Губы
Проходили дни, - один, второй, третий, зимние и скучные, копия одного, другого, третьего. Я почти забыла, что такое дышать. Мне казалось, что мой вдох не сравнится, чистый вдох в лесу, в поле, с одним её вздохом, даже через мальборо ред, даже в замшелой, тухлой комнате с окнами во двор-колодец. Мне казалось, что ни один мой заливистый смех, ни одна истерика не сравнится даже с её лёгкой ухмылкой. Мне казалось, казалось, казалось...
В голове роились сотни мух, словно там валялись десятки разлагающихся трупов. Так и было.
Смерть оставила их мне, подбросила, выкинула, убила всех, убила и меня. Растоптала, изничтожила, выбросила на улицу и утопила.
Смерть, смерть, смерть...
Мы почти не виделись, а когда это случалось, то мне вечно куда-то нужно было. Я вспоминала её украдкой, иногда, кажется, даже врала самой себе, что этого не делала.
Вспоминала её по очереди - пальцы, руки, ноги, коленки. Живот, красная линия, ребра, нирвана. Ключицы, шея губы. И каждый раз, доходя до глаз, обжигалась. Отводила воображаемый взгляд, делая наивно выражение лица, будто это все случайно произошло.
Я завидовала смерти.
Я боялась её.
Ненавидела.
Любила.
Любила?..