Пауза перед шагом
Изабелла
Пока Демьян думал, мне позвонила Милана.
— Алло, да, — ответила я, отводя взгляд в сторону.
— Ты где? Я тебя ищу. С тобой всё в порядке? — в её голосе слышалась тревога.
— Да, да, всё хорошо.
— Мы уже будем ехать.
Я на секунду замялась.
— Я на такси домой поеду, езжайте без меня.
— Ты уверена? С тобой точно всё в порядке?
— Да, да. Я тут знакомую встретила, всё хорошо.
— Ну ладно... Напиши, как будешь дома.
— Окей.
Я сбросила вызов и убрала телефон. Несколько секунд просто стояла, глядя в пустоту, будто собиралась с мыслями. Потом подняла глаза на Демьяна.
Он смотрел сквозь меня. Не разглядывал — именно смотрел сквозь, словно я была прозрачной, а за мной находилось что-то куда более важное.
Прошла почти минута, прежде чем он заговорил.
— Кем ты тут работаешь?
— Баристой. В пекарне, — ответила я спокойно.
— Угу.
Он кивнул, будто подтверждая собственные мысли.
— А что?
— Я думаю, какие места можно открывать в разных странах. Такие, куда он точно придёт.
Я напряглась.
— Я этого засранца из тысячи узнаю, — добавил он тихо. — Как бы он ни выглядел.
Я усмехнулась криво.
— И что ты думаешь?
— Думаю, что не только клубы. Рестораны. Кофейни. Места, где люди расслабляются и забывают, что за ними могут наблюдать.
— Мг.
Я отвернулась, скрестив руки на груди.
— Ладно, — продолжил Демьян, — об этом позже. Сейчас важнее другое. Нужно сделать так, чтобы на вас не вышли через меня. И чтобы нас никто не видел вместе. Ни живьём, ни по телефону. Звонки и переписки могут пробивать.
— И что тогда будем делать?
Он посмотрел на меня внимательно.
— Когда у тебя следующие выходные?
— Через три дня.
— Напиши адрес на листке. В пятницу в шесть за тобой заедут.
— Хорошо.
Я развернулась, собираясь уйти.
— Подожди. Пять минут. Тебя заберёт водитель.
— Хорошо.
Мы попрощались коротко, без лишних слов. Я спустилась на первый этаж, села в машину и назвала адрес. Водитель молча кивнул и тронулся.
Я смотрела в окно, не фокусируясь ни на чём конкретном. Нужно было собраться с мыслями. Понять, что делать дальше. Но мысли путались, цеплялись одна за другую и не хотели выстраиваться в логичную цепочку.
Машина остановилась. Я моргнула, посмотрела в окно — мы уже приехали.
— Спасибо, — сказала я, выходя.
Поднявшись в квартиру, первым делом написала Милане, что я дома. Потом сразу пошла в душ — смыть с себя этот день. Разговор. Взгляд Демьяна. Его спокойную уверенность.
Горячая вода стекала по лицу, по плечам, по спине. Я закрыла глаза и позволила себе пару минут просто стоять, не думая ни о чём.
Не знаю, правильно ли я поступила, подойдя к Демьяну. Не знаю, будут ли последствия. Но я знала одно — он не сдаётся. И прошлое не собирается отпускать нас просто так.
Выйдя из душа, я обмоталась полотенцем и прошла на кухню. Нужно было приготовить перекус на смену. Да, у нас в пекарне всегда много выпечки, но она мне уже приелась.
Я решила сделать свой фирменный салат.
Включила музыку — что-то спокойное, фоном. Переоделась в любимую пижаму и вернулась на кухню. Достала овощи, сыр фета, курицу из морозилки. Поставила курицу размораживаться.
Нарезала листья салата, помидоры. Потом курицу — и отправила её на сковороду. Запах жареного мяса быстро заполнил кухню. Я нарезала фету и начала готовить соус: французская горчица, соевый соус, оливковое масло.
Когда салат был почти готов, я вспомнила про яйца.
— Чёрт, — пробормотала я.
Пришлось ставить вариться, чистить, добавлять в уже готовую смесь. Закончив готовку и убравшись, я отнесла контейнер в холодильник, выключила свет и пошла в комнату.
Включила телевизор, легла на диван и почти сразу начала засыпать.
⸻
Будильник прозвенел резко и безжалостно.
Я открыла глаза и несколько секунд просто смотрела в потолок. Белый. Чистый. Слишком спокойный для того, что творилось у меня внутри.
Постель окутывала теплом, и мне отчаянно не хотелось вставать. Хотелось притвориться, что вчерашнего разговора не было. Что Демьян — просто человек из далёкого прошлого, а не напоминание о том, что я всё ещё не вышла из игры.
Но это был самообман.
Я села, провела ладонями по лицу. Сон не принёс облегчения.
Три дня.
Всего три дня до пятницы.
Я встала, накинула кофту и пошла на кухню. За окном Барселона уже просыпалась. Солнце касалось крыш, балконов, цветочных горшков. Город жил своей жизнью — лёгкой, шумной, красивой.
Я включила чайник и оперлась о столешницу. В голове снова всплыл голос Демьяна.
«Я этого засранца из тысячи узнаю».
Он говорил про Леона.
Про человека, которого официально больше не существовало.
Я сжала пальцы, чувствуя, как внутри поднимается злость. Не страх — злость. На себя. На прошлое. На то, что, сколько бы я ни старалась, оно всё равно находило дорогу ко мне.
Дорога на работу прошла как в тумане. Я ловила себя на том, что оглядываюсь чаще обычного. Привычки возвращались слишком легко.
В пекарне было шумно. Милана уже была там, напевала что-то себе под нос.
— Ты какая-то не здесь сегодня, — заметила она.
— Просто устала, — ответила я.
Этого хватило.
День пролетел быстро. Заказы, кофе, улыбки. Я двигалась автоматически, но всё время чувствовала напряжение, будто что-то надвигалось, медленно и неизбежно.
Я вслушивалась в голоса. Искала знакомые интонации. Знала — если он войдёт, я пойму сразу. Даже если будет другим.
От этой мысли внутри всё сжалось.
Вечером, выходя из пекарни, я глубоко вдохнула тёплый воздух. Барселона жила, смеялась, влюблялась. И ей было плевать на мои страхи.
Дома я снова занялась рутиной — убиралась, раскладывала вещи, пыталась отвлечься. Но каждый раз, когда я останавливалась, мысли возвращались к пятнице.
Кто за мной заедет.
Куда меня повезут.
И что именно Демьян задумал.
Я легла в кровать, глядя в потолок, и впервые за долгое время позволила себе признать: спокойная жизнь — это не отсутствие опасности.
Это просто пауза перед следующим шагом.