2
Дом встретил Алию теплом и покоем. Она закрыла за собой дверь чуть тише обычного, словно боялась потревожить собственные мысли. Бежевый плащ соскользнул с плеч и лёг на спинку стула, сумка осталась у входа - забытая, неважная.
Букет она осторожно положила на стол. Цветы были свежие, живые, с ещё влажными стеблями. Алия сняла обёртку, расправляя пальцами ленты, словно это был не букет, а что-то хрупкое, требующее внимания и заботы.
- Надо же... - тихо пробормотала она, выбирая вазу.
Одна - в гостиной.
Вторая - на кухне.
Третья - у кровати.
Дом наполнился запахом цветов, мягким, ненавязчивым. А вместе с ним - мыслями.
Она знала. Конечно, знала.
Это был он.
Чон Ки Чхоль.
Имя, которое произносили вполголоса. Имя, после которого делали паузу. Имя, за которым тянулся шлейф слухов: бандит, группировки, клубы, грязные деньги, незаконная торговля...
- Всё это могут быть просто слова, - сказала Алия вслух, будто оправдываясь перед пустой комнатой.
Она опёрлась ладонями о край стола, опустив голову.
Её это почти не волновало.
Слухи - да, интересно.
Правда ли - неизвестно.
И вдруг она поймала себя на мысли, от которой даже дыхание сбилось:
Я его... оправдываю?
- Вот же дура... - прошептала она, усмехнувшись самой себе.
Перед глазами снова всплыл образ: тёмно-синий костюм, спокойный взгляд, лёгкий кивок. Ничего больше. Ни слова. Ни жеста. И всё же...
Её губы сами собой расплылись в едва заметной улыбке.
- Из-за кивка... - Алия покачала головой. - Просто из-за кивка.
В ванной было тепло. Вода наполняла ванну тихо, убаюкивающе. Она опустилась в неё медленно, позволяя телу расслабиться, но мысли не отпускали. Они возвращались - к улице, к шагам, к взгляду.
Когда Алия легла в постель, свет был уже погашен. Комната утонула в полумраке, только уличный фонарь отбрасывал бледную полоску света на стену.
Сон не шёл.
- Глупости... - сказала она темноте. - Это просто встреча. Просто человек.
Но сердце почему-то с этим не соглашалось.
***
В это же время Каннам жил другой жизнью.
Ки Чхоль медленно прошёлся по залу будущего клуба, осматривая ремонт. Запах краски, пыль, звук шагов - всё было под контролем.
- Здесь переделать. Свет мягче. Музыка - не давящая, - коротко бросал он.
- Понял, - кивнули люди.
Когда всё было проверено, он вернулся в офис. Работников отпустил. Дверь закрылась. Осталась только тишина.
Кабинет был погружён в полумрак. Ки Чхоль сел за стол, разложил документы... и вдруг понял, что не видит цифр.
Мысли не возвращались ни к бумагам, ни к делам.
Даже не к прошлому.
- Квон Сэн Хо... Пак Джун Мо... - произнёс он безразлично. - Без разницы. Коп он и есть коп. Как и его ненаглядная жена...
Он потёр пальцами переносицу, закрыв глаза.
И увидел её.
Девушка с цветами.
Тонкая осанка.
Спокойный шаг.
И этот взгляд - короткий, чистый, без тени страха.
- Нежная... - сказал он вслух, сам не заметив, как это слово сорвалось.
- Хрупкая.
- Совсем не отсюда...
Он усмехнулся, но в улыбке не было насмешки.
- Ты выглядела... неправильно для этого места.
Он зажёг сигарету. Дым медленно пополз вверх, заполняя пространство.
- Десять секунд, Ки Чхоль, - тихо сказал он себе. - Ты видел её десять секунд.
Но этого хватило.
Хватило, чтобы запомнить, как ветер играл её волосами.
Как она наклонила голову.
Как не испугалась.
- Кто ты такая... - выдохнул он. - И как тебя зовут?
Он смотрел в пустоту, понимая: он никогда не видел её здесь раньше.
А значит - она не часть его мира.
Пока.
И где-то в этот самый момент, в другом конце Каннама, две души не могли уснуть, потому что чужой взгляд оказался слишком настоящим.
***
На следующий день ему вдруг стало тесно в собственном мире.
Слишком много дыма.
Слишком много цифр.
Слишком много людей, которые смотрят на него, ожидая решений, приказов, жестов.
Ки Чхоль сам не понял, как оказался у входа в Центральную библиотеку Каннама. Он просто вышел из машины, задержал взгляд на массивных дверях - и пошёл внутрь.
Тишина встретила его сразу. Не мёртвая, не пустая - живая, густая, наполненная дыханием страниц. Запах бумаги, старых переплётов, полированной древесины. Здесь не было власти. Здесь не было его имени.
И это... странным образом притягивало.
Он сделал несколько шагов - и остановился.
Она стояла у высоких полок, вытянувшись на носочках, и расставляла книги.
Лёгкое жёлтое платье мягко подчёркивало талию, юбка едва колыхалась при каждом движении. Свет из больших окон ложился на её тёмные волосы, делая их почти медными.
