Часть 5... Жизнь, как книга с вырванными страницами... (глава 1)
ГЛАВА 1 ... БЕХЛЮЛЬ... ВАНКУВЕР... СТАМБУЛ...
Прошло уже почти две недели с того дня, как Бехлюль со своим другом Томасом прилетел в Ванкувер. Привыкший и к запланированным, и к неожиданным заграничным поездкам, Бехлюль переезд воспринял совершенно спокойно. Ему всегда были интересны новые места. Но даже учитывая свою богатую географию маршрутов и путешествий, он в Канаде не был ни разу. А потому первые впечатления накрыли с головой. Да и время обосноваться, привыкнуть к новому месту было.
Почти до конца февраля Томас устраивал Бехлюлю бесконечные экскурсии по окрестностям, знакомил с друзьями, показывал места для отдыха и развлечений в свободное время. Потом помогал с обустройством в небольшом домике, выделенным компанией для проживания и подбором автомобиля для работы. Вообще, со стороны казалось, что Томас слишком его опекает. Но Бехлюль сразу понял все искренние намерения непоседливого друга.
Томас не надоедал... он просто хотел помочь.
Он видел, что несмотря на "дежурные" улыбки на красивом лице Бехлюля, глаза остаются печальными. Да и мыслями он частенько витал где угодно, но не здесь, не рядом.
- Бехлюль, дружище... я понимаю, что человеку взять, сорваться с места и уехать не просто... понимаю, что ты скучаешь. Но знаешь... нужно начинать жить для себя. Нельзя постоянно жить прошлым.
Бехлюль невесело усмехнулся.
- Томас... спасибо тебе огромное... Честно, я ценю все, что ты для меня делаешь. Но... жить для себя... Понимаешь... я отношусь к тому типу "редких гадов", которые всегда живут только для себя... и я такой. Я всегда думал только о себе и жил только для себя. Наверное, потому я и оказался здесь... чтобы продолжать жить для себя. Потому что больше не для кого... Ту семью, в которой вырос - я предал... И ту девушку, которую люблю... тоже. Предал всех и всё! Потому что всегда жил для себя... Ну если не считать, конечно, попытку жить для кого-то, плюнув на себя и свои чувства... придурок... хотел сделать счастливой жизнь маленькой сестры...
Бехлюль глубоко вздохнул и закрыл ладонями лицо.
- Ладно, дружище, ты всё и сам знаешь... не хочу это больше вспоминать... и так тошно... постоянно чувствую себя трусом и ничтожеством. Каждый человек пишет свою судьбу сам... ну как книгу... У меня не получился роман... Так... что-то вроде фельетона вперемешку с трагедией. Вот такой я неумелый писака... И ведь переписать ничего нельзя... А так хочется. Но если нельзя... то я бы вырвал много листов... и сжег их. Вот только не поможет... из памяти те листы не вырвать... И "тираж" оказался большой...
- Ты философ, Бехлюль... Надо же - "жизнь, как книга с вырванными листами". А ты не вырывай те листы... оставь... пусть будут... Просто переверни страницу, обозначь - "часть такая-то"... и пиши дальше. Я уверен, что прошлый опыт тебе поможет написать не "фельетон", как ты говоришь, а хороший роман... а может даже сагу... Когда честно и правдиво и о себе, и о тех, кто будет в твоей жизни. Ты же не собираешься всю жизнь посыпать голову пеплом?... Кто-то всё равно будет с тобой рядом... На всё нужно время.
Бехлюль улыбнулся словам друга... улыбнулся по-настоящему, своей красивой доброй улыбкой... когда ямочки на щеках, когда голубые искорки в бездонной синеве глаз.
- Томас... а кто-то уже есть рядом... Это же ты! Ещё и возишься со мной, как с маленьким.
- Нет, Бехлюль, не как с маленьким... а как с другом, которому плохо... которому хочется помочь. И почему это "вожусь"? ... А ты? Ты бы меня бросил? Не помог?
Бехлюль задумался...
- Томас... я семью предал... я даже её... свою любовь бросил... Разве такому, как я можно доверять? Я предатель... низкий человек...
