two.
Hello Atlanta
Атланта встретила её жарой, от которой плавился воздух, и городским шумом, что напоминал музыку — хаотичную, громкую, но такую живую. Таксист выронил чемодан с багажника как будто это был не Louis Vuitton, а мешок картошки, и сразу уехал, оставив Лилиан перед зданием, которое было бы храмом, если бы строили его не для богов, а для избранных детей богатых родителей.
The Elara Tower — двадцать семь этажей, сверкающее стекло, которое ловило солнце, как бокал ловит последние капли шампанского. У входа — блестящий мрамор и портье, в костюме лучше, чем у любого профессора в Оксфорде. Лилиан на секунду замерла, пока не поняла — да, это действительно её новый дом.
Она прошла внутрь, вытянувшись, как будто шла по лондонскому подиуму, а не по атлантскому фойе. Спина прямая, как будто на ней висит фамильный герб, акцент — как лёгкий аромат «Jo Malone», тонкий, но ощутимый.
— Прям как принцесса, сбежавшая из Букингема, — раздалось сбоку.
Она повернулась. Возле стойки стояла девушка — невысокая, с собранными в пучок волосами, обнажёнными плечами и смелыми глазами. На ней была майка без лифчика и короткие шорты. И никакого стыда.
— У тебя такая спина, будто ты родилась не для рюкзаков, а для карет. И этот акцент... Где, черт возьми, ты выросла?
— Лондон, — сказала Лилиан, чуть приподняв бровь. — И спасибо, я польщена.
— Уууу, Лондон. Я Джейла. Уолтон. Живу этажом выше. Хочешь совет?
— Конечно.
— В этом доме люди улыбаются только в инстаграм. Если хочешь выжить — улыбайся им первой. Смотришь свысока — они подумают, что ты дочка губернатора. А смотришь снизу — сожрут. Вопрос: ты умеешь улыбаться?
— Только тогда, когда хочется.
— Ну, тогда ты мне нравишься.
Лилиан забрала ключ-карту у администратора и, пройдя в лифт, услышала за собой:
— Слушай, у меня сегодня коктейльный вечер. Девчонки, немного алкоголя, немного драм. Можешь заглянуть. Пентхаус 2701. Не надевай ничего нормального. И никаких каблуков. Тут даже у мамочек на шпильках травмы от лестниц.
— Подумаю, — Лилиан улыбнулась краем губ.
— Подумай. Ты выглядишь как та, кто редко решает быстро. И это опасно.
Когда двери лифта закрылись, воздух всё ещё пах её духами. Лилиан прошла к своей квартире. 1403. Вставила карту. Дверь щёлкнула.
Внутри — мечта.
Широкие окна в пол, выходящие на город, свет, разливающийся по белому лофту. Чёрные панели кухни, барная стойка из стекла, где уже стоял комплиментарный бокал с шампанским. Мягкий диван цвета мокрого песка. Открытые книжные полки, на которых можно было бы разложить томики Пруста, но, скорее всего, будут духи и свечи с ароматом инжира. Спальня в конце коридора — с балконом. Гардеробная комната с подсветкой. Ванная комната — из мрамора, с ванной, в которой можно было утопить свою тоску и пару чужих обещаний.
Лилиан скинула туфли, прошлась босиком по полу. Слегка прохладный. Тихий. Свой.
Она бросила взгляд в зеркало. Девушка с роскошными волосами и лондонским взглядом посмотрела на неё в ответ. Впервые за долгое время — без ожиданий. Только с интересом.
В этот вечер она не знала, что из коктейльного вечера может выйти. Что Джейла окажется не просто соседкой, а подругой, чьё сумасшествие — это способ жить, а не убегать. И что в пентхаусе этажом ниже она впервые услышит имя, которое со временем будет звучать как наркотик.
Но пока — шампанское, душ, музыка из телефона. И платье, которое скажет больше, чем слова.