Любовь по соседству

Мы с Ито­ном воз­вра­ща­ем­ся уже к ве­черу. В ма­шине он все еще дер­жит ме­ня за ру­ку и каж­дый раз, ког­да я взды­хаю, он лас­ко­во го­ворит мне о том, что все на­ладит­ся. Обе­ща­ет мне быть ря­дом и не дать мне ра­зоча­ровать­ся в се­бе окон­ча­тель­но.

От­пускаю Ито­на с бо­лее лег­ким сер­дцем, чем мог­ла бы меч­тать.

До­ма ме­ня ждет оче­ред­ной скан­дал из-за то­го, что я зах­ла­мила свою ком­на­ту и пос­ти­рала ма­мину блуз­ку вмес­те со сво­ей си­рене­вой коф­точкой, ко­торая, ко­неч­но, пре­датель­ски по­дели­лась сво­ей цве­товой гам­мой с ее блуз­кой. На то, что эта блуз­ка ока­залась в ба­раба­не ма­шине не по мо­ей ви­не, всем бы­ло, ко­неч­но, пле­вать. Я, ока­зыва­ет­ся, дол­жна бы­ла еще пе­реп­ро­верить ве­щи! Па­па то­же ре­шил вы­мес­тить на мне свою нер­возность, уви­дев, что я слиш­ком рез­ко и гром­ко зак­ры­ла двер­цу ку­хон­но­го гар­ни­тура. Дол­гая лек­ция о том, что нуж­но бе­речь ве­щи и осо­бен­но ме­бель из­бе­жать не уда­лось.

Мас­ло в огонь под­лил и зво­нок от де­да. Я сно­ва от­ка­залась с ним го­ворить, а ма­ма сно­ва за­выла о том, что у нее семья иди­отов.

Так и жи­вем.

Отец в ито­ге за­сыпа­ет в гос­ти­ной, так и не сняв с се­бя оч­ки, а ма­ма, за­читав­шись оче­ред­ной пси­холо­гичес­кой книж­кой, за­сыпа­ет в кро­вати, что-то сон­но буб­ня се­бе под нос о не­ради­вых де­тях.

Я ти­хо вы­хожу в сад и, плот­нее уку­тав­шись в ка­шеми­ровый кар­ди­ган, уса­жива­юсь на пле­теный ди­ван, под­жав под се­бя но­ги. Сно­ва пре­датель­ски тя­нусь к те­лефо­ну с на­уш­ни­ками и вклю­чаю пер­вую по­пав­шу­юся му­зыку из ре­пер­ту­ара де­да. Пог­ру­жа­юсь в эту ме­лодич­ную ком­по­зицию, мыс­ленно пе­рено­сясь в да­лекое прош­лое. Зак­рыв гла­за, я вос­про­из­во­жу в го­лове па­ру мо­мен­тов из детс­тва, где бы­ла счас­тли­ва с ним.
Я ужас­но по не­му ску­чала.

По его при­сутс­твию в мо­ей жиз­ни...

И не вы­нуж­денно­му, как все про­ис­хо­дило бы сей­час, будь я ми­лосер­днее к его свя­зи с Ким­берли Росс, а ис­крен­не­му, как бы­ло рань­ше. Ког­да он хо­тел быть со мной и при­нимал ме­ня та­кой, ка­кая я есть. Не рас­тил во мне ви­ну за то, что я не та­кая как он.

Воз­вра­ща­юсь в ре­аль­ность, ког­да на дис­плее выс­ве­чива­ет­ся имя Мэ­та. Хму­ро ос­мотрев эк­ран, я поч­ти трус­ли­во сбра­сываю его зво­нок. Па­ру се­кунд мол­ча смот­рю в по­тем­невший эк­ран, а по­том прос­то уби­раю те­лефон с на­уш­ни­ками в сто­рону.

Зас­ра­нец!

— Ка­кого чер­та, те­бе от ме­ня опять что-то на­до, Мэт Джон­сон...

Бур­чу это се­бе под нос, сов­сем не ожи­дая то­го, что так ско­ро по­лучу от­вет на свой же воп­рос.

— Преж­де чем по­дой­ти, хо­тел сна­чала про­верить, от­ве­тишь ли. И да, я не удив­лен.

Я поч­ти трус­ли­во ок­ругляю гла­за и шо­киро­вано мор­гаю, встре­тив зна­комый го­лос пря­мо за сво­ей спи­ной.

Мэт, нег­ромко вздох­нув, об­хо­дит пле­тен­ный ди­ван и са­дит­ся ря­дом, как всег­да по-воль­яж­но­му за­няв со­бой поч­ти все прос­транс­тво. Единс­твен­ное, что из­ме­нилось, это по­за. Мэт обыч­но об­ло­качи­вал­ся спи­ной о спин­ку и, за­кинув но­гу на но­гу, ус­та­ло под­держи­вал го­лову од­ной ру­кой, по­ка вто­рая ле­жала на под­ло­кот­ни­ке. Сей­час же он си­дел бо­лее...нап­ря­жен­но. Мэт нак­ло­нил­ся впе­ред, под­жав лок­тя­ми свои ко­лени, и нес­пешно про­вел ру­кой по во­лосам.

