Пролог
8 лет назад
В широком коридоре, у самого входа, стояла пара людей, чьи фигуры освещал слабый, приглушённый свет от подсветки у двери.
— Рик! Милый... - Светловолосая женщина мягко остановила сына, заставляя посмотреть на себя.
— Всё в порядке. - Устало ответил парень, закатив глаза.
— Как доедешь, напиши... - Женщина нервно поправила куртку на его плечах, словно пыталась продлить этот момент.
— Мам. - Он мягко перехватил её дрожащие пальцы. — Всё будет хорошо. Из за чего ты так переживаешь?
Она слегка сжала губы, будто собираясь с мыслями, а затем качнула головой.
— Сама не знаю, дорогой... Не понимаю, что на меня нашло
За углом вдруг послышался лёгкий шорох.
Худощавый парень в нескольких шагах от них недовольно шмыгнул носом, наблюдая за сценой. Провожать старшего брата куда-то стало делом привычным. Он постоянно был в разъездах — "по работе", как он всегда говорил, отвечая на расспросы младшего.
И чего ему только дома не сиделось?
Раньше они могли просидеть весь день у приставки, забыв про учёбу и мрачную погоду за окном. Сейчас же расстояние между ними только увеличивалось, и казалось, что оно уже никогда не сократится.
Темноволосый мальчишка так и не вышел из-за угла, чтобы как обычно уныло произнести: "Ну вали уже"
Сегодня настроение было особенно паршивым, и тревога липкой змеёй свернулась в груди. Впервые стало совестно за их натянутые отношения. Впервые он почувствовал, что, может быть, стоит выйти... но не смог. Мотнув головой, он развернулся и скрылся, сбегая в свою комнату.
***
Ночь мягко приняла в свои объятья парня, мчащегося на мотоцикле за пределы города.
Мысли уносились прочь, в след за мелькающими фонарями и силуэтами зданий. Впереди - полупустая трасса, бесконечная свобода, воздух, хлеставший в лицо через визор шлема.
Ещё быстрее.
Сильнее сжать руль.
Закрыть глаза хотя бы на секунду.
На асфальт медленно сползал густой туман, скрывая горизонт.
Вспышка фар.
Визг тормозов
Отвратительный запах жжёной резины.
Его тело отрывается от мотоцикла, пересекает трассу, пролетая несколько метров по грубому, безжалостному асфальту.
Говорят, в последние секунды перед смертью, в голове проносятся воспоминания, жизнь, голос близких
Чушь.
Только падение, страх, боль и простое, неумолимое понимание.
Осознание того, как жизнь медленно покидает тело, оставляя за собой лишь тёплую, ещё пульсирующую кровь, что алыми разводами растекается по холодному асфальту.
И, наконец, наступает тишина.