1 глава" Кофе,которые все испортила"
Я всегда думала, что первый рабочий день должен быть чем-то вдохновляющим. Новые лица, лёгкое волнение, запах свежих блокнотов, ноутбук, который вот-вот станет твоим главным оружием.
Но моя реальность была другой.
Гораздо... мокрее.
И пахла карамельным латте.
- ОСТОРОЖНЕЕ! - крикнула я, пытаясь удержать стакан, но уже поздно.
Кофе выскользнул из рук, описал идеальную дугу в воздухе и...
огромным бурым пятном растёкся по чёрной тренировочной футболке человека, в которого я врезалась.
В двух шагах от входа на базу «Кайрата».
Первый день.
Первая минута.
Первое же столкновение.
И, конечно, это был он.
Дастан Сатпаев.
Парень, о котором писали все спортивные СМИ страны.
Чудо-нападающий.
Молодой талант.
Будущий игрок «Челси».
И теперь - человек, на которого я только что вылила горячий кофе.
Он поднял на меня глаза - тёмные, холодные, такие, что на секунду я забыла, как дышать.
Лицо без эмоций.
Как будто это была не случайность, а личное оскорбление.
- Отличное начало, - сказал он тихо.
Но в этом «тихо» было больше презрения, чем в крике.
Я моргнула, пытаясь собрать остатки достоинства.
- Я... я не хотела.
- Можно было просто пройти, - он отряхнул футболку, хотя от этого было ноль пользы, - но нет. Ты решила врезаться именно в меня.
Вот это обвинение.
- Если бы я решила, - я медленно подняла взгляд, - на тебе было бы куда больше кофе.
Он вскинул бровь, будто удивлён смелости.
А потом уголок его губ дрогнул - но не в улыбке, а в почти насмешке.
- О, дерзкая, - протянул он. - Журналистка?
- Да. Новая. И, к сожалению, мне предстоит работать с ВАМИ, - специально выделила каждое слово.
- К сожалению? - он приблизился на шаг, и от него пахло свежим одеколоном и спортзалом. - Ты меня ещё даже не знаешь.
- И не стремлюсь познакомиться.
Он тихо усмехнулся - холодно, коротко, так, будто я сама была для него шуткой.
- Посмотрим, как ты запоёшь через неделю.
Мне захотелось бросить в него второй кофе.
Но я его уже разлила.
Я сделала глубокий вдох, пытаясь понять, как будто бы такой легендарный парень мог быть настолько...
нет, даже не грубым.
Холодным.
Слишком уверенным в своей важности.
- Ты мог бы хотя бы извиниться за то, что тоже не смотрел, куда идёшь, - вырвалось у меня.
Он снова посмотрел на меня сверху вниз.
И это «сверху вниз» было даже не по росту - по отношению.
- Я всегда смотрю, куда иду. Просто некоторые люди внезапно вылетают перед тобой, как мяч, - сказал он.
Я почувствовала, как щеки вспыхнули.
Как мяч? Серьёзно?
- Надеюсь, тебе не придётся давать интервью в ближайшие десять минут, - сказала я ледяным голосом. - Потому что в таком виде...
Дастан посмотрел на свою испорченную футболку.
Что-то блеснуло в его взгляде - может, злость, может, усталость, может, разочарование.
Но он быстро спрятал эмоции и снова стал каменным.
- Ничего. Мне даже идёт. - Он повернулся и пошёл дальше, не оборачиваясь. - Добро пожаловать в работу, журналистка.
---
Я стояла на месте ещё несколько секунд, пытаясь понять, что это сейчас было.
Холод по коже.
Сердце билось сильно, хотя я была не в драке, а просто на футбольной базе.
- Ну и тип, - прошептала я.
Внутри всё кипело.
И не только от неловкости.
От злости.
Гордости.
И от того, что он смотрел на меня так, будто я мешала его идеальному миру.
Я взяла блокнот, выдохнула и зашла в здание.
Сегодня должна была быть обычная работа.
Материалы.
Видео.
Знакомство с командой.
Но с каждой минутой я всё больше понимала:
моя проблема - не работа.
А он.
---
Через час. Комната для интервью.
Я сидела за камерой, проверяя звук.
Мне должны были дать список игроков, которых нужно снять сегодня.
Но когда дверь открылась, первым вошёл он.
Свежая футболка.
Мокрые волосы - только что после душа.
Лёгкая усталость в глазах, но всё такой же холодный взгляд.
Он остановился у стены и скрестил руки.
- Ты.
- К сожалению, да, - я не поднялась. Просто продолжила настраивать камеру. - Я работаю здесь. Придётся терпеть.
- Я думал, ты уже сбежишь.
- А я надеялась, что ты откажешься от интервью.
Он ухмыльнулся, чуть наклонив голову, как будто изучал меня:
- Не дождёшься.
Я включила запись.
Сцена казалась простой: он отвечает, я спрашиваю.
Но между нами всё ещё висело то утреннее столкновение - густое, режущее воздух.
- Как настроение перед тренировкой? - спросила я профессионально.
- Портят, - ответил он, глядя прямо на меня.
Я стиснула зубы.
- Как чувствует себя команда?
- Отлично. Пока к ней не пришли некоторые... новенькие.
Я сделала вид, что это не задело.
- Вы довольны своей игрой в этом сезоне?
- Я доволен всем. А ты?
Тон был слишком острым.
Слишком предложенным.
Слишком игриво-язвительным.
- Я довольна, что работать с вами - временно.
Он тихо рассмеялся.
Но не от радости, а так, как будто я только что предложила ему вызов.
- Ты опасная, да? - спросил он неожиданно мягче.
Голос стал ниже, спокойнее.
Но взгляд - острее.
- Нет, - сказала я спокойно, - просто не люблю высокомерных.
Он наклонился вперёд, чуть придвигаясь ближе.
- Тогда у нас будет весёлая работа.
Я почувствовала, как внутри всё сжалось.
От злости...
и чего-то ещё.
---
Когда интервью закончилось, Дастан прошёл мимо меня, будто ничего особенного не произошло.
Но, проходя, он наклонился и прошептал:
- Постарайся завтра не обливать меня, ладно?
Я подняла голову, чтобы ему что-то сказать - но он уже ушёл.
И я осталась одна.
Злая.
Растерянная.
И абсолютно уверенная:
Он станет моей проблемой.
А я - его.
Ребята всем привет, это моя новая работа!! Как вам первая глава?