ɪᴍᴘᴜʟꜱᴏ ᴘᴀʀᴀ ᴅᴏᴄ

Ночь. Поздняя весна. Дождь. Какой-то Богом оставленный город. Двушка. Ничего особенного.

Он сидел один в загаженной временем квартире. Вся жизнь была зациклена, как гифка. День начинался ровно так же, как предыдущий, и заканчивался тем же. Интерес пропадает. Сколько можно ждать, что бы не потерять желание быть здесь и сейчас? Это сложный вопрос, хоть он и кажется совсем простым.Он сидел один. Совсем. Ещё вчера ему ночью писал какой-то парень, сейчас от него и след простыл. Ещё вчера было солнце, а сейчас дождь. Ещё вчера рядом был друг, который решил сегодня пить с кем-то другим.Он сидел один. Он - парень, без имени. Без фамилии. Даже без имени отчества. Он просто существует.Таким себя видел юноша, ненужным и забытым. Он таким не являлся, просто он закрыл глаза на тех, кто и правда нуждается в нём, напрасно ожидая сообщения от человека, которого не знает.Его мысли были зациклены, как и его дни. Он сам виноват, но почему он ничего не делает? Странный, но такой чувствительный.Сколько раз он писал знакомым, что всё хорошо, хотя руки петляли порезами. Глаза налились кровью, голова не варила. А он писал, что всё в порядке...Он сидел один и тогда, когда крайне нуждался в общении. Стоит только позвонить. Написать. Прийти...Он сидел один и сейчас, когда реальность сменилась вертуальностью. Над ним взяло верх ожидание этой назойливой переписки. Этих незнакомых людей, которые пишут сообщения, оставляют комментарии под постами и становятся возможными ВРЕМЕННЫМИ союзниками.Потом, после их ухода, он будет страдать, как при потере человека важного, родного и незаменимого. Хотя этого можно избежать. Можно оборвать все соцсети к чертям. Разбить телефон. Прийти к другу. Но нет.. Он слишком любит сообщения от того, кого даже не знает. Чей голос не слышал. Не видел глаз. Не знает, правда ли это тот, кем себя показывает.Он сидел один. Курил седьмую сигарету. Вспоминал, как последние три дня он ходил по городу, наслаждался фотосинтезом своего лица и солнца. Смотрел на детей, которых так ненавидел, и нервно улыбался. Осознание последних вздохов, последних шагов, самых последних переживаний. Такое сладкое.Он сидел один. Сжимал в одной руке револьвер, в другой очередную сигарету. К чему перед смертью ровно дышать? Он принял решения накуриться до основания. Сейчас все мысли снова свелись к тому, что он потерян. Ему важны те, кого он не знает, хотя и общается больше недели. Он не может сделать с собой ничего. Не может перестать ждать. Шизофрения взяла верх. Сейчас, или никогда.

— Мне не нужна такая жизнь.

С этими словами парень выбросил в сторону двадцать третий окурок, закрыл глаза и выстрелил в висок. Багровая кровь потекла на пол. Парализованная улыбка осталась на лице и после смерти. Наконец то это тело не мешает свободному странствию души. Наконец то он может быть везде, где вздумается. Наконец то его больше нет.Больше нет..