. Я чувствовала это движение — его подбородок коснулся моей головы.

Мы стояли так посреди гостиной, обнявшись, а за окном догорал закат, окрашивая комнату в тёплые тона. Кьяра тихонько вышла, оставив нас вдвоём.

И никто из нас не заметил новый конверт, лежащий на пороге дома. Душистая бумага, знакомый почерк, очередное послание от Т.С.П.

Следующий шаг плана, о котором я ещё не знала.

Трасса Барселона-Каталония – Гран-при Испании F2, 2024
Пятница – День свободных заездов

Испанская жара ощущалась иначе, чем в Монако. Меньше гламура, больше интенсивности. Воздух здесь был суше, горячее, и пахло не морем, а раскалённым асфальтом и соснами, растущими вдоль трассы.

В паддоке F2 кипела жизнь — инженеры сновали с планшетами, механики таскали покрышки, пилоты в комбинезонах своих команд обменивались короткими кивками. Я только что закончила первую сессию свободных заездов и шла к своему хоумруму, всё ещё в комбинезоне, с поднятым визором. Время было неплохое — третье, чуть позади Олли, но впереди Аджара. Я чувствовала себя уверенно.

— Мадемуазель Леклер?

Тоненький детский голосок заставил меня остановиться. Я обернулась и увидела мальчика лет восьми. На нём была огромная кепка Ferrari, почти закрывавшая глаза, и в руках он держал букет — красные розы и гвоздики, аккуратно завёрнутые в матовую бумагу цвета слоновой кости.

— Это вам, — сказал он с застенчивой улыбкой и протянул мне ещё и запечатанный конверт.

Я приняла цветы, не находя слов. Сердце уже колотилось где-то в горле.

— Спасибо... — выдохнула я, но малыш уже убегал прочь, размахивая маленьким флажком Монако.

Я стояла посреди паддока, сжимая букет, и чувствовала, как щёки заливает краска. Люди проходили мимо, кто-то улыбался, кто-то провожал любопытные взгляды, но я ничего не замечала.

— Уже есть поклонник, а ты мне не рассказала?

Голос за спиной заставил меня вздрогнуть. Я резко обернулась — и уткнулась взглядом в Кими.

Он стоял в белом комбинезоне Prema, расстёгнутом до пояса, волосы растрёпаны после шлема, и на его губах играла та самая полуулыбка, от которой у меня внутри всегда всё переворачивалось.

— Ч-что? — выдавила я, чувствуя, как голос предательски дрожит. — Нет, это не... я не знаю, кто мне их шлёт.

Я опустила взгляд на букет, пытаясь спрятать за ним пылающие щёки.

— Это... такое со мной недавно начало происходить.

Кими приподнял бровь.

— Таинственные букеты? — он шагнул ближе. — Звучит опасно.

Пауза.

— Или романтично.

Я нервно рассмеялась. Слишком громко. Слишком наигранно.

Внутри сердце билось так, что было почти больно. Часть меня хотела, чтобы эти цветы были от него. От того парня, который смотрел на меня так, будто я единственный человек на свете. Который говорил мало, но когда говорил — с той спокойной уверенностью, что лишала меня защиты.

Но я знала, что это не так.

Кими был моим другом. Просто другом.

Разве нет?

— Ты откроешь письмо? — спросил он, кивая на конверт. — Или боишься, что там написано?

Я сжала конверт в пальцах и покачала головой.

— Позже. Оставлю на потом.

Я изображала спокойствие, но Кими, кажется, видел меня насквозь. Он не мог не заметить, как я прижимаю бумагу к груди, словно эти слова могли спасти меня от чего-то.

Он не сказал больше ни слова. Просто кивнул и пошёл дальше, в сторону боксов Prema. А я осталась стоять посреди паддока, сжимая цветы и письмо, и чувствуя, как внутри разливается что-то, чему я не могла найти названия.

Кими Антонелли
Барселона, 2024 – Два дня до Гран-при

Я не был тем парнем, кто влюбляется быстро. Слишком много лет за рулём, слишком много времени в одиночестве, слишком много гонок, где нет места сантиментам. Но Марго Леклер разрушила все барьеры, которые я когда-либо выстраивал. Одной улыбкой. Одним взглядом. Своей манерой говорить о гонках так, будто это поэзия.

Сейчас я сидел в маленьком отеле в Барселоне, за столом, заваленном скомканными листами бумаги. Уже больше часа я пытался написать письмо, которое она прочтёт. И каждый раз получалось не то.

Я вспоминал её слова тем летом в моём доме в Италии. Мы сидели на террасе, пили вино, и она рассказывала о «Сплетнице». О том, как хочет любви, как у Блэр и Чака. Настоящей. Сложной. Без измен.

— Но чтобы он был готов на всё, — сказала она тогда, глядя на закат. — Чтобы ради меня он был готов сказать эти два слова.

Я запомнил.

Я хотел быть её Чаком Бассом.

Наконец, когда черновиков стало жалко, я взял чистый лист акварельной бумаги и начал писать. Медленно, стараясь, чтобы каждое слово звучало так, как я чувствую.

«Марго, если бы ты только знала, как ты прекрасна, когда сосредоточена, когда несёшься по трассе, когда улыбаешься. У меня ещё не хватает смелости сказать это в лицо, но я здесь, ближе, чем ты думаешь. Сегодня я хочу, чтобы ты знала: кто-то думает о тебе перед каждой гонкой и после неё тоже. Что когда мир станет для тебя слишком шумным, я здесь, в тишине... но твой. Т.С.П.»

