"-Моя девочка"
Вербовщик стоял на платформе, закуривая сигарету. Метро гудело, люди спешили, а он ловил взгляды тех, кто уже на дне. Его визитки с обещаниями быстрых денег и адреналина разлетались, как осенние листья. Но сегодня его мысли были далеко — он думал о ней. О той, что выиграла в его игре, улыбнулась ему, а потом исчезла.
Он помнил её смех, её глаза, полные азарта. Но теперь она могла быть уже в другой игре — той, где ставка — жизнь. Он не знал, жива ли она, но надежда теплилась в его груди, как последний уголёк в костре.
«Сможешь ли ты выиграть там?» — шептал он, глядя на визитку в своей руке. Там, куда он её, возможно, отправил, не было пощёчин и шуток. Там стреляли без предупреждения.
Он бросил окурок, сунул визитку в карман и шагнул в вагон. Его работа продолжалась, но в голове всё крутилось одно: «Держись, моя девочка. Держись».
