Письмо десятое.
Однажды я проснулась с мыслью о том...
что я не проснусь никогда.
Я буду спать вечно. Это все сон.
И я - сон. Это не тот мир. Он не настоящий.
Я ощущаю запахи. Слышу звук механизма в часах. Чувствую, как маленькие радужные капли медленно впитываются в кожу.
Темнота.
Здесь не так темно. За жалюзи свет. Утро.
А вдруг это не утро? Вдруг просто кто-то меняет лампочку над моей кроватью в операционной? Вдруг я в коме. А в этом мире для того, чтобы вспомнить. Вспомнить всё.
Почему я здесь.
Кто я в реальной жизни.
С кем я.
Почему я?
Вдруг я не люблю сладкое, или предпочитаю только парней. Вдруг все мои кумиры - лишь выдумка? Но что ещё хуже...вдруг это искажение реальных людей?
Вдруг я говорю на совершенно другом языке?
А вдруг мне больше, чем я думаю?
Двадцать пять, девятнадцать. Сорок девять.
Я чувствую жжение в глазах, как предательски болит голова. Чувствую, как заложен мой нос, как я провожу по волосам. Слышу птиц.
Но я сплю. Сплю в этом мире, вижу сны. Что, если эти сны - искажённая часть моего прошлого? Настоящего прошлого. До момента ненастоящего сна.
Что, если я хочу выбраться? Как мне это сделать?
Нет. Ты не хочешь.
Тебе интересно, кто ты на самом деле. Не больше.
Ты не сможешь жить без тех, кого придумала. Даже в этом мире. Куда уж в настоящем.
А если это будет сном? Мгновением. Чем-то незначительным, как сон, который я забуду сразу же после пробуждения?
Но кто я?
Почему я так плохо знакома с собой?
Я ничего не знаю о себе.
Что толку от пульта своего сознания, если не знаешь расположения кнопок?