Я перечитал. Три раза. Пять. Потом сложил лист и запечатал конверт.

Оставалась самая сложная часть — доставить.

Я отправился в паддок и нашёл того самого мальчика в кепке Ferrari. Он собирал автографы у входа, прыгая от восторга каждый раз, когда кто-то из пилотов останавливался.

— Эй, — я присел перед ним на корточки. — Хочешь помочь мне с миссией?

Мальчик уставился на меня круглыми глазами.

— Тебе просто нужно отнести этот букет Марго Леклер, — я показал на цветы, которые держал в руках. — Ты узнаешь её, поверь. А я дам тебе кое-что взамен.

Я протянул ему несколько евро и дополнительный пропуск в пит-лейн. Его улыбка стала такой широкой, что, кажется, могла осветить весь паддок.

— Сделаю! — выпалил он и схватил букет.

Я смотрел, как он бежит к ней на следующий день. Спрятавшись за колонной хоумрума Prema, я видел всё: её удивление, её смущение, её улыбку, когда она приняла цветы. А потом я подошёл сам. Чтобы увидеть её реакцию. Чтобы услышать её голос.

И когда она прижала письмо к груди — этот жест, этот момент, — я понял, что всё делаю правильно.

Мне было всё равно, сколько времени это займёт. Я не хотел быть просто её «скрытным поклонником». Я хотел стать её историей.

Её любимой историей.

Марго – День практик, Барселона 2024

Солнце едва начинало припекать паддок, когда я пришла в симулятор. Мысли всё ещё были на настоящей трассе, но нужно было отработать виртуальные круги. Я устроилась в кресле, готовясь побить собственное время, как вдруг почувствовала чьё-то присутствие.

— Так это та самая девушка, которая сегодня утром получила в паддоке огромный букет? — раздался низкий, игривый голос. — Это ты?

Я повернула голову.

Кими.

Он стоял рядом, прислонившись к стене, и смотрел на меня с той самой кривой улыбкой, которая всегда выводила меня из равновесия и одновременно заставляла улыбаться в ответ.

— О чём ты? — спросила я, стараясь звучать невинно.

Но сердце уже колотилось быстрее.

Он сел в соседнее кресло, даже не спрашивая разрешения. Повернулся ко мне всем корпусом, не отрывая от меня взгляда.

— Да брось, Марго, — сказал он мягко. — Тебе плохо даётся скрывать что-то. Я видел цветы сегодня утром в твоём боксе. И вчера, когда тот мальчик вручал тебе букет. Кто твой тайный поклонник?

Я почувствовала, как краска заливает щеки. Пришлось отвернуться, сделать вид, что изучаю настройки на экране.

— Не уверена, — ответила я, стараясь, чтобы голос звучал ровно. — Мне приходят письма, подписанные «Т.С.П.». Но я не знаю, кто это.

Кими приподнял бровь. В его глазах плясали смешинки, но за ними было что-то ещё. Что-то, чему я не находила названия.

— Т.С.П.? — протянул он. — Звучит так, будто у тебя есть «тайный поклонник».

— Скрытный поклонник, пожалуйста! — поправила я, и в голосе против воли проскользнула улыбка. — Это звучит куда лучше.

Он тихо рассмеялся. Этот смех — низкий, тёплый — пробежал по моей коже мурашками.

— А что говорят твои братья? — спросил он, понизив голос, будто мы делили общий секрет.

Я вздохнула.

— Шарль и Артур слишком ревнуют, — призналась я. — Шарль так разозлился, что ворвался ко мне в комнату, будто у меня проблемы. Пока не увидел цветы. Его лицо... — я усмехнулась, вспоминая. — Это надо было видеть.

Кими слушал внимательно, не перебивая.

— Но даже в письме нет имени, — закончила я. — Это полная загадка.

Он смотрел на меня долгим взглядом. В его глазах было что-то — веселье, любопытство и ещё что-то, от чего у меня перехватывало дыхание.

— А ты что собираешься делать? — спросил он тихо. — Будешь ждать, пока этот «скрытный поклонник» раскроется?

Я пожала плечами.

— Думаю, я подожду, — ответила я. — Пока что.

Он кивнул. Но в его глазах вспыхнула такая интенсивность, что мне пришлось отвести взгляд.

— Возможно, тебе не придётся ждать долго, — прошептал он.

Я не успела спросить, что это значит. Он уже встал, хлопнул ладонью по моему креслу и бросил:

— А теперь посмотрим, кто из нас лучше в симуляторе. Готова проиграть мне?

Я выпрямилась. Адреналин ударил в голову, вытесняя всё лишнее.

— Тебе бы лучше быть готовым остаться позади, — ответила я.

Мы гонялись целый час. Круг за кругом, трасса за трассой. Мы не разговаривали — только дышали в такт, только следили за экранами, только чувствовали друг друга рядом.

Но ни одна из этих гонок не была только о скорости.

Воздух между нами искрил. Каждый раз, когда наши взгляды встречались, внутри зажигалось что-то новое. Что-то, чему я боялась дать имя.

Когда мы закончили, Кими повернулся ко мне. На его лице сияла победная улыбка — он выиграл с минимальным отрывом.

— Неплохо, скрытная девочка, — сказал он.

Я улыбнулась в ответ.

И поймала себя на мысли, что хочу, чтобы эти слова были только началом.