- Всё! Прекращай, тебе говорю! С такими мыслями впору не роман писать... а некролог... по самому себе... Если хочешь на чистоту - пожалуйста! ... Да!... я не оправдываю тебя и твои поступки... Наворотил дел... чего уж греха таить... Но понимаешь, дружище... вся твоя беда в том, что ты боялся быть честным... боялся правды... В твою жизнь ворвалась любовь... большая любовь... настоящая... Если бы ты был честным до конца! Ты ведь понимал, что без неё, без той девушки, тебя уже нет! Всё понимал... но даже себе до конца боялся в этом признаться... Что уж говорить о том, чтобы о ней рассказать другим... появились страхи, тайны, порождающие другие тайны и другие страхи... а дальше уже, как снежный ком... И писал ты свою "книгу-жизнь" разными чернилами, какие попадались... и неразборчивым почерком. И потом... ты говоришь о доверии... А сам? Ты тоже доверчивый, Бехлюль. Тебя сестра-малолетка обвела вокруг пальца... а ты и не заметил. Тоже веришь всему, что слышишь... И еще... я всё хотел спросить...Та женщина... ты и ей поверил? А ты уверен, что она не солгала тебе, когда говорила о замужестве твоей Бихтер? Как-то странно она выглядела. Всё так театрально... Создалось впечатление, что она просто жила и мечтала сообщить тебе эту новость, заранее зная, что тебя это, мягко говоря, расстроит... И тон у нее был не естественно восторженный такой... Ну не знаю... просто казалось, что ей хотелось тебе отомстить, задев за живое.
- Ты о госпоже Фирдевс? Что сказать? Ты прав по поводу "отомстить"... она меня ненавидела... и было за что. А вообще-то чувства у нас взаимные. Но думаю, что она говорила правду... Я недавно говорил по телефону с Бюлентом... в последнее время я тоже хорош... забросил младшего братишку. Позвонил, расспросил, как он поживает, как учеба, тренировки... Очень хотелось спросить... вдруг он что-то знает о Бихтер... Когда Аднан развелся, мальчик сильно переживал... у него к Бихтер были свои... особенные чувства... даже может, нам взрослым, непонятные. И знаешь... мне не пришлось спрашивать... он сам рассказал, что Бихтер поддерживает с ним связь, они иногда встречаются, ходят в кафе, разговаривают, едят мороженое... А еще она приходит почти на все его матчи... мой маленький чемпион, молодец, что не бросил баскетбол... Но часто приходит не одна... Бюлент с таким восторгом рассказывал, что познакомился с гонщиком Салиханом Сарханом... Как думаешь, Томас, где связь между простым мальчишкой Бюлентом и звездой автогонок Сарханом?... Правильно - Бихтер! Он приходил с Бихтер... а значит... если бы Бихтер ничего не значила для него - стал бы он посещать эти детские баскетбольные матчи? Думаю, что нет... Так что... вероятнее всего Фирдевс говорила правду...
- Не знаю, Бехлюль... вроде все сходится... Но правда будет только та, которую ты услышишь своими ушами лично от Бихтер... Всё остальное домыслы!
- И что ты предлагаешь? Лететь в Стамбул и спросить лично?
- А почему бы и нет?
- Ты с ума сошел? Где Стамбул, а где Ванкувер... Да и работа...
- Подожди... до начала работы у нас еще четверо суток... Где искать Бихтер - ты знаешь... ну тот дом... что она купила... ну ваш дом на побережье... Вот и спроси, глядя в глаза... Или слабо?
- Нет! Не слабо! ... Но зачем уже это делать?
- Как зачем? Узнать правду! И самому ей рассказать правду... ну о том конверте... о том, что все это подстроила Нихал ради мести... И всё, что в том конверте - это не про неё... Об этом ты не думал?
- Думал, конечно... я об этом постоянно думаю... А может она и так всё уже знает... в таких делах муж лучше всякого доктора и анализов... Кто знает?
