Стихи моего деда.

Да разве любовь выбирают?
Она выбирает сама.
Она нам свой посох вручает,
Верна как сума и тюрьма.
Помечена метою этой,
С высоким лавровым венцом
Мы бродим по белому свету
С блаженным и кротким лицом.
И всё же она не слепая,
Обманно любви забытьё:
Она только тех выбирает,
Кто сам выбирает её.