Через тебя

Двенадцатый этаж. Просторный, чистый офис с открытой планировкой. Всё строгое, светлое, нет ничего лишнего. Элла прошла мимо одинаковых рабочих столов. Она чувствовала на себе взгляды — не явные, но изучающие. В новой синей блузке   и прямых чёрных брюках  она выглядела собранной, но внутри всё сжималось. Села на своё место. Кожа кресла холодная, непривычная. Рядом поставила кофе из автомата — невкусный, но нужный. Экран ноутбука засветился — юридический договор. Она начала читать, но первые строчки будто пролетали мимо. Сосредоточиться было трудно. Руки немного дрожали.
--  «Спокойно. Просто работай. Это не первый день в офисе, ты справишься.»

Позади раздался голос:

— Новый сотрудник? —

— Она обернулась. Парень, лет двадцати пяти, в светлой рубашке, смотрел на неё с лёгкой усмешкой.

— Да, — коротко.

— Первый день, — сказала она и отвернулась к экрану.

Он понял намёк и ушёл. Она выдохнула. Ей не хотелось сейчас ни с кем говорить.  Она вновь вернула свое внимание к договору и полностью погрузилась в работу.

Вечером, вернувшись домой, она скинула туфли, прислонилась к стене. Закрыла глаза. Вдох. Выдох. