То, что сложно описать словами. Дождь
Пока у меня есть вещи, которые я не могу описать достойно, мне ничего не остается как пробовать делать это раз за разом. Всматриваться в событие и размышлять о нем, читать больше, чтобы найти нужные слова, а самое главное – верить в себя и то, что я стану лучше.
На начале дождя шуршащие капли напоминают листание страниц книг. Плавно набегая, тучи стают все непроглядней, их тьма пугает своим величием и холодом. Посланец грозы, завивая во все щели кричал, вил и завивал, пытаясь предупредить всех земных о непогоде. Понимая, что сейчас накроет водяной стеной люди без зонтов, как пугливые коты – бегут под крышу. Меня же происходящее не страшит, я радуюсь суровому касанию к щекам ледяного ветра и мелкой ряби. Ведь я помню их, тех самых обитателей луж, что вылазят только во время дождя. Сначала небесная вода создает водное царство, разливая реки, озера, даже моря. А после, рыбы прыгая над лужами отблескивают белым брюхом в свете фар. А маленькие жабы, сотнями пускают круги на плоском скоплении жидкости. Ослепленный потеками воды на лобовом стекле, водитель не догадывается, сколько таких чудес оставляет под колесами своего железного коня. И это еще не вся магия, что происходит во время дождя. Ведь это природное явление имеет так же свойство уничтожать следы, улики и грани вещей. Нет больше четких контуров между живым существом и его зеркальном отражении в лужи. Нету так же и острых углов больших домов, а их верхушки и вовсе пропали, растаяв потеками серо-темно-синих красок на великом холсте. Ливень пронзает так, что забываешь все, тяжелея за минуты и слыша лишь громкий плач, уже и не понимаешь не плачешь ли сам. А это звучание центральной кровонапорной станции, оно почему-то гудит сильнее. Ощущение, что сердце сражается за место в ушах, выбивая свой стук все активней и злей.
Дождь бывает разным: острым, пронзая как жало; жирным, теплым, косым, прямым; он иногда, бьет даже с земли; сильным, грибным, нежным, желанным, востребованным, злым, грозным, штормящим, быстрым, долгим, затяжным, грустным, радостным, бесконечным, скоротечным; сколько же видов этого дара... В паре неконтролируемого штормового ветра и черной туши в небесах он устрашает больше всего. Заливая в глаза и уши страх, наполняя сосуд души беспокойством. Он оголяет все наши усталости, ритмично поет колыбельную или же взывает к головной боли. Чуть спадая, его лепет кажется детским, снисходительным и блаженным. Именно в этот цикличный отрывок дождя, когда земля превратилась в болото, а побитый асфальт если не в сплошную лужу, то в несколько, можно увидеть нечто, на что слов не хватает, даже спустя года практики письма. То, как на поверхности прозрачной воды под фонарем, танцуют на балу капельки воды. В линиях разных сияний, волнах касаний и под мелодию грусти они кружат, отбиваясь на сетчатке. Такая картина, золото серебряных оттенков, кажется самым прекрасным в моменте. Но, даже она утрачивает яркость блеска с осознанием, что она лишь твоя, а поделиться ею не с кем.
Дождь, это не просто капли с неба, это большой процесс круговорота вещей, возможность стать частью природы и насытится вместе с ней, отдохнуть, принимая все, что дают.
Такой вот он, мой дождь.