Один шаг
Дождь стелился по асфальту тонкой, вязкой пеленой, будто не хотел прекращаться. Вода стекала по капюшону Иры, забивалась в рукава, проникала в кеды. Неприятный холод забирался под кожу, но она не ускоряла шаг. Хотелось тишины. Хотелось спрятаться от всего — особенно от самой себя.
Возле подъезда стоял Витя. Куртка тёмная от дождя, сигарета в руке почти догорела. Он стоял будто просто так, как будто ждал кого-то другого. Но когда Ира приблизилась — взгляд был направлен только на неё.
Она без слов открыла дверь подъезда. Он шагнул следом.
— Что, караулишь теперь? — голос её был усталым.
— Ты специально избегаешь, — его голос — сухой, чуть раздражённый.
Они поднимались по лестнице медленно, будто в такт нарастающему напряжению.
— А ты что, думал, я буду бегать за тобой?
— Я думал, ты честная, — Витя остановился, глядя прямо в неё. — А ты врёшь и себе, и мне.
Ира сжала зубы, хотела что-то ответить, но остановилась. Слишком много всего накопилось — вопросов, чувств, страха. Он сделал шаг ближе. Они оказались на узкой лестничной клетке, в полутьме.
— Хочешь, я уйду? Только скажи, — тихо.
Она молчала, смотрела в его глаза, как будто пыталась что-то в них прочесть. Он поднял руку, почти коснулся её щеки, потом — запястья.
— Скажи, что не хочешь этого, и я исчезну.
— А что, по-твоему, я хочу? — прошептала она.
— Того же, чего и я.
Она замерла. Он медленно приблизился, едва дотронулся лбом до её лба.
— Ничего не было — запомни это, — сказала она и чуть дрогнула.
Но через долю секунды её губы всё-таки потянулись к его — короткое, мимолётное движение, словно сама не могла себя остановить.
И в этот момент — звук открывающейся двери. Щелчок, лёгкий скрип.
Саша вышел покурить. Он остановился на площадке, увидев Иру — одну, рядом с лестницей. Витя уже на шаг позади.
— Ты чего здесь стоишь? — спокойно спросил Саша, но взгляд его был колючим.
— Просто вышла на минуту. Голова болит, — быстро отозвалась Ира, не оборачиваясь.
Витя кивнул Саше.
— Я уже ухожу.
И действительно ушёл — быстро, бесшумно, растворяясь в вечернем воздухе.
---
Позже, в ванной, Ира стояла у зеркала. Вода стекала с лица. Она смотрела на себя, будто видела впервые.
— Ты играешь с огнём, — тихо сказала она. — И в этой игре не будет победителей.
Она не плакала. Только смотрела. Слишком прямо. Слишком честно.