- Бехлюль... не глупи, слышишь? Лети... поговори с Бихтер... За работу не переживай... я же теперь твой босс, если и опоздаешь немного... не страшно... Зато развеешь свои сомнения... Они же, как гири, как балласт... не дадут двигаться дальше. Нормально двигаться... И уж если ты и дальше хочешь писать свою "книгу-жизнь", то пусть в конце первой части будет стоят "точка". Никакие "запятые" и "многоточия" покоя не принесут. Или ты боишься?... А может не хочешь ничего менять?
Бехлюль слушал своего друга, и казалось, что где-то внутри него растет необыкновенное чувство - легкое и приятное - уверенность, смелость, решительность... как тогда, когда он делал первые шаги по стеклянному Тауэрскому мосту...
- Хочу... очень хочу всё поменять... Знаешь... Ты прав. Я полечу в Стамбул! Последние три года живу, как страус... чуть что - голову в песок... только задница снаружи... Полечу! Пусть она мне сама расскажет, как счастлива... А если и правда счастлива... тогда буду учиться радоваться за нее... наверное. Во всяком случае, она узнает правду... что тот конверт не я... что я не последняя мразь, чтобы такое ей сделать... узнает от меня, что её женское счастье осталось с ней... пусть родятся детки... Хотя... кто его знает... может это, как раз, она узнает не от меня... Может она уже радуется этому счастью... когда женщина замужем - это узнать не сложно... Но всё равно! Я сам должен ей это всё сказать... Сам! ... Томас... давай посмотрим расписание самолетов... я хочу вылететь сегодня же... ну если повезет. Вообще мне всё равно... можно и с пересадками... Даже не верится... Я лечу в Стамбул! Мне кажется, что я не был там сто лет... Что поделаешь... я всегда скучаю по этому удивительному городу... где бы не находился.
Друзья посмотрели расписание рейсов. К счастью на вечер был почти прямой - на Анкару.
- Ничего страшного... от Анкары до Стамбула рукой подать, это же практически дома, — сказал Бехлюль, похлопав друга по плечу, — сейчас быстро соберусь. Отвезешь меня в аэропорт?
- Конечно... что за вопросы.
Пока Бехлюль в режиме "срочный сбор" укладывал кое-какие вещи, Томас морщил лоб и о чем-то думал, даже иногда отвечая невпопад на несущественные вопросы Бехлюля, явно встревоженного предстоящей поездкой.
- И ещё... Бехлюль... ты на меня сразу не кричи, понял? Вот... держи... забыл отдать... заболтались... Это твоя карта... на нее будет зачисляться твоя зарплата... Но я тебе перевел немного... ну, так сказать, авансом. Деньги в дороге всегда нужны... Я же знаю, что ты в Лондоне оплатил квартиру той девушке... вашей подруге...
- Томас, — перебил его Бехлюль, — у меня еще остались деньги... не нужно было... Мне не обязательно места в бизнес-классе...
- Не спорь... бери и всё... ты же не собираешься останавливаться в доме дяди? Нужна гостиница, другие расходы... И не думай, что я дарю тебе эти деньги... Я не твой дядя, чтобы баловать тебя... говорю же... это аванс... начнешь работать - разберемся. Код карты отправлю СМС на телефон.
Бехлюль улыбнулся, обнял друга и сунул карту в бумажник, даже не разглядывая её... и не задумавшись - откуда у Томаса его карта, если он должен получить её в офисе через четыре дня?
Только в Анкаре, покупая билет на Стамбул, Бехлюль понял, что друг всунул ему свою кредитку... Но Томас был далеко, а в Стамбул нужно было лететь. Бехлюль, ожидая рейс, достал телефон и набрал номер друга.
- Привет, дружище... спасибо за карту...
- Бехлюль... ну не сердись. Ты же не взял бы деньги просто так... Я не хотел тебя обманывать... просто схитрил... Пользуйся на здоровье... и не забывай там хоть иногда есть что нибудь... хорошо?
- Хорошо... Ещё раз спасибо... Скоро мой рейс... У нас здесь погода портится... хоть бы рейс не отложили... И так сердце, как бешеное стучит, просто выскакивает из груди...
