Осколки

В этой части рынка всегда стояла тишина. Нет, это не было тишиной места, где работали ярко разодетые смуглые гадалки с хитринкой во взгляде или маги. Там была тишина, полная ожидания. Такая тишина всегда завораживала, манила, призывала попытать счастья.
Тут же... это была тишина, сравнимая с тишиной склепа. Порой где-то раздавались приглушённые всхлипы, но и они быстро стихали. Слезы текли по лицам беззвучно. Испокон веков этот кусок земли был самым тихим местом рынка. И самым красивым. Еще на входе пешеходы видели выполненную каллиграфическим почерком и тиснёную золотом надпись: "Мы подарим вам мечту!". Надпись, большая и красивая, особенно когда её озаряли лучи солнца, заставляя светиться, привлекала еще больше внимания.

А если пешеход все же сворачивал
в арку под надписью, из шумного, пропахшего рыбой и нечистотами рынка, он словно в другой мир попадал. Шатры здесь расставлены в строгом порядке, а ткани, из которых они изготовлены, хоть и разнятся оттенками и узорами, в целом, весьма схожи. Сопоставленные все вместе, шатры как бы образуют единое целое.
Люди, что сидят в этих шатрах, в отличии от остальных каст, сидят молча, не выкрикивая и не расхваливая свой товар. Продавцы знают - кому они понадобятся, тот подойдёт сам.

А людей, между прочим, много. Они тенями снуют между шатрами, стараясь продать частичку себя подороже. Мечты ведь стоят очень дёшево, в то время как жизнь стала дорогой. Точнее, их дёшево покупают, а вот продают много дороже. Но люди, желая получить хоть немного свыше скудного жалования, с радостью принимают условия сделки. К счастью, продающие не знают истинной цены своего товара - иначе бы они разнесли тут всё. Они продают свои мечты, чтобы потом их перекупили богачи.
Ведь, знаешь, сейчас реально все - даже взлететь на крыльях в воздух. Были бы только средства. Но люди, в большинстве своём, бедны - редко кто может потратить их на мечту. А те, кто могут это сделать, уже не знают чего захотеть.

Мне в лицо ударяет августовский ветер. На дворе конец лета и в ветре ощутим запах сентября.
А значит, скоро здесь появятся родители с детьми всяческих возрастов. Кто-то впервые подойдёт к одной из двух палаток на рынке и навсегда расстанется с мечтой стать прекрасной принцессой, или, быть может, бесстрашным и отважным рыцарем. После этого грустные и слегка опустошённые дети покинут это место - настанет время подготовки к школе. А вслед им будет смотреть довольный лавочник - детские мечты ведь самые дорогие.

Смотрите, первые клиенты уже появились. Болезненно худая мать ведёт за руку тощего паренька к злосчастному шатру. Время расставаться с первой мечтой. Время запускать механизм, остановить который невозможно. Однажды, в очередной раз лишившись мечты, парень просто умрёт - найти новую ведь не так-то и просто.

Возле шатра уже стоит пухлая девочка в розовом платьице, перевязанном на талии изящным розовым бантом. Смешно наморщив носик, ребёнок изучает каталог мечт, раздумывая, чего бы ей захотеть... А рядом стоят родители и с презрением смотрят на подошедших оборванцев - даже в таком месте люди помнят о кастах.

А вот идёт девушка. Выпускница или, быть может, даже первокурсница. За ней тащится полупрозрачный дым в форме крыльев. Но не судьба. Жизнь распорядилась иначе - теперь на её плечах дорогостоящее образование и самостоятельная жизнь. Здесь не место мечтам. Девушка идёт медленно - так приговорённый тащится на казнь. Еще немного и мечта её исчезнет навсегда, чтобы стать реальностью для кого-то другого.

Я взмываю в высь над площадью. Ветер хлещет меня по лицу холодным осенним сквозняком - пока что он приятный, но уже через месяц он превратится в пронизывающий до костей ветрюган.

С высоты птичьего полёта картина выглядит еще более уныло - людей многим больше, чем кажется, когда ты снуёшь по улочкам. Такова магия этого квартала - двоим незнакомцам не пересечься здесь. Им всегда будет казаться, что они едины в своей бедности. Павшие, опустошенные, лишившиеся цели в этой жизни. Но в воздухе магия этого места не имеет власти. Как не имеет она власти над теми безумцами, что живут в тенях возле ворот. Каждый день они пытаются пробраться внутрь, выкрасть свои мечты обратно. Жаль, но им не понять, что мечта не вернёт их телу разум. Ртуть не станет золотом, если добавить к ней кровь. Она останется ядом, что убьет. И каждый день широкоплечие головорезы шипастыми битами гоняют безумцев. Мерзкое зрелище.

Но все мельтешения заметны лишь с высоты - с земли их не заметить. Камнем падаю вниз, к брусчатке, а затем сную между шатрами наперегонки с сентябрьским ветром. Повсюду слышны злобные возгласы хозяев шатров - в отличии от посетителей я им видна. Они не смогли простить. Не смогли забыть той сломанной девочки, что вывернула наизнанку закон. Что почти обезумела, но сумела стать сущностью, ветром, чей голос эхом разносится по площади. Я смеюсь и взмываю вверх, в небо. Да здравствует еще один почти что прожитый день в моей небольшой тюрьме. Смерть хитра, её не одолеть полностью, но даже столь невеликая победа заслуживает радости. Но люди об этом способе не знают. Так что... А вы готовы продать свою мечту?