Па­рень мол­чал и прос­то смот­рел на сад, так и не по­вер­нув ко мне го­ловы, что­бы ули­чить ме­ня в мо­ем прос­тупке.

Я же, уже хму­ро, ос­матри­вала спи­ну и за­тылок си­дяще­го ря­дом со мной пар­ня.

Что он тут де­ла­ет?

Как дав­но он наб­лю­дал за мной?

— Что те­бе на­до?

Мэт встре­ча­ет мой сип­лый воп­рос без ух­мылки и без лиш­не­го раз­дра­жения, ко­торое сей­час ему бы­ло так при­суще. Па­рень лишь вя­ло по­жима­ет пле­чами.

— Сам не знаю.

Мы сно­ва пог­ру­жа­ем­ся в мол­ча­ние и на этот раз я ис­пы­тываю не­лов­кость и, что ещё ху­же, ско­ван­ность от все­го это­го. От то­го, что он ря­дом.

Я ис­ко­са бро­саю взгляд на пар­ня, что­бы ос­мотреть его го­лые ру­ки. Как он не мер­знет? На ули­це ве­чером бы­ло бо­лее чем прох­ладно, от­че­го я не пе­рес­та­вала плот­нее пря­тать­ся в свою коф­ту. Мэт же си­дел в обыч­ных спор­тивных шта­нах и се­рой фут­болке, да­же не по­дав на­мека на то, что его как–то бес­по­ко­ит ноч­ная прох­ла­да. Он, во­об­ще, по­казал­ся мне ...ус­та­лым. Ис­то­щен­ным мо­раль­но.

— Ты так и не встре­тилась с де­дом пос­ле всей этой ис­то­рии?

Он сно­ва об­ра­ща­ет­ся вро­де как и ко мне, но вро­де как и в пус­то­ту на­шего са­да, по­тому что все еще не смот­рит на ме­ня да­же мель­ком. Единс­твен­ное, что вы­да­ет в нем то­го Мэ­та, ко­торый в пос­леднее вре­мя слов­но про­сил­ся ко мне об­ратно в ста­рые при­яте­ли, это то, что он не от­са­живал­ся от ме­ня. Мэт си­дел ря­дом. И не от то­го, что боль­ше не бы­ло мес­та.

Это неп­ро­из­воль­но тро­гало и бу­дило во мне нос­таль­гию.

— Нет.

Мэт сно­ва нег­ромко об­ра­ща­ет­ся ко мне.

— По­чему?

— По­тому что я не смо­гу ска­зать ему в ли­цо все то, что хо­чу.

Мэт впер­вые за все вре­мя на­шего стран­но­го вре­мяп­ро­вож­де­ния по­вора­чива­ет­ся ко мне. Я поч­ти од­новре­мен­но с ним от­во­жу взгляд в про­тиво­полож­ную сто­рону.

— Ты ску­ча­ешь по не­му.

Ог­рызнув­шись, зло сма­хиваю с ли­ца не­пос­лушную пряд­ку.

— А не дол­жна?

Мэт, сно­ва слов­но сми­рен­но вздох­нув, от­во­рачи­ва­ет­ся, но уже об­ло­качи­ва­ет­ся спи­ной о спин­ку ди­ван­чи­ка, тем са­мым прис­ло­нив­шись сво­ей ру­кой к мо­ей. Стран­но, что это­го дос­та­точ­но для то­го, что­бы я пе­рес­та­ла мер­знуть. Мне прос­то в ту же се­кун­ду ста­новит­ся жар­ко и душ­но. Кровь поч­ти мол­ни­енос­но под­ня­лась к ще­кам, за­лив их пре­датель­ским алым цве­том.

Не­уве­рен­но пы­та­юсь отод­ви­нуть свою ру­ку, что­бы его пле­чо не так упи­ралось в мое. Од­на­ко нап­ря­жен­ная ру­ка пар­ня оза­дачи­ва­ет ме­ня боль­ше, чем нуж­но. Мэ­ту точ­но бы­ло не ком­фор­тно. Но с дру­гой сто­роны, ес­ли ему не хо­телось ка­сать­ся ме­ня, так по­чему он не от­сел даль­ше? Или мо­жет, это прос­то ре­ак­ция пар­ня на то, что отс­тра­нилась ...я?

Да ну, смеш­но.

— Ты ни­ког­да не лю­била пе­реме­ны.

Я сно­ва злюсь от то­го, что он пы­та­ет­ся сей­час де­лать вид, что он ме­ня зна­ет. Слов­но за­был о тех го­дах, ког­да де­лал вид, что мы с ним чу­жие лю­ди! Ког­да по­казы­вал мне всю свою неп­ри­язнь, все свое раз­дра­жение! Как он мо­жет пос­ле все­го это­го сно­ва бро­сать мне в ли­цо тем, что он ме­ня зна­ет?!

Я при­нимаю это в шты­ки и, по­вер­нув к не­му ли­цо, ед­ко пы­та­юсь ог­реть его тем же.

— Ты то­же!