- Это от волнения... постарайся расслабиться и думай о хорошем. Ты же скоро увидишь свою Бихтер!
- Свою?...
- Конечно "свою"... да ты и сам знаешь, что она твоя Бихтер...
- Знаю, Томас... Всё... до встречи...
- Удачи тебе, дружище!
Бехлюль отключил телефон, посмотрел на табло, где яркими неоновыми буквами светилась надпись, приглашающая на посадку пассажиров на Стамбул. Рейс не отложили...
Ночью Бехлюль стоял возле большого окна своего гостиничного номера и через стекло рассматривал черное небо с тонким "серпом нового месяца", разноцветные вспышки рекламных вывесок, тускло-желтые огни окон жилых домов, темные и строгие силуэты минаретов мечети. А где-то совсем вдалеке маленькие огоньки небольших катеров на Босфоре... Это был его Стамбул... его город. Город, который всегда был в сердце, как большой дом... потому что другого у него не было...
Утром, перекусив в соседнем кафе, Бехлюль уехал в центр проката автомобилей, где забронировал себе машину... И вот он уже летел, на сколько позволяли возможности арендованного авто, по знакомой дороге на побережье Черного моря в Риву... в тот дом, где мечтал увидеть её, свою Бихтер... Но мысли в его голове тоже не давали отдыха, а одна так и вообще взрывала мозг.
" А если с замужеством все правда? А если Бихтер там не одна? А если..."
Одним словом, этих самых "если" было уже с добрый десяток... и не на одно "если" Бехлюль не знал ответа. Но и на лапку тормоза не нажал ни разу... Он все равно ехал вперед, чтобы найти ответы на все "если"... И чтобы сказать Бихтер правду... и о конверте... и о своей любви... и даже если она замужем... все равно!
Бехлюль притормозил на пригорке, ровно в том месте, где когда-то остановилась машина гонщика Салихана, когда Бихтер покупала дом... Он даже приоткрыл окно, чтобы лучше видеть всё, что там, внизу... И теперь, увидев одинокий домик из грубого камня, Бехлюль начал понимать, что это именно то место, где он был счастливым, свободным и настоящим... Почти всегда настоящим... почти всегда... Как же он себя ненавидел, когда нацепив "маску жестокости" позволил Бихтер, захлебнувшись слезами - уйти... Позволил ей разочароваться в себе... тогда, когда она так нуждалась в поддержке, когда не скрывала своей любви... А он, подлец, уже тогда начал свою "игру без правил"...
" Ну что, придурок?... Доигрался?... Теперь-то ты понял, что такое "рабство в любви"?... Понял... Вот сейчас пнет она тебя пинком под зад... и будет права... и пойдешь ты... как и она... захлебываясь слезами... Так тебе и надо, идиоту!" — мысленно ругал себя Бехлюль, всматриваясь в знакомую даль...
Сверху хорошо просматривалось всё пространство - и домик, и площадка, что рядом, и галечный берег с белыми барашками холодного зимнего моря. Светило яркое солнце, пробивая своими теплыми лучами прохладу февральского дня... дня, полного надежд...
Первое, что бросилось в глаза - пустая площадка перед домом. Машины Бихтер не было... но и никакой другой тоже. Значит, скорее всего в доме никого нет. Вряд ли сюда приезжают на такси.
Бехлюль спустился вниз, остановился и вышел из машины...
" Всё, как раньше... как тогда. Хотя... на площадке новый столб с фонарем. Его раньше не было. Сразу видно - у дома новый хозяин... чтоб его..."
