не за что.
Идея поехать в другой город пришла тупо и внезапно. Макс сидел на полу, спиной к дивану, листал сообщения и вдруг сказал вслух, как будто проверял реальность на прочность:
— Нас зовут выступить. Не здесь.
Саша подняла голову от телефона: — Куда?
— В соседний город. Маленький клуб. Пишут, что людей будет немного, но им важно.
Она молчала пару секунд. Потом выдохнула: — Поехали.
И вот они едут. Утренний автобус, грязные окна, кто-то храпит сзади, кто-то слушает музыку в дешёвых наушниках. Макс смотрит в стекло и ловит своё отражение. Он всё ещё выглядит уставшим, но уже не пустым. Рука без бинтов. Лицо без свежих царапин. Это казалось почти подозрительным, как затишье перед бурей.
Саша дремала, уткнувшись ему в плечо. Он осторожно придерживал её, будто боялся, что если пошевелится — всё исчезнет.
Чужой город встретил серо. Панельки, вывески, облезлые остановки. Ничего особенного. И именно поэтому внутри у Макса начало крутить. Такие города всегда были триггером. Здесь легко потеряться. Здесь легко сорваться.
Клуб оказался полуподвалом, чуть лучше предыдущего. Свет — опять светодиоды, но уже красные и белые. Звук — средний, но терпимый. Люди начали подтягиваться. Кто-то узнал Макса, кто-то просто пришёл «послушать».
И вот тут прошлое решило напомнить о себе.
Пока Саша говорила с организатором, к Максу подошёл парень. Худой, с узнаваемым взглядом. Из тех, кто всегда знает, «где достать».
— Ты ж Макс, да? — усмехнулся он. — Давно не виделись. Слышал, ты теперь чистый артист.
Макс напрягся. В груди что-то дёрнулось. — Иди мимо.
— Да ладно, — парень понизил голос. — У меня есть кое-что. Для вдохновения. Бесплатно. По старой памяти.
На секунду мир сузился. Очень знакомо. Очень просто. Один шаг — и всё можно выключить.
— Он занят.
Саша встала рядом. Спокойно, без крика. Просто рядом. Парень посмотрел на неё, пожал плечами и ушёл.
Макс выдохнул только тогда, когда тот растворился в толпе. — Спасибо, — сказал он глухо.
— Не за что, — ответила Саша. — Ты бы и сам справился. Просто я ускорила процесс.
Перед выходом на сцену он снова переживал. Не так, как в первый раз. Глубже. Тише. Он боялся не провалиться — он боялся снова почувствовать себя тем, кем был раньше.
Свет. Микрофон. Люди.
Он начал петь. Голос был уверенный. Тексты — про города, про бегство, про попытку остаться. Зал слушал. Кто-то закрывал глаза. Кто-то кивал в такт.
И в какой-то момент Макс поймал себя на мысли, что ему хорошо. Не эйфория. Не кайф. А просто… ровно. Он стоял на сцене и не хотел исчезнуть. Опять.
Саша стояла сбоку. Скрестив руки, с лёгкой улыбкой. Она не хлопала громче всех. Не кричала. Она просто была. И этого хватало.
После концерта они вышли на улицу. Было холоднее, чем ожидалось. Макс закурил, потом вспомнил, что бросил, и просто держал сигарету в руках, не поджигая. Саша заметила, но ничего не сказала.
— Странно, — произнёс он. — Раньше я бы сейчас искал, где нажраться. А сейчас хочу… поесть и лечь спать.
— Стареешь, — фыркнула она.
— Живу, — ответил он.
Они нашли круглосуточную шаверму. Сели на бордюр, ели руками, пачкаясь соусом. Смеялись. Уставшие, голодные, настоящие.
— Слушай, — сказал Макс, глядя в асфальт. — Я не обещаю, что всегда буду сильным.
Саша посмотрела на него внимательно. — А я не прошу быть сильным. Я прошу быть живым. И честным.
Он кивнул. — Тогда я попробую.
---------------------
скоро будет что-то очень интересное)