Глава 2: Ангелы смерти?
Я не могу, так просто сидеть и ждать, когда же наши надежды дадут плоды.
Нерея Мэрритт.
Кровь...как же манит меня этот запах железа. Затуманивает разум, рассудок. Липкая жидкость стекает по пальцам и лезвию ножа, с тихим грохотом падают на асфальт тёмного переулка-тупика.
Я не могла просто сидеть и ждать пробуждение моей милой и любимой сестрёнки, Хлои. Я слишком сильно люблю её, чтобы сидеть покладая рук. Но, и ничем помочь не могу.
Ожидание убивает меня. Словно, яд отравляет мозг и впитывается в каждую клеточку, выводя его из строя. Разрываю горло в крике, но, никто не слышит молчаливую мольбу моей души...
Души...
Удивительное слово для невидимого явления. Как-то читала мудрую цитату: "Никто не знает где находится душа, но все знает, как болит".
А душа бывает у таких, как я? У убийц...
Моя душа, если, конечно, существует, она у меня не болит и не разрывается на кусочки, как другие люди описывают душевную боль.
Нет.
Совсем не то.
Она вбившись в угол комнаты моего безумия, прижав к груди колени, нервно всхлипывая и качаясь взад-вперед, тихо, боясь быть услышаной бушующим в гневе безумием вокруг неё, совсем не слышно плачет кровью, кровоточит, образовывая мелкие дырочки в комнате, от солёных слёз падающих на пол, с каждой минутой всё больше и больше...
Дом скоро рухнет...
Хаос...разрушение...смерть.
Но, это зрелище...
Кровь медленно, словно, щупальцы, расползается по асфальту вокруг полубессознательного и бледного тела, нож испачканный в крови парня, переливается в свете луны, которая сегодня светила ярче, чем обычно, и грозно нависала над моей головой, словно, выводя приговор - казнить.
Хлоя никогда не одобряла убийство хороших и добрых людей. Она считала это дело неправильным. Моя сестрёнка убивала серийных убийц и маньяков, насильников. Но, никогда меня и себя не вписывала в их числа, не считала нас убийцами. Она думала и утверждала, что мы спасители, которых бог отправил на землю, как очистителей от зла.
Но, разве распоряжаться чужими судьбами и лишать их шанса на, какой бы она не была, новую жизнь, не грех ли? И если верить её словам, мы ангелы? Если, да. То какие? Ангелы смерти, обречёные после смерти гнить и страдать в аду с теми же, кого убили? Какой толк? В чем суть?
Иногда она, мне кажется, безумной.
Но, кто в этом мире не безумен? Каждый по своему сходит с ума. Мир с жизнью испытывают нас на стойкость, которая даёт трещины от перегруза... И мы потихоньку и в одиночестве сходим с ума.
Наслаждаемся, принимая учесть сумасшедшего. Бросаем в холодную и сырую камеру расудок со здравым мышлением, запирая их на тысячи замков, а ключи мы прячем в самых сокровенных местечках нашего безрассудства, туда, где их никто не найдёт, никто не сможет отускать...хотя, кому это надо? Кто осмелится войти в комнаты моего подсознания, да и с самыми ужасными существами из ваших ночных кошмаров, чтобы просто освободить мой здравый смысл с рассудком?
Кому это нужно?
Кому, вообще, есть дело до меня? До такой, как я? До убийцы?
А некоторые с осознанием своего безумства, напротив, сходят с ума сильнее и погружаются в депрессию. Но, это разве спасёт их? Их отравленный рассудок? Их отравленную душу?
Душу...
Снова это слово...
Как же оно меня бесит!
Ненавижу...
Не замечаю, как рычу от гнева. Что это со мной? Ярость? Злость? Гнев?
Но, на кого они направлены?
Нау на меня ли?
Возможно и скорее всего.
Но, почему?
Это и четырёх летнему ребёнку ясно.
Не так ли?
Добив и покончив с тело. Я иду по безлюдным и мрачным улицам назад в больницу.
Если честно, он меня разочаровал.