Бехлюль тихо выругался и подошел к двери. Он осторожно тронул холодную латунную ручку... Заперто... Посмотрел на две пыльные ступеньки перед входом... На них не было следов от обуви. Только песок и пыль. А значит - ни сегодня, ни скорее всего, вчера, никто из дома не выходил. Бехлюль не спеша стал обходить дом вокруг. Всматриваясь в окна, заметил другие занавески. На больших французских окнах террасы появились новые жалюзи. Бехлюль остановился возле одного из окон, что в гостиной. Там были неплотно задернуты шторы. Он приблизился к окну, прикрыв большими ладонями пространство по бокам глаз. Через пару секунд глаза привыкли к полумраку дома и он стал осматривать помещение. Но ничего необычного или нового не увидел. Всё тот же светлый диван, на нем подушки и аккуратно сложенный клетчатый плед. Рядом с диваном низкий столик. На нем книга, из которой выглядывал уголок какой-то то ли открытки, то ли фотографии, служивший, видимо, закладкой... На полу красный ковер... Тот самый, где он признавался Бихтер в своей любви, где она, уронив слезинку из внешнего уголка глаза, не мигая, принимала это признание, где она отвечала, доверчиво глядя в его глаза... Она ему верила, доверяла, прощала и надеялась на его мужскую силу, мужские поступки... которых не увидела... которых не дождалась...
И вот поэтому этот дом закрыт для него... как и её сердце.
Бехлюль отпрянул от окна, схватился руками за голову, как будто хотел вытрясти все мысли, сжигающие его душу... и закричал... моля небо о прощении...
Берег был пустынный... Его слышал только этот одинокий дом, холодное февральское море и галечный берег, который не оставляет следов тех, кто когда-то здесь ходил, крепко держал в руке маленькую дрожащую ладонь, доверившегося тебе человека...
Бехлюль тяжело опустился на пыльные ступеньки дома, и прикрыв от солнца глаза, поднял голову вверх. Он ещё раз пропустил через свое сердце всё, что пережил в этом доме, всё, что случилось позже... Еще раз обозвал себя подлецом и трусом... еще раз расписался в своей никчемности...
Но Бехлюль знал, что не остановится и будет искать Бихтер. Конечно, в Стамбуле это не так просто сделать, когда не знаешь, с какого места начать поиски... Поездка к дому разрушила всякие надежды... пока... Но чуть успокоившись, понял, что искать Бихтер нужно через её мужа гонщика... Он личность публичная - мало ли что?
В интернете нашел имя Салихана... Но ничего такого, за что можно было зацепиться.
" Да, Бихтер, а муж то у тебя личность известная и очень титулованная... Ты смотри - чемпион мира! Сколько кубков первенства Европы и Турции... Ничего себе! Интересно - где ты его нашла? Ведь раньше и намеков не было на подобное знакомство... даже в кругу твоих знакомых никто никогда не говорил о гонках... ну и об этом чемпионе тоже. А может он знакомый господина Оздера? Тот, конечно, автолюбитель... но гонки... Так! А это уже интересно! Клуб " Босфор"... хорошее название... И не пафосно... И громко... "Босфор"... что-то знакомое... где-то я уже слышал это название... "Босфор"... а может просто путаю? Но искать тебя, моя милая, я начну отсюда... глядишь - повезет Бехлюлю."
Записав адрес автоклуба "Босфор", Бехлюль еще раз грустно окинул взглядом дом, пустынный берег, холодное февральское море и голубое, как его глаза , небо... Этот маленький кусочек мира, который мог навсегда стать его миром... как маленький кусочек большой жизни, которую он хотел теперь писать не один, четким ровным почерком... и яркими, как радуга, чернилами...
Бехлюль уверенно включил зажигание. Он развернул машину и поехал на окраину Стамбула. В кармане лежал листок с адресом клуба, за который выступал Салихан Сархан. И даже если и там он не увидит Бихтер, то узнать о ней хоть что нибудь, все таки надеялся.
Но и здесь его ждало разочарование.
Бехлюль без труда нашел этот автоклуб. Но в офисе никого не было. Охранник спросил документы и проводил его в ангар. Там пожилой механик с помощником, молодым парнем, копались в моторе разобранного спорт-кара. Бехлюль уверенно поздоровался.
- Добрый день, мастер.
- И тебе добрый, молодой человек.
- Простите, что отвлекаю. Я ищу девушку... её зовут Бихтер Йореоглу.
Мастер поднял голову и внимательно посмотрел на незнакомца.
