Путь
В мыслях прометнулась синева:
Робкая, нежная, глубокая.
Средь облаков, что перьев пухова,
Манящая, сонная, бездонная.
Струится горько мёртвый луг,
Перебираясь шелестом в ушах.
Души мелодия и замкнутый лишь круг.
И больно, и спокойно здесь — в лесах.
Приятный звон малюсенькой реки,
Бурчание потоков бесконечности.
Касается вода моей руки,
Сердце направляя к далёкой чаше вечности.
И так бродя по белу свету,
Наткнулся на деревню я.
И лишь заметил голубую ленту —
Висела на окраине алтаря.
Развивалась — бедная и блёклая,
Гонимая потоками ветров.
Она, как я: такая одинокая,
Застрявшая на пороге мнимых всем веков...
Её сорвал я, ткани не жалея,
И отпустил, ей крылья подарив.
Она порхала, сердце мне лелея,
Стремился я за нею, дорогу изменив.
Но вскоре лента опустилась,
На плавные потоки голубой воды.
И с ней моя мечта безмолвно утопилась,
Жаль, что мою любовь не заметила ты...
В мыслях прометнулась синева,
Горько по ней плачут облака.
Если заметила бы ты,
Что мысли мои о тебе
В этой синеве
Захоронены.