Мое раз­дра­жен­ное ли­цо слиш­ком яр­ко кон­трас­ти­ру­ет с ус­та­лым и мир­ным вы­раже­ни­ем ли­ца пар­ня. Он не шел на кон­фликт как я.

И сей­час он, толь­ко скло­нив го­лову, му­читель­но мед­ленно про­шел­ся прон­зи­тель­ным взгля­дом по мо­ему ли­цу.

— Да, Хей­ли. Я то­же.

И он го­ворит это так, слов­но это ключ ко все­му, что меж­ду на­ми про­ис­хо­дит! Слиш­ком пе­чаль­но и глу­хо. Слиш­ком унич­то­житель­но чес­тно. Слиш­ком ... стыд­ли­во и ви­нова­то.
Его взгляд, сей­час об­ра­щен­ный ко мне, та­кой ос­трый и твёр­дый, что мне ста­новит­ся труд­но ды­шать. От это­го не­выс­ка­зан­но­го дав­ле­ния и раз­ры­ва­ющей из­нутри на­деж­ды на воз­вра­щение.

На его воз­вра­щение в мою жизнь...

По­ка я тер­за­юсь сот­ней сом­не­ний и скры­тых за­гадок, па­рень про­дол­жа­ет смот­реть на ме­ня сво­им прон­зи­тель­ным взгля­дом. Мэт сей­час от­кры­то да­вал мне в сво­ём взгля­де от­ве­ты на воп­ро­сы, на ко­торые я уже бо­ялась по­лучить от­вет.

И от­части ... уже не хо­тела.

Мы смот­рим друг на дру­га слиш­ком дол­го, что­бы наз­вать это веч­ностью, как лю­бит на­зывать это буль­вар­ная про­за. И ро­ман­ти­ки в этом то­же не бы­ло ни­какой.

Толь­ко над­рыв. Толь­ко ра­нимая чес­тность.

— Мэт, что ты хо­чешь?

Я боль­ше не яз­влю. Не ог­ры­за­юсь. Не пы­та­юсь спря­тать­ся от не­го в ку­че сво­их эмо­ций. Я прос­то чес­тно спра­шиваю его о том, что не мог­ла по­нять. Ни рань­ше, ни сей­час.

— Хо­чу быть счас­тли­вым.

Мэт смот­рит пе­ред со­бой, слов­но на­мерен­но из­бе­гая ме­ня взгля­дом.

— Так кто не хо­чет...

Мое раз­дра­жен­ное бор­мо­тание Мэт пре­рыва­ет ус­та­лой ус­мешкой, ко­торая вы­вора­чива­ет мою ду­шу на­из­нанку. Мэт был слиш­ком... ус­та­лым. И я ни­как не мог­ла по­нять, от­че­го он так силь­но ус­тал. Что так силь­но его тя­готи­ло?! Что так му­чило это­го пар­ня, ко­торый слов­но пог­ряз в сво­их раз­думь­ях уже боль­ше чем ме­сяц?!

Па­рень ус­та­ло ка­ча­ет го­ловой, все еще оби­жая ме­ня вни­мани­ем.

— Ты, Хей­ли. Ты не хо­чешь, что­бы я пе­рес­тал му­чить­ся.

Что?!

Я, шо­киро­вано мор­гнув, поч­ти зло тол­каю пар­ня в пле­чо, но тот да­же не мор­щится.

— Пы­та­ешь­ся об­ви­нить ме­ня в сво­их проб­ле­мах?!

Да что за свинс­тво! Как он сме­ет?!

— У ме­ня в жиз­ни толь­ко од­на проб­ле­ма, Хей­ли.

Мэт слов­но че­рез си­лу по­вора­чива­ет ко мне го­лову и встре­ча­ет мой тре­бова­тель­ный взгляд. Мне уже пле­вать на все, кро­ме то­го, что этот зас­ра­нец сно­ва об­ви­нил ме­ня во всех сво­их проб­ле­мах! Сколь­ко лет он де­лал все воз­можное, что­бы зас­та­вить ме­ня по­чувс­тво­вать се­бя од­ной боль­шой проб­ле­мой! И я уже ста­ла ду­мать, что он бро­сил это, но нет, иди­от сно­ва все ис­портил! Он сно­ва ткнул мне в ли­цо тем, что проб­ле­ма все­го это­го дерь­ма меж­ду на­ми — во мне.

— И ка­кая же?! — шип­лю я, нак­ло­нив­шись к пар­ню бли­же и ут­кнув­шись паль­цем ему в грудь. — Твой пар­ши­вый ха­рак­тер?

Мэт не от­во­дит от ме­ня жгу­чего и при этом ка­кого-то ус­та­ло-ра­нимо­го взгля­да. Нап­ро­тив, он с не­кой пе­чалью ос­матри­ва­ет мое ли­цо, слов­но ... да­же не знаю...прос­то он смот­рел на ме­ня с той тос­кой, с ко­торой обыч­но ему в спи­ну смот­ре­ла я. И это оше­лом­ля­ло ме­ня точ­но так же, как и пос­ле­ду­ющие за всем этим сло­ва:

— Моя проб­ле­ма это ты, Хей­ли Ан­дерсон.