Глава 12. Туннельное зрение
Декабрь в Сеуле.
Воздух стал колючим и прозрачным, неоновые огни горели ярче, отражаясь в промерзшем асфальте, но для Александра мир сузился до размеров ринга.
С тех пор как тот ноябрьский завтрак растворился в памяти, как странный, почти мистический сон, его охватила хандра особого рода — не уныние, а мрачная, яростная одержимость.
Страх не ушел. Он кристаллизовался, превратился в топливо.
Страх перед мафией, которая где-то там, в тени. Страх провала.
Страх так и остаться «Алекс-ссымом», упрямым медведем, который всегда был вторым. Он гнал его вперед с такой силой, что граничило с саморазрушением.
Его мечта из сияющей далекой цели превратилась в навязчивую идею. Он должен был стать чемпионом.
Это был единственный выход, единственное оправдание всем его жертвам, всем страхам, тому, что он бросил дом. Это был его щит и его меч в одном флаконе.
24 декабря. Дата висела в его календаре жирным красным крестом. Новогодний турнир. Его шанс.
И вот наступило 3 декабря. Его жизнь была выжжена до голого остова:
05:30 – 07:30: Спортзал.
Не тренировка, а самобичевание. Работа на тяжелых мешках до тошноты, до дрожи в ногах. Интервальные тренировки, после которых он плевал соленой слюной, стоя на коленях.
08:00 – 09:00:Бассейн. Он начал ходить туда полмесяца назад по совету тренера Пака для развития дыхания.
Под водой, в гулкой синеве, было тихо. Там он не слышал голоса страха. Только бульки собственного выдоха и счет в голове.
09:30 – 10:30:Первый прием пищи. Рис, курица, брокколи. Без вкуса. Процесс заправки топлива.
11:00 – 13:00:Индивидуальная работа с Паком. Техника, тактика, работа ног.
Пак, обычно скупой на похвалу, смотрел на него с одобрительной суровостью.
13:00 – 14:00:Второй прием пищи. Та же безвкусная паста.
14:00 – 17:00 :Спарринги.
Теперь он не просто участвовал — он доминировал. В его глазах горел тот самый холодный огонь, который заметил когда-то Джихун.
17:30 – 19:00:Дом. Дорога в пять минут. Душ. Падение без сил на кровать.
Он перестал замечать все вокруг. Смех товарищей по залу? Фоном. Перешептывания? Не слышал.
Он шел по улице, уставясь в землю перед собой, его плечи были напряжены, кулаки сжаты даже в карманах. Он был в туннеле, и в конце его горел один-единственный свет — свет прожекторов над рингом 24 декабря.
Он не замечал черный BMW X7, всегда припаркованный в разных, но стратегически верных точках его маршрута. Никогда слишком близко, всегда с идеальным обзором. Стекла были тонированы в самый темный разрешенный цвет.
Изнутри машины за ним наблюдали. Не те грубые солдаты, что следили за ним раньше, а другие — более дисциплинированные, молчаливые. Они фиксировали его распорядок, его маршруты, всех, кто к нему приближался. Иногда один из них на своем языке, коротко и сухо, отчитывался по телефону:
— Объект следует маршруту. Состояние... сосредоточенное. Никаких подозрительных контактов. Продолжаем наблюдение.
Его взяли под крыло. Невидимое, неслышимое, но абсолютное.
Пока Александр сражался со своими демонами в зале, за его спиной выстраивалась тихая, могущественная стена, о которой он не подозревал. Его путь к чемпионству оказался под прицелом не только его амбиций, но и внимания самого опасного человека в Сеуле. И 24 декабря должно было показать, к чему приведет эта странная, вынужденная связь.