Задаётесь вопросом: " Кто?"
Парень, который буквально полчаса назад дышал и не подозревал о скорой смерти. У смерти тихие и быстрые шаги.
Не услышишь, не заметишь, не успеешь, не узнаешь.
Как же забавно...
Сейчас ты жив: ходишь, пьёшь, куришь, кушаешь, разбиваешь сердца, убиваешь...но, через секунду тебя сбрасывают с обрыва жизни и ты падаешь прямо в холодные объятия неизведанного никем, неивестного никому явлению, которого обычные люди боятся, опасаются и ждут, даруя ему великое и пугающее имя - Смерть.
Почему мы, люди, боимся неизвестности? Зачем? Пытаемся держаться подальше, вместо того, чтобы изучить и понять? Ведь, мир не делится на светлую и тёмную, зло и добро, плохого и хорошего. Просто есть люди принятые обществом и не принятые, вынужденые быть изгоями. Почему? Потому что они были уникальными? Другими, не такими как это серое общество? Умнее и добрее, чем остальная масса? Злодеями не рождаются, а становятся из-за недопонимания и отталкивания окружающих его, таких же как и он, людей.
Через тьму можно разглядеть свет, но, через свет ты можешь разглядеть только свет. Он ослепляет тебя, не давая разглядет ту тьму, сокрытую за светлой оболочкой. Нет в мире белых и пушистых. Идеальных героев не бывает.
Но, идеальные злодеи, скрытые за оболочкой героя...вполне занятная мысль...
Завернув за угол я мысленно прокляла себя за невнимательность. И чему только меня мой отец учил все эти годы. Теперь начинаю верить его словам: " Ты ещё не заслуживаешь носить звание лучшей убийцы. Ты слишком зациклена на своих мыслях, что забываешь о реальности, утопая в них".
Тогда я злилась на него, думая, что он слишком стар, чтобы понимать меня и мои достижения. Но, сейчас же, стоя одна в переулке с пятью вооруженными незнакомцами, я должна признать его предостережение и выводы по поводу моей невнимательности.
Что правда - то правда.
Отвергать правду, это тупость. А я не считаю себя такой. Хоть и есть предположения моего сумасшествия и безумства.
Я утонула в мыслях и размышлениях, что даже не заметила их громкий и противный смех, слышный с очень далёкой дистанции. Я их не знала и знать не хотела.
Заметив меня они перестали смеяться и сконцентрировались на новом, неопознанном объекте.
- Ты кто такая? - спросил один из них, что стоял боком, поворачиваясь и делая неуверенные шаги в мою сторону. В его глазах, при луном свете, я рассмотрела заинтересованность, но, не как к мясу или к женщине...вовсе нет. Скорее, не понимая, что в такое время может делать, двадцати трёхлетняя девушка, наедине в тёмных переулках города, наполненых разными маньяками, убийцами, насильниками и ворами.
Не настолько же я сыта жизнью, что бы осознанно идти к своей смерти?
- Какая красивая...и одна, - сказал другой мужчина уже пожирая меня голодным взглядом. - Как же ты вовремя.
Он делает быстрые шаги в моя сторону, но, не успевает подойти слишком близко, как получает пулей в лоб.
Теперь он смело может похвастаться перед другими, что его в меркий лоб поцеловала пуля.
Поцелованный пулей...
Звучит безумно забавно.
Мне это нравится.
Но, жаль, что он никому не сможет похвастаться этим, ведь, мертвецы не разговаривают. Ну, или может в аду, другим грешникам похвастается.
Кто его знает?
- Кто еще хочет быть поцелованным пулей в лоб? - улыбнувшись спрашиваю я, покрепче сжимая, опушеный стволом вниз, пистолет, когда подходящий ко мне мужчина падает на асфальт, тем самым пачкая его своей мерзкой кровью. Никогда мне до такой степени не было мерзко от этой липкой житкости, как сейчас. Скорее я наслождалась красотой напитка вампиров, но, что, изменилось сейчас?
Да, всё...