Без тебя жить тяжело

ЭМИЛИ

Утро пришло слишком быстро.
Я почти не спала — только лежала, слушая, как моё сердце стучит громче секундной стрелки на старых настенных часах.
Они никогда не казались мне такими живыми.

Город за окном просыпался в серой дымке: машины гудели, люди торопились, ветер стучал по стеклу, будто пытался что-то сказать. Но всё это казалось далеким, приглушённым.
Словно Лос-Анджелес тоже не мог прийти в себя после ночи, которую я провела у двери с ладонью на дереве.

С ним за ней.

Я провела пальцами по холодной поверхности двери.
Это смешно — буквально смешно — но я будто чувствовала остаточное тепло.
Как будто его ладонь всё ещё держится там, с другой стороны.

«Не выходи... просто побудь со мной.»

Я села на пол, подтянула колени к груди и уткнулась в них лбом.

Почему эти слова звучат во мне так громко?
Почему от них внутри что-то замирает, а потом бьётся слишком быстро, будто пытается вырваться наружу?

Я даже не знаю его имени.
Не знаю, кем он является.
Не знаю, почему он приехал ко мне ночью — или почему его голос звучал так, будто он... боролся.

Не со мной.
С собой.

Эта мысль пронзила меня, как электрический импульс.

Он не требовал.
Не угрожал.
Не ломился в дверь.

Он просто... стоял.
Настойчиво.
Тихо.
Так близко, что мне казалось, будто между нами нет ни сантиметра.

И при этом он... ушёл.

Просто взял и ушёл.

Почему?

Я поднялась, прошла на кухню, налила воду — но руки дрожали настолько, что половина пролилась мимо стакана. Я поставила его в мойку, не сделав ни глотка. Подошла к окну.
На улице никого, кроме редких прохожих.

Ночь закончилась.
Но внутри меня — нет.

Я не знаю, что между нами произошло.
Но это было... больше.

Больше, чем случайность.
Больше, чем странная встреча в туннеле.
Больше, чем просто мужчина, который почему-то не может выбросить меня из головы.

И я ненавижу то, что понимаю это — слишком хорошо.

Я закрыла глаза.

Почему кажется, будто это тянется уже много дней?
Словно я жду его —
хотя не должна.

Словно знаю его —
хотя это невозможно.

ВИННИ

Я не спал.
Да это было невозможно.

Всё, что было ночью, повторялось в голове слишком живо:
её тень под дверью,
её дыхание,
то, как она сказала: «Почему вы здесь?» — будто хотела услышать правду, которую я сам не мог себе признаться.

Утро ударило в голову тяжёлым светом. Мой дом, обычно идеальный, выверенный, стерильный — раздражал.
Как будто стены сжимались, пытаясь загнать меня обратно в ту жизнь, где всё просто.
Где я не думаю.
Не чувствую.
Не сомневаюсь.

Но я стоял посреди гостиной, сжимая ладонью виски, и понимал:
всё уже не так.

Я никогда не задерживаюсь на людях.
Тем более — на девушках, которые даже имени моего не знают.

Emotions are weaknesses.
Я повторяю это себе годами.
Это первое правило.

Но прошлой ночью — я проиграл себе.
Я поехал к ней.
Сел под её домом.
Ждал.

За всю свою жизнь я никогда ни за кем не ждал.

И вот я был там, глядя на свет в её окне как идиот, пока внутри что-то ломало грудную клетку изнутри.

Когда она подошла к двери...
Когда её ладонь легла напротив моей...
Это был не просто момент.

Это была ошибка.
Самая опасная из всех.

Я должен был войти.
Должен был уйти.
Должен был решить.

Но я сделал самое неправильное из трёх:
Я остался.

Я слушал её тишину.
Её дыхание.
Её неуверенные слова, которые застревали где-то между страхом и желанием понять.

И от этого становилось хуже.

Гораздо хуже.

Потому что я впервые за долгие годы не знал, чего хочу.

Я потер ладони, как будто хотел стереть с них ощущение её прикосновения через дверь.
Но оно осталось.

Даже сейчас.

Я подошёл к окну.
Утро было слишком громким.
Слишком реальным.
Слишком трезвым.

Но внутри меня — наоборот.

Я поймал себя на мысли, что хочу снова поехать к её дому. Просто... посмотреть. Убедиться, что она там.
Что с ней всё в порядке.
Что она — не сон.

Это было бы безумие.

Но я уже делал хуже.

Я злой.
Злой на себя.
Злой на то, что эта девушка из туннеля каким-то образом прорвалась туда, где у меня не должно быть никого.

