Стихи моего деда.

Он был, он жил... Такое дело.
Кого винить? Поди узнай,
Зачем в нем бурно жизнь кипела,
Переливаясь через край.

В его глазах печаль, усталость
Сменялись буйным торжеством...
И как случилось, как же сталось,
Что это именно о нем?

Его манили прелесть мига
И жизни вечная игра.
Огромный мир ушёл из мира,
Зияет черная дыра...
Никто поэта не разбудит.
И рад бы, да не хватит сил...
О нем уже не скажешь - "будет",
А только - " был, мечтал, любил".

И в этом "был" - такая странность,
Как будто вышел в никуда,
Как будто звездная туманность
Его сокрыла навсегда.

Смерть безответна, неподсудна.
Не убежишь, коль ей ты мил..
И всё же трудно, очень трудно
Сказать о нём: "Он был, он жил".

***

Памяти И.С. Завражина посвящается (см. в интернете)