Все сказки имеют свойство заканчиваться.
Что же было потом? А потом случился Новый Год, но не обычный год, а именно Новый Год для меня. Именно с большой буквы. Потом начались чудеса, которыми эта зимняя Сказка с радостью со мной делилась.
Но у любой сказки один исход — они рано или поздно заканчиваются. Все: хорошие, плохие, грустные, весёлые, интересные и не очень, короткие и длинные.
Моя же Сказка была не такой как все остальные. Она была такая одна. Моя Сказка принесла мне в дом рыжее чудо и многое-многое остальное.
Моя Сказка научила меня любить людей и, самое главное - себя.
Моя сказка грела свои холодные ладошки под моей футболкой и любила заваривать чай с тремя ложками сахара на двоих - прям как в каких-то романтично-сопливых романах, которые я так презирал, но был рад, что это происходило со мной.
Повторюсь снова - хорошее было, но тогда я думал, что это лишь увлечение, интересная сказка, состоящая из чудес, горячего чая на двоих, душевных разговоров под звёздным небом и Рыжим, к которому я так привык и без которого стало как-то одиноко.
Но не так одинокого, как без моей Сказки.
Я привык к ней. Я мог дышать без неё, мог ложиться спать и жить дальше.
Но каждый раз, когда она прикасалась ко мне - обнимала сзади, быстро чмокала в щёку или случайно касалась моей руки своею — клянусь, я забывал, как мне дышать.
Каждый раз, когда я засыпал без неё, мне было непривычно тоскливо и холодно без её тепла и волшебных сказок, которые превращали мою, нет, нашу квартирку в волшебный мирок, в который я хотел верить. Хотел верить, что это всё взаправду, что это навсегда.
Но, как я уже говорил, все сказки имеют свойство заканчиваться.
Закончилась и эта зимняя сказка, полная волшебства и чудес.
А знаете, почему?
Я ни разу не сказал ей, что люблю. Господи, Господи, Господи. До неё я не верил в Бога, но я поверил в то, что я самый последний идиот.
Я думал, что ей не нужны все эти слова о любви так же, как и мне, но я тогда сильно ошибался. Я не ценил мою Сказку, хотел лишь слушать и слушать её, наслаждаться её, не отдавая ничего взамен.
Я думал, что не люблю её, а она не любит меня - попросту не верил, что она могла полюбить. Не хотел верить, боялся. Боялся попасть в плен её волшебных прекрасных медовых глаз, в которых я тонул каждый раз, когда она на меня смотрела. Боялся вдыхать запах её густых пшеничных волос, накручивая на палец и без того кудрявые волосы.
Не знаю, чем пахнут другие чудеса и сказки, но моя Сказка пахла зимой, мандаринами, ёлочными игрушками, зимним чаем на двоих и тем самым шоколадом, которого я ненавидел, пока не встретил её.
Моя Сказка пахла зимой и волшебством, добром и злом одновременно. Мудростью и детскими улыбками. Счастьем, за которым скрыто множество ран и пролитых слёз. Замёрзшая, с немного мокрыми от снега волосами, серьёзным взглядом, поломанной душой, но верой в чудеса и умением создавать волшебство вокруг - такой она мне запомнилась.
Такой она была для меня до тех пор, пока я не потерял её по собственной глупости.
Такой была для меня моя маленькая Сказка, пока не ушла, забрав с собой волшебство, рыжего кота, кусочек зимы и, самое главное - веры. Веры в то, что чудеса и сказки могут быть реальны. Главное - это поверить и быть аккуратным, чтобы ваша сказка не закончилась также быстро, как и моя.