И всё же, когда я закрываю глаза — я вижу её.
Её силуэт у двери.
Её дрожащие пальцы.
Её тихий голос:

«Вы ведь даже не знаете меня...»

А я хочу сказать, что это неправда.
Что знаю.
Слишком хорошо.

И это — самая большая проблема.

ЭМИЛИ

День шёл, но я будто стояла на месте.

На работе меня спрашивали, почему я такая рассеянная — я лишь улыбалась и говорила, что просто устала.

Но внутри всё кипело.

Его голос.
Его дыхание за дверью.
То, как он замолчал, прежде чем уйти — будто сражался с собой.

Я не знаю его.
Не знаю его мира.
Не знаю, что он скрывает.

Но я чувствую что-то, что невозможно объяснить словами, временем или логикой.

Будто между нами что-то случилось —
не там, в туннеле,
не у двери,
а где-то глубже.

И я не знаю, боюсь я этого или нуждаюсь.

Но одно я знала точно:

Это — только начало.

И чем дальше, тем сильнее тянет.
Тем громче внутри стучит то, что я не умею назвать.

Он ушёл...
Но почему я чувствую, будто он всё ещё здесь?

Будто эта ночь никогда не закончилась.
Будто она продолжается —
во мне.

ЭМИЛИ

...Но одно я знала точно:

Это — только начало.

И чем дальше, тем сильнее тянет.
Тем громче внутри стучит то, что я не умею назвать.

Он ушёл...
Но почему я чувствую, будто он всё ещё здесь?

Будто эта ночь никогда не закончилась.
Будто она продолжается —
во мне.

Я сидела на диване, обняв подушку, когда телефон вдруг завибрировал.
Номер не был записан.
Незнакомый.
Через секунду — снова вибрация, на этот раз дольше.

Моё сердце сорвалось куда-то вверх.
Впервые за много часов я вдохнула глубоко, слишком глубоко, будто сама не поняла, зачем.

Я не хотела отвечать.
Хотела.
Боялась.
Но тянулась к телефону так, будто рука двигалась сама.

Я провела пальцем по экрану.

— ...Алло? — тихо.

И тишина.

Но это не была пустая тишина.
Она была узнаваемой.

Дыхание.
Едва слышное, неровное.
Я почувствовала, как холод пробежал по коже.

Он.

— Ты... — я сглотнула. — Это вы?

Пауза.
Ещё одна.
Та, от которой внутри все мышцы сжались.

И затем — его голос.
Глухой.
Сорванный.
Будто он выталкивал слова сквозь боль.

— Я пытался молчать.

Моё сердце остановилось на миг.

Он продолжил медленно, будто каждый звук резал ему горло:

— Но тишина без тебя...

Вдох.
Сдавленный.
Опасный.

— ...сводит меня с ума.

Я не успела ответить — он говорил дальше, всё ниже, всё тише, словно боялся говорить, но ещё сильнее боялся замолчать:

— Я не должен был звонить.
— Почему вы...
— Потому что я больше не выдерживаю.

Я замерла.

— Скажи хоть слово. Любое. — его дыхание сорвалось. — Я хочу слышать твой голос. Только его.

Мои пальцы дрожали.
Губы дрожали.
Я не знала, что сказать.
Но молчать было невозможно.

— Зачем... вам это? — едва слышно.

Тишина.
Но не пустая — пылающая.

— Я не знаю. — честно. Опасно честно. — Но когда ты молчишь — меня будто разрывает.
— ...
— Скажи что-нибудь, Эмили. Неважно что. Просто скажи.

Я выдохнула.
Имя, которого он не должен был знать, прозвучало из его уст так, будто он шепчет его уже много дней.

— Я... здесь, — прошептала я, чувствуя, как голос предательски дрожит.

С той стороны — резкий вдох.
Как будто он точно этого и ждал.

— Чёрт... — выдохнул он. — Не представляешь, что ты делаешь со мной одним этим словом.

Мои колени ослабли.
Я опустилась на край дивана, крепко держа телефон.

— Вы... вы сказали, что не должны...

— Не должен. — его голос стал ниже, жестче. — Но я всё равно хочу.

— Что?
— Слышать тебя.

Минуту мы просто дышали.
Два сердца в двух разных местах — но в одном ритме.

Он снова заговорил — уже намного тише, почти опасно:

— Эмили... если бы ты знала, как я борюсь с собой, чтобы не приехать снова.
— ...
— Чтобы не стоять под твоей дверью прямо сейчас.

У меня перехватило дыхание.

Я не знала, что это.
И почему это так.

Но одно знала точно:

После этого звонка — пути назад больше нет.
Ни для него.
Ни для меня.