- Бихтер?... А кто ты сам такой?... Зачем тебе Бихтер?
Бехлюль слегка растерялся, но понял, что если не представится, то этот мастер ничего не скажет... ну и просто выпроводит его.
- Меня зовут Бехлюль... Я старый знакомый Бихтер... в Стамбуле проездом... вот хотел её увидеть.
- Проездом, говоришь?... Не повезло тебе, парень... Они вчера в обед улетели в Анкару.
- Вчера? В обед? В Анкару? — не верил своим ушам Бехлюль, думая, что лучше бы вчера его рейс отложили, — а они... это и Бихтер, и Салихан?...
- Конечно... вся основная команда. Скоро чемпионат... В Анкаре трек похожий, но больше нашего... Будут там тренироваться.
- Жаль... и Бихтер... тоже с ним... с Салиханом?
- Конечно... они же всегда вместе... Куда же она без него, если он...
Но Бехлюль перебил мужчину, не дав тому закончить, и не дослушав, кто "он" для неё. Уже услышав первые три слова "они всегда вместе"... больше не хотелось слушать подробностей.
- Это хорошо, что вместе... очень хорошо... Извините, что отвлек вас от работы... Я пойду... Спасибо вам.
- За что же спасибо?... А что ты хотел? Может передать что?
- Передать? Нет... ничего... Просто хотел увидеть... А когда они вернутся, не знаете?
- Знаю конечно. Не скоро... На месяц уехали... Салих готовит новичков на чемпионат.
- Понятно, — Бехлюль на секунду задумался, — мастер... я напишу записку Бихтер... вы передадите?
- А почему не позвонишь ей сам?
Бехлюль замялся.
- У меня нет её нового номера... сменила, наверное... старый не отвечает...
Мастер Рахми присматривался к незнакомому парню... Он никогда его не видел, но понимал, что это может быть именно тот Бехлюль, который разбил сердце его любимой ученице Бихтер... Той красивой девочке, которая научила его Салиха снова хотеть любить, которая сама научилась не только быстро ездить... здесь в кругу новых людей и товарищей по команде, она научилась жить... Во всяком случае она произносила именно это имя.
Мастер, прожив большую жизнь, повидав многих людей, научившись отличать плохое и хорошее, доброе и злое, не видел от этого молодого красивого парня никакого негатива... Сдержанный, уважительный, воспитанный... и очень печальный. Даже улыбка не помогла скрыть тайную грусть в его голубых глазах. Рахми, соглашаясь, покивал головой.
- Пиши записку. Я передам, когда вернется.
- Бехлюль достал блокнот, ручку... и задумался. Писать письмо-послание... Зачем оно ей? И решил сократить всё, о чем сейчас кричало его сердце, в несколько строчек.
" Здравствуй, Бихтер...
Очень жаль, что не застал тебя. Лучше было бы всё сказать тебе самому. Ты должна знать правду... Тот конверт в твоей комнате оставила Нихал. Она видела нас в то утро в роще. Вот так она мстила за то, что люблю тебя, а не её. И то, что было в конверте - это тоже месть... Потому что это написано не про тебя. Надеюсь, что у тебя всё будет хорошо... и твой муж увидит деток, которых ты ему родишь. Будь счастлива... Всегда... Люблю тебя.
Твой Бехлюль."
Бехлюль сложил листок вчетверо, потом развернул и зачеркнул слово "твой"... Потом два раза перечеркнул подпись, а ниже написал
" Всё равно - твой Бехлюль"... и добавил свой номер телефона в Ванкувере.
Сложенный листок он отдал мастеру Рахми.
- Вот это... передайте ей. Ещё раз спасибо. Я пойду... мне пора.
- Передам. И тебе всего хорошего, парень... Послушай, если ты проездом... то не в Стамбуле живешь?
Бехлюль усмехнулся, заметив, что пожилой мастер очень внимательный.
- Нет, не в Стамбуле... Стамбул остался вот здесь, — и он похлопал себя по груди, — в сердце... навсегда остался... всё здесь...
