3
Огни ночной Москвы сливались в бесконечные неоновые полосы за окном такси. Лера прижалась лбом к холодному стеклу, чувствуя, как по щекам катятся жгучие, непрошеные слёзы.
Самое обидное было не в том, что она увидела Гришу. Она знала, что рано или поздно это случится — Москва слишком тесный город для двух медийных личностей. Больно было от того, кто нанёс этот удар. Егор. Человек, который называл её «сестрёнкой», который знал каждый её шрам, оставленный Ляховым. Он видел её на самом дне и обещал оберегать. А сегодня он просто выставил её на посмешище перед многотысячной толпой, устроив этот «сюрприз» ради минутного хайпа или собственного эго.
«Предательство всегда пахнет тем, кому ты доверял больше всего», — подумала она, вытирая размазанную тушь.
Приехав домой, Лера даже не зажгла свет. Ей нужно было тишина, но тишина в её голове была слишком громкой. Она знала только один способ заглушить этот гул.
Щелчок системного блока, мягкий свет неоновых ламп за монитором. Твич был её убежищем. Она начала стримить ещё когда была с Гришей, но тогда это было скорее хобби. После расставания стримы стали её терапией. Здесь, перед камерой, она могла быть кем угодно, общаться с тысячами незнакомцев и не думать о том, что её сердце разбито на мелкие осколки. Это был её личный способ сбежать от реальности.
Название стрима: «Ночной разговор. Просто чатимся».
Через минуту после запуска в чате уже было несколько тысяч человек. Уведомления о подписках посыпались градом.
— Привет, чат, — Лера заставила себя улыбнуться той самой «стримерской» улыбкой, за которую её так любили. — Да, я сегодня рано. Решила пообщаться с вами.
Чат летел со скоростью света. Зрители, многие из которых только что видели её в сторис у Егора или на стримах других гостей концерта, завалили её вопросами.
«Лера, ты же была у Крида! Почему ушла?»
«Там только что Буда вышел, ты видела?!»
«Всё норм? Ты выглядишь бледной»
«Почему ты дома, концерт же ещё идёт?»
Лера поправила микрофон, стараясь, чтобы её голос звучал максимально ровно.
— Ребят, всё хорошо, — она поправила прядь волос, скрывая опухшие глаза. — Просто на концерте стало душно, голова разболелась от басов. Видимо, переборщила с энергией. Решила, что лучше приехать домой, выпить чаю и посидеть с вами в спокойной обстановке. Не теряйте, со мной правда всё в порядке.
Она мастерски врала. Чат начал успокаиваться, переключаясь на донаты и обсуждение игр, но внутри Леры всё кричало. Она видела, как в углу экрана мелькают уведомления из Инстаграма. Егор звонил уже пять раз. Пришло сообщение от Гриши. Она не открывала их.
Она просто смотрела в объектив камеры, отвечая на вопросы о любимых фильмах, и чувствовала, как внутри неё образуется ледяная пустыня. Стрим шёл своим чередом, она смеялась над шутками донатеров, и на мгновение ей действительно показалось, что она убежала.
Но экран монитора не мог защитить её от реальности навсегда.
— Спасибо за донат, «Grisha_Love»... — прочитала она ник очередного пользователя и на секунду запнулась. Сердце болезненно сжалось.
В этот момент в чате появилось сообщение, выделенное ярким цветом модератора:
«Ребят, посмотрите сторис Егора! Он только что выложил видео, где Гриша поёт ту самую песню и смотрит прямо в камеру ложи, где сидела Лера...»
Лера почувствовала, как ладони похолодели. Бежать было некуда. Прошлое догнало её даже в сети.
Продолжение следует...