Сон
Тихо. Колосья шуршат, нет... Двигаются, но не издают ни звука.
Дом, нет... Стены, крыша, окна, ступеньки, перила, но не вместе - по частям. Раздробленные и застывшие в воздухе. Ползанавески замерли на половинке окна. Две ступени висят в метре над крыльцом. Перила — в трёх. Крыша, разбитая на несколько кусков, парит над такими же разбитыми стенами. Стоит гробовая тишина. Ни души. Ветра нет, однако что-то же заставляет золотые колоски тереться друг о друга...
Шаг, ещё один и ещё — неторопливо переставляю ноги по направлению к строению. Тропинка причудливо извивается и, как и все в этом странном месте, располагается по частям. Я протянул ладонь к дому. Коснулся стены и закричал. Безмолвно. Здесь шуметь не полагается. Стена раскололась надвое, а на ладони проступил кровавый разрез. Алая жидкость потекла по запястью, и несколько капель ударилось о крыльцо. Оно разбилось вдребезги, и теперь уже ноги покрыли кровавые полосы...
...Вскрикнув, открыл глаза. Моя комната. Моя кровать. Тишина. Свет луны, падающий на все, до чего только могли дотянуться её лучи и... боль. Я взглянул на руку. Что-то тёмное и мокрое стекало вниз, пачкая простыни. Кровь. Другой рукой откинул одеяло и коснулся ноги. Все в порядке. В верхней еë части. Нижней не было...