Он пожал мастеру руку и быстрым шагом вышел из ангара. Бехлюль не видел тех добрых глаз, провожающих его, не мог знать и добрых мыслей пожилого мастера. Он сел в арендованную машину и поехал в свой отель. Оттуда забронировал билет в Канаду, где его ждал друг.
И снова долгие часы перелета, аэропорт Ванкувера и верный друг Томас с массой вопросов.
- Ну давай... выкладывай! По телефону ничего не хотел говорить... Но и видок у тебя не особо радостный... Бехлюль... Видел Бихтер?
- Нет... не видел... Послушай... давай приедем домой. Состояние какое-то... хочется напиться...
- Та-а-к! ... — протянул Томас, — всё понятно. Поездка на пользу не пошла... Хорошо... дома выпьем. Но всё равно... расскажи, почему не видел Бихтер? Ты её не нашел?
- Ну почти нашел. Был в клубе "Босфор", за который выступает её муж...
- Так все таки "муж"?... Откуда такая уверенность?... Не томи, Бехлюль. Я до дома не смогу ждать. Почему ты уверен, что Салихан её муж?
- Я был в том автоклубе. Команда улетела в Анкару. Представляешь, Томас! По словам того мастера, я разминулся с Бихтер в небе! Невероятно! Когда я просил, чтобы не отложили мой рейс на Стамбул, Бихтер, вероятнее всего, летела в Анкару. Они вылетели после обеда.
- Ну и что тот мастер? Что он говорил?
- А мастер не особо разговорчивый... но очень внимательный... Слушал, разглядывал меня... все запоминал... Но главное я услышал - "они всегда вместе". Понимаешь — "всегда"! Что еще нужно было услышать?
- Подожди, Бехлюль... да мало ли почему они всегда вместе? А может Бихтер работает у них в клубе? Ей ведь жить за что-то надо. Бывший муж всю компенсацию выплатил покупкой дома... У неё что? Были другие доходы? Мать?... Но если, как ты говоришь, у неё с матерью не совсем хорошие отношения, то помощь от нее она вряд ли приняла бы. Значит сама работает. Вот поэтому и вместе.
Бехлюль слушал друга и качал головой.
- Нет, Томас... Я был в Риве... Там кое-что изменилось... другие занавески на окнах, появились жалюзи на террасе... и ещё столб с фонарем на площадке... Там появился хозяин... другой хозяин, дружище!
- Послушай, Бехлюль. Мое мнение не изменилось. Достоверный факт - это только разговор лично. А всё остальное - занавески, фонари - это тоже домыслы. А ты просто взял и уехал.
-Не просто. Я оставил записку для Бихтер у того мастера. Он обещал передать. Там я всё написал... пожелал счастья...
- А почему не поехал в Анкару? Ты ведь мог полететь туда... Почему не полетел? Не захотел?
- Не полетел и всё... Хотел... Но не смог... наверное, снова струсил... Боялся услышать правду...
- Откуда ты узнаешь, какая у неё правда, если сам от неё не услышишь? Эх, Бехлюль... ты дурак, честное слово! Быть рядом и ничего не выяснить!
- Перестань, Томас! Что ещё выяснять? Я уверен, что Фирдевс сказала правду... а тот мастер всё подтвердил... "они всегда вместе..." Нечего больше выяснять!... Хотя... мне стало интересно - где они познакомились? Бихтер никогда не интересовалась гонками. Даже знакомых с такими интересами не было... Но факт на лицо... Удивительно...
- И это всё, что тебе интересно?... А мне удивительно то, что ты дурак, Бехлюль... доверчивый болван... А-а! Черт с тобой! Если тебе такая правда по душе - живи с ней.
- По душе?... Нет, Томас... Не по душе... Просто такая она... правда. С такой и придется жить...
Свои разговоры друзья ещё долго продолжали дома... А Бехлюль, как и хотел, напился и заснул в гостиной на диване. Он просто вырубился, едва прикрыл глаза... и возможно не помнил, снился ли ему тот сон, где он пытается дотянутся до руки Бихтер, а она исчезает в ярком рассвете.
