1. пустота
Она медленно и бездумно выводила линии на бумаге. Рисовала цветы. Рисовала ромашки. Увядшие розы с острыми шипами. Рисовала пейзажи умирающего мира. Рисовала бездушных людей. Бесчеловечных. Или это и есть человечность?
Медленно и бездумно.
Черная краска медленно растекалась по белой бумаге.
Она чувствовала на себе чужие взгляды, которые оставляли невидимые ожоги на спине. Больнее, чем ожоги от огня.
Или нет?
Чувствовала, как за ней следят.
Чужие глаза.
‹‹ И ты довольна своей жизнью?›› - спросил голос в голове.
Голос был высоким. Голос был низким. Приятным. Отвратительным. Родным, но таким чужим.
Он был
Ни-ка-кой.
Он просто
Был.
‹‹ Довольна своей жизнью? ›› - отозвалось эхом в голове.
А что она могла ответить?
Ни-че-го.
И эти мысли ворвались в её голову, перевернули вверх дном. Не постучались, не спросили разрешения, чтоб войти.
Она задела рукой баночку гуаши. И черная краска медленно впитывалась в белую рубашку.
Черная краска медленно растекалась по белой ткани.
После этого голоса, родного, но чужого, она постоянно думала о своей жизни.
Всю жизнь она жила, не думая ни о чем. Просто существовала. Просто родилась, просто ходила в детский сад, просто пошла в школу, просто читала, просто рисовала...
Просто...
И ведь всё так просто.
А мы любим всё усложнять.
В то время, чужие взгляды, чужие глаза, прожигали её кожу. Оставляя ожоги, которые не пройдут.
Она подошла к своей сестре.
- А ты довольна своей жизнью?
Сестра посмотрела на неё пустыми глазами и кивнула.
Пустой персонаж. Просто картонка.
А что если...
Выкинуть?
Когда она вышла из комнаты, сестра подошла к своему столу, отодвинула ящик и достала таблетки.
И только потом я понял, что и в жизни мы такие же картонки.