- ...чёрт, - тихо выдохнул он, сам того не заметив.
Алия.
Теперь сомнений не было.
Она работала здесь. И это подходило ей так естественно, что у него внутри что-то болезненно щёлкнуло. Как будто пазл встал на место.
На нём была бордовая рубашка, тёмные брюки, аккуратная укладка - привычная броня. Лицо оставалось спокойным, почти безразличным. Если смотреть со стороны - обычный мужчина, зашедший в библиотеку.
Внутри же - поднимался ураган.
«Ты так не реагировал даже на Ый Чон», - мелькнула мысль, и он тут же её оттолкнул.
Алия почувствовала взгляд раньше, чем увидела его.
Это было почти физическое ощущение - как прикосновение к затылку. Она обернулась... и сердце на секунду провалилось вниз.
Он.
Тот самый мужчина.
Из слухов.
Из вчерашнего вечера.
Из осторожных разговоров и полунамёков.
«Спокойно, - мысленно сказала она себе. - Ты на работе. Ты - библиотекарь.»
Она расправила плечи, надела на лицо мягкую, профессиональную улыбку и подошла ближе.
- Добрый день, - тихо сказала она. - Вам подсказать что-нибудь? Или помочь с выбором?
Он перевёл взгляд с книг на неё. Медленно. Внимательно.
- Да, - ответил он после короткой паузы. Голос был спокойный, низкий. - Думаю, помощь не помешает.
- Какой жанр вас интересует? - спросила она, сцепив пальцы перед собой.
- Классика, - сказал он. - Или... что-то психологическое.
Она кивнула, будто этот ответ её не удивил.
- Пойдёмте, - мягко сказала Алия и развернулась. - Кажется, я знаю, что вам предложить.
Он пошёл за ней.
Её юбка легко покачивалась, каблуки тихо стучали по полу, и этот звук почему-то бил ему прямо в грудь. Он ловил себя на том, что смотрит не на полки, не на названия книг - а на линию её шеи, на профиль, на то, как она иногда закусывает губу, думая.
- Вот, - она остановилась у одной из полок. - Оскар Уайльд. «Портрет Дориана Грея». История о красоте, страхе старения и двойственности человеческой природы.
Она посмотрела на него, ожидая реакции.
Он молчал.
- Тогда, возможно, Кафка. «Процесс». Давление системы, ощущение вины без вины...
- Тоже нет.
Она кивнула, не задавая вопросов. Подумала. Затем подошла к стремянке.
- Одну минуту.
Она смутилась и пошла дальше.
Между полок стало теснее. Тише. Воздух будто сгустился.
Алия поднялась на стремянку, протянув руку к верхнему ряду. Её платье чуть приподнялось, волосы скользнули по плечу. Она замерла, увидев название, и вдруг оживилась.
- Есть ещё одна книга... - сказала она, обернувшись. - Возможно, она вам подойдёт больше всего.
- Какая? - спросил он.
- Джордж Оруэлл. «Скотный двор». Это аллегория. Про власть, контроль, манипуляции. Про то, как идеалы превращаются в инструмент.
Она говорила быстро, чуть тише обычного - и в её голосе была не наивность, а понимание.
Он смотрел на неё, не отрываясь.
- Возьму, - сказал он после паузы.
Она спустилась, протянула ему книгу - и их пальцы слегка соприкоснулись.
Всего мгновение.
Но Алия резко отдёрнула руку, будто обожглась.
- Я... сейчас запишу, - пробормотала она и почти убежала к столу библиотекаря.
Он наблюдал, как она записывает его имя. Как нахмуривается. Как потом снова смотрит на него - коротко, украдкой.
- Всё готово, - сказала она, передавая книгу. - Приятного чтения.
Он кивнул.
- Спасибо, - сказал он и, чуть помедлив, добавил: - Хороший выбор.
Когда двери библиотеки закрылись за ним, Алия резко выдохнула и опустилась на стул.
Сердце колотилось.
Руки дрожали.
- Ты... ты вообще понимаешь, кто это был?! - прошептала её подруга, подлетая к ней. - Алия, это же...
- Знаю, - перебила она. - Всё в порядке.
- Ты с ума сошла, - прошептала та. - Ты ему книгу дала.
Алия слабо улыбнулась.
- Это всего лишь книга.
Она встала и вернулась к полкам, пряча дрожь в пальцах.
***
Ки Чхоль вышел на улицу с книгой в руке и остановился.
Он смотрел на обложку, не понимая, зачем её взял.
Потому что она дала?
Нет. Глупость.
Но книгу он всё же унёс с собой.
Позже, в офисе, он долго сидел за столом. Сигарета тлела между пальцев. Взгляд уходил в пустоту - и снова возвращался к книге.
- Босс, ужинать будете? - осторожно спросил один из подчинённых.
- Нет, - коротко ответил он.
Когда офис опустел, Ки Чхоль остался один.
С мыслями.
С дымом.
И с её образом перед глазами.
- Кто ты такая, Алия... - тихо произнёс он, сам не зная, откуда знает её имя.
И впервые за долгое время тишина вокруг него была не пустой, а тревожно живой.
_________________________________________