Пролог
Пустая улица. Ледяной ветер. Мёртвый город.
Он сидел на лавочке в сером осеннем парке и поминутно оглядывался. Знал, что за ним следят.
Почти чёрные круги под глазами и пуганый растерзанный погонями сероглазый взгляд выдавали в нём параноика. Частое дыхание клубами пара вырывалось из груди и растворялось в тёмной ночи.
Надо идти, - повторял он в голове. - Вставай.
Сердце сжималось от каждого громкого стука, отдающегося гулким эхом в ушах. Этому не было конца.
Холодно.
Он либо примёрз к лакированному дереву скамьи, либо просто не мог встать. От страха.
Хочу домой.
Ему действительно нужно было идти, но всё никак не решался отлипнуть от небольшого убежища и добраться до более безопасного места. Вместо этого продолжал рассматривать покрывшееся тонкой кромкой льда озеро напротив злосчастной лавочки.
Мне страшно.
Ещё раз посмотрев по сторонам и убедившись, что никого нет, он встал и рысью побежал по холодному асфальту, покрытому неровным слоем камней, листьев, мусора и льда.
И он бежал. Бежал через дома, через кварталы и районы, осматриваясь, словно маленькая мышь в огромной мышеловке. И ожидал увидеть на каждом шагу кошку, протягивающую свои цепкие лапы в его сторону.