"Ты мой самый яростный враг"

Утро началось спокойно - подозрительно спокойно.
Я даже успела выпить кофе не пролив его, сделать заметки и мысленно настроить себя игнорировать Дастана Сатпаева.

Но мир, видимо, решил, что я слишком расслабилась.

- Новенькая! - услышала я за спиной.

Я закрыла глаза.
Я знала этот голос.

Медленный.
Тягучий.
Будто он специально говорит так, чтобы выбесить.

Я обернулась.

Он стоял у прохода в раздевалку, руки в карманах, футболка чуть помята, волосы влажные после душа.

И выражение лица - то самое, которое бесило меня больше всего.
Смесь наглости и лёгкой насмешки.

- Опять вы? - спросила я без эмоций.

- Представь себе, - он склонил голову набок. - Знаю, сложно привыкнуть к такому счастью.

Счастью? Он серьёзно?

- Что вам нужно? - спросила я, удерживая ровный голос.

- Уточнить пару моментов. - Он подошёл ближе и остановился так, что мне пришлось поднять голову. - Например... почему ты вырезала мой ответ из интервью вчера?

Моё сердце пропустило удар.

- Потому что он был непрофессиональным, - ответила я честно. - Ты сказал, что «тренер злой, как сломанная PlayStation». Мы не можем это выкладывать.

Он приподнял бровь.

- Это был юмор.

- Это было лишнее.

- Ты решила это за меня? - он шагнул ближе.
Холодный тон.
Холодный взгляд.
Но шаг - слишком личный.

Я не отступила.

- Я решила это для профессионального материала. Если хочешь влог - снимай сам.

Он усмехнулся.

- Вот почему я тебя не люблю.

Я рассмеялась - нервно, но искренне.

- Поверь, чувство взаимное.

Он кивнул, будто ожидал этого.

- Тогда работай аккуратнее. Я не люблю, когда кто-то вмешивается туда, куда не надо.

Его голос был низким и ровным.
Но за словами - угроза.
Не прямая, но ощутимая.

Мне стало жарко, но не от смущения.
От ярости.

- Может, если бы ты следил за словами, мне бы не пришлось вмешиваться, - сказала я.

Он наклонился ближе, настолько, что я почувствовала тепло его дыхания.

- А может, ты просто слишком любишь мной командовать.

Я отступила на шаг - не потому что испугалась.
Потому что он нарушал личные границы так, будто это игра.

- Ты слишком высокого мнения о себе.

Он улыбнулся - впервые по-настоящему.
Но улыбка была... опасная.

- Это не моё мнение. Это факт.

Я сжала кулаки.

Пока мы стояли так, дверь раздевалки открылась, и несколько игроков прошли мимо. Они бросали взгляды: одни любопытные, другие - понимающие.

Видимо, не я первая, кого он доводит.

---

Днём. Тренировочное поле.

Мне нужно было сделать несколько фото и записать короткие комментарии тренера.
Но судьба решила снова посмеяться.

- Ты опять здесь? - услышала я знакомый голос.

Дастан стоял в нескольких метрах, мяч у ноги.
Пот тёмными линиями стекал по шее.
Он выглядел... слишком спокойным.
И слишком уверенным, что меня это раздражает.

- Работаю, - ответила я. - Не для тебя, если что.

- Это радует, - он слегка подбросил мяч носком. - Когда люди работают, а не мешают.

Мешают?

- Тебе что-то не нравится? - спросила я резко.

- Ты слишком часто суёшь камеру мне в лицо.

Я упёрла руки в бока.

- Это моя работа.

- А мне плевать, - он ударил мяч сильнее, чем нужно. - Не лезь, когда я тренируюсь.

Я шагнула ближе.

- Может, ты перестанешь вести себя так, будто весь мир должен под тебя подстраиваться?

Он остановился, медленно повернулся ко мне, и его взгляд стал... ледяным.
Таким холодным, что у меня по спине пробежал мурашки.

- Мир и не должен, - сказал он. - Но ты почему-то решила, что тебя это не касается.

Я выдохнула, чувствуя накатывающую злость.

- Я просто делаю свою работу.

- А я - свою. И пока ты мне мешаешь, - он медленно поднял бровь, - мы не друзья.

- Я и не планировала ими быть.

Он усмехнулся, глядя мне прямо в глаза.

- Отлично. Значит, продолжим ненавидеть друг друга.

- С удовольствием.

Он кивнул, будто принял вызов.

---

Когда я уходила с поля, я слышала, как он сказал кому-то из ребят:

- Она специально меня бесит, клянусь.

Я остановилась.

Он сказал это громко.
Специально.
Чтобы я услышала.

Я медленно обернулась.

Он стоял спиной, но чуть повернул голову, встретившись со мной взглядом через плечо.

И улыбнулся уголком губ.

Нагло.
Победно.
Специально.

Я почувствовала, как внутри всё кипит.

Да.

Это война.

Я пришла на стадион раньше обычного.

Не для работы.
Не для съёмок.
Даже не для наблюдений.

Мне просто хотелось... отвлечься.
Успокоиться.
Забыть его голос, его наглые взгляды, его способность выбесить меня с одного слова.

Трибуны были почти пустыми.
Солнце било в глаза.
На поле хлопали мячи, ребята переговаривались, тренер свистел.

Я села, поджала ноги и достала блокнот - личный, мой, без интервью, без тезисов, без планов.
Просто дневник.

Вдохнула.
Наконец-то тишина.
Хотя бы на пять минут.

Я начала писать:

"Каждый день я задаюсь вопросом, почему этот человек ведёт себя так, будто весь мир ему должен..."

Но дописать я не успела.

Сначала я услышала крик тренера:

- Не так сильно, Дастан!

Потом - характерный хлёсткий звук, когда кто-то слишком резко бьёт по мячу.

Я подняла голову ровно в тот момент, когда мяч летел прямо в меня.

- Ч- подожди... - я даже не успела закрыть лицо.

УДАР.

Глухой, резкий.
Мир дернулся.
Боль взорвалась в центре лица, будто что-то сломалось.

Я вдохнула резко - и тут же почувствовала:
тёплое.
текущее.
густое.

Кровь.

- Чёрт... - прошептала я и схватилась за нос.

Кровь хлынула моментально.
Не каплями - потоком.
По губам, по подбородку, на блокнот, на руки.

Паника ударила как вторая волна.

- НЕТ-НЕТ-НЕТ... - я вскочила, но ноги дрожали.
Блокнот упал на сиденье, красные пятна расползались по страницам.

Мне стало дурно.
Слишком много крови.
Слишком красной.
Слишком близко.

- ЭЙ! - кто-то закричал с поля. - Она в крови!

Я начала спускаться по ступеням, но почти сорвалась вниз, ухватившись за перила.
Кровь продолжала идти, капая на пол, на обувь, на мою футболку.
Белую футболку, которая за секунды стала красной и мокрой.

- Чёрт... чёрт... - я прошептала, глотая металлический привкус. - ТОЛЬКО НЕ ЭТО...

Мне казалось, что я сейчас упаду.
Или вырублюсь.
Или захлебнусь этой дурацкой кровью.

Я рванула к выходу из трибун.

В коридоре воздух был прохладнее, но это не помогало.
Я влетела в ближайшую уборную, захлопнула дверь и прижалась ладонями к раковине.

Повернулась к зеркалу - и чуть не заорала.

Моё лицо было красным.
Вся нижняя часть - в крови.
Глаза - в слезах и панике.
Футболка выглядела так, будто меня кто-то ударил, а не мяч.

- ЧТО ДЕЛАТЬ?! - сорвалось у меня.

Я схватила бумажные полотенца, прижала к носу, но они сразу промокли, раскисая в руках.

Слишком много.
Слишком быстро.

- Пожалуйста... остановись... - я всхлипнула от отчаяния.

И вдруг - стук в дверь.

Резкий.
Сильный.

- Ты там жива?! - голос. Громкий. Раздражённый.
И знакомый.

Дастан.

Конечно.
Конечно, это он.
Кому ещё вселенная доверит разрушить мой день окончательно?

- Уходи! - выкрикнула я, но голос дрогнул.

Тишина.

Потом ещё один стук.

- Открой. Я видел, как мяч попал. Это сильно.

- Я сказала, НЕТ! - я прижала новое полотенце, но кровь продолжала бежать по пальцам.

- Ты вся в крови, - его голос стал ниже. - Я не уйду.

Я закрыла глаза.
От боли пульсировало в висках.
От страха и вида крови меня трясло.
И я чувствовала, как дрожь ползёт по ногам.

Это было слишком.
Слишком много.

Я опустилась на холодную плитку, сползая вниз по стене.
Колени подогнулись.
Голова закружилась.

- Эй?! - услышала я снаружи, голос стал резче. - Ты почему молчишь? Открой дверь!

Я хотела ответить.
Хотела закричать.
Хотела послать его к чёрту.

Но смогла только выдохнуть.

Слабо.
Тихо.
Почти неслышно.

И кровь всё ещё лилась.