часть 12
После матча с "Реалом", закончившегося нервным 2:2, команда возвращалась в Барселону поздно ночью. Соня, как всегда, была среди последних — проверяла оборудование, вывозила жёсткие диски с материалами, грузила штативы в фургон, одновременно отмечая глазами футболистов: кто идёт где, кто с кем говорит.
Эктор снова был с ней.
С той самой.
Блондинка в коротком пальто и с идеальным макияжем держалась слишком близко. Слишком свободно. И, что бесило особенно, — была допущена туда, куда даже некоторые из съёмочной группы не имели доступа.
"Что она делает в зоне для персонала?" — пронеслось в голове. Ты стояла у двери, в руках планшет. Внутри — резкое, тягуче-неприятное чувство. Ревностью его называть не хотелось. Но это была она. Обжигающая и неуместная.
Он стоял рядом с девушкой, и вроде бы смотрел мимо, будто не замечая тебя. Но потом — встретился взглядом. На секунду. И отвёл. Как будто нарочно.
Ты почувствовала, как внутри всё падает.
И в этот момент решила — хватит.
---
🚶♀️ Ты уходишь
Ты резко развернулась и пошла по коридору в другую сторону. Быстро. Молча. Не разбирая, куда именно. Просто подальше.
За спиной — шаги. Мужские. Знакомые.
— Соня! — его голос. — Стой, подожди.
Ты не остановилась.
Он догнал тебя у бокового выхода, схватил за руку. Нежно, но с настойчивостью.
— Ты чего устраиваешь?
Ты обернулась резко. Взгляд — леденящий.
— Я ничего не устраиваю. Я работаю. Или тебе показать мою пропускную карту?
— Ты злишься.
— Я не злюсь. Я — не обязана тебе ничем. И уж точно не обязана слушать, как ты... — ты оборвала себя. Глубоко вдохнула.
— Как я что?
— Как ты флиртуешь с каждой, кто хотя бы симпатична. — Слова вышли тише, чем ты ожидала, но точнее, чем хотелось. — Но, наверное, ты просто умеешь "отвечать на внимание", да? Это же ты сказал.
Он опустил взгляд. Помолчал.
Ты шагнула к двери. Он — снова за тобой:
— Это вообще не то, что ты думаешь.
Ты остановилась.
— А ты знаешь, что я думаю?
— Думаю, да. Ты ревнуешь.
Ты обернулась, и теперь взгляд был не ледяной — а усталый. Почти сломанный.
— Я — не твоя. Не твоя девочка из фан-зоны, не твой реквизит, не твоя аудитория. Я не сцена. Не нужно тянуть меня в твой спектакль, если ты даже не знаешь, что именно хочешь там сыграть.
Он стоял в тишине. И это молчание — было громче любого спора.
Он не стал оправдываться. Не стал цепляться.
Просто не знал, что сказать.
Ты ушла.
---
🌒 Позже, дома
Ты сидела в ванной, погружённая в горячую воду, со стаканом апельсинового сока в руке и пультом от телевизора в другой.
Но не включала ничего. Просто смотрела в стену.
Ты вспоминала его лицо.
Тот взгляд, когда он молчал.
Ту секунду, когда он хотел что-то сказать — но не стал.
И снова, как дежавю, — сообщение в чате.
Катя:
> Ты где пропала? Мы обсуждаем его идиотское интервью!
Ты:
> Не хочу.
Я уже всё сказала.
Лейла:
> Ему?
Ты:
> Нет. Ему — ничего. Себе — всё.
---
📱 А потом — сообщение от него
Ты не ожидала. Совсем. Но оно пришло.
> Э.
Мне не всё равно.
Не думай, что всё это — просто сцена.
Иногда я делаю вид, что не вижу тебя,
чтобы не выдать, насколько сильно вижу.
Ты меня бесишь.
И ты мне нравишься.
Одновременно.
Удобно, да?
Ты смотрела на экран. Пальцы зависли над клавиатурой. Но ответа не было.
Ты не могла ответить.
Потому что он впервые не играл, а говорил как человек.
И это пугало сильнее, чем его насмешки.