Подарок

Карим

Я прошёл по коридору в кабинет. Разговор сложился не так, как я планировал днём. И, пожалуй, к лучшему, что всё изменилось ещё до того, как я покинул офис - иначе важная деталь так бы и остались в тени.

В приёмной меня перехватила Полина. Молодая секретарша с лицом пустышки - на деле же пиранья в юбке. В руках - планшет, на лице выражение: всё под контролем, но...

- Клиент на линии, - коротко бросила она, протягивая наушник.

Я молча кивнул, надел гарнитуру и шагнул обратно в кабинет. На ходу отдал Артёму распоряжение - ехать в загородный дом одному.

Разговор длился больше часа. Крупный предприниматель, торговец сырьём, влип в историю с попыткой рейдерского захвата. Паниковал, требовал срочных мер - хотя всё уже было под контролем. Я выслушал, задал пару уточняющих вопросов, назначил встречу в его офисе.

Когда связь оборвалась, я на секунду прикрыл глаза. В голове - чёткая карта.
Пункт А - офис клиента.
Пункт Б - дом.
Пункт С - Мира.

По пути я заехал в Центр безопасности - один из моих офисов в деловой части города. Просмотрел материалы по делу Родиона. Заслушал отчёт бойца: где обитает, с кем пересекается, как живёт последние дни. Плевать на "подарок", но Родион перегнул. А за такие вещи платят. И не всегда деньгами.

Потом - встреча с адвокатом. Короткое совещание с охраной. Часы шли, но день будто замер. Всё - на автомате. Привычно, предсказуемо. Безжизненно.

И только ближе к семи, когда я выехал на шоссе, в тишине салона вдруг ощутил: внутри дрожит что-то мелкое, холодное. Незаметная волна. Как будто всё, что происходило с Мирой, - не эпизод. А начало. Чего-то длинного. Опасного. Но уже запущенного.

Я вспомнил, как она смотрела в тот первый, злополучный вечер. Как бросалась угрозами, заплетающимся языком. Но живая. Настоящая. С горящим взглядом. Таких почти не осталось.

***
Едва я заехал на территорию, позвонил Артём.

Сказал, что хочет встретиться в кабинете, прежде чем я пойду к «гостье».

Он зашёл почти сразу, следом. Без лишних слов положил на стол папку. Лицо - напряжённое. Мы оба не любим эмоций. Но в его взгляде сквозила усталость. И ещё кое-что - профессиональная брезгливость.

- Она просила позвонить другу. Назвала имя. Я пробил... - Артём говорил глухо. - Ты же просил собрать всё. До самого дна. И сообщать сразу.

- И?.. - я не отрывал взгляда.

- Нашёл. Саша Дьяченко. Двадцать четыре. Местный. Бармен в отеле, где она работала. С виду- обычный. Кредиты, долги, ставки, карты. Сомнительная компания. Но дело не в этом. А в том, как она попала к Родиону.

Я взглянул на него.

- Продолжай.

- Он её продал, - сказал Артём. Сухо. Почти без интонации. - За карточный долг. Два с половиной миллиона. Проигрался в клубе, где рулит Родион. Она просто попалась им на глаза. А он... даже не думал. Просто предложил. Девушку. В счёт оплаты.

- Она не знала, - сказал я. Не спрашивая.

Артём кивнул.

- Он даже не ищет её. Деньги отыграл - и дальше: работа, карты, выпивка. Падаль, - скривился он. - Ну, а что было дальше - ты сам видел. Через два дня он "подарил" её.

Я с шумом отодвинул стул. Лицо оставалось спокойным, но в челюсти заиграли мышцы. Я медленно сжал кулак.

- Она ещё что-то просила?

- Нет. Только звонок. Сказала, не планирует оставаться. И беспокоилась за работу.

- Ясно, - коротко ответил я.
Обошёл Артёма.

- Аккуратнее, шеф, - усмехнулся он мне вслед. - Кто знает, как она воспримет такую правду. Может, и не поверит...

- Я не собираюсь ей говорить, - резко бросил я.

И вышел.

***

Ночью я почти не спал. В полумраке кабинета листал документы - привычный способ навести порядок в голове. Но мысли возвращались. К ней.
К её глазам, цвета крепко чая, в которых жила ярость и гордость. К тому, как я удерживал её, когда она кричала - то ли от боли, то ли от бессилия.
И к её голосу: "Только один звонок..."

- Она просила позвонить, - тихо сказал я в пустоту. - Думала, он в беде. Думала, его надо спасти...

Я подошёл к окну. За стеклом - ночь. Шумел тёмный лес.

А если бы я дал ей трубку? Если бы она услышала его голос - фальшивый, скользкий, хоть одну деталь, которая выдала бы предательство?..

***

Я выехал из дома чуть раньше восьми. Машина скользила по пустой дороге, воздух пах сыростью и соснами. В голове - тишина. Снаружи - спокойствие. Внутри - отголоски вчерашнего вечера.

Перед тем как сесть за руль, я остановился у её двери. Не заходил. Просто стоял. Прислушивался.
Ни шагов, ни звуков. Даже дыхание будто спряталось. Но я чувствовал, она уже не спит. Слишком настороженное молчание.

Я достал телефон и набрал Артёма.

- Сегодня в офисе ты мне не нужен. Комната открыта. Захочет выйти - не мешать. Но будь на чеку.

- Принято, - отозвался он.

***

В офисе всё шло по расписанию. Бумаги, звонки, встречи. Кто-то лебезил, кто-то пытался выкручиваться. Кто-то требовал немедленных решений. А я просто работал. Машинально. Как автомат. Пункт А. Пункт Б. Пункт С. Без сбоев.

Но в каждой паузе ловил себя на том, что снова думаю о ней.

О том, как она встретила утро. Попробует ли покинуть комнату. Или будет ждать. Молчать. Наблюдать.

Часов в десять Артём вышел на связь.

- Слушаю.

- Заезжал врач. Осмотрел её, но... - он запнулся. - Результат не передал. По её просьбе. Врачебная тайна.

Я стиснул челюсть.

- Сама запретила?

- Да. Сказал, что она в сознании, контактна. В остальном - молчок. С комнаты не выходила. Только подошла к двери, спросила, можно ли позвонить. Когда ответили отказом - вернулась обратно.

Я кивнул, хоть он и не видел. Верно. Я сам отдал приказ: никаких звонков.

- Контакт был?

- Нет. Ни с кем. Только парой фраз с горничной, когда та принесла завтрак.

- Понял. Держи меня в курсе.

***
В обед я отменил два совещания. Поднялся на крышу. Старый ритуал, который никто не понимал. Я смотрел на город - на ровные линии зданий, движение машин. Мир - как механизм. Холодный, точный. Без души.

Я достал телефон. Открыл личную папку. Среди служебных фото и отчётов - один кадр. Её лицо. В тот первый вечер.

Почему она не выходит у меня из головы?

Наверное, потому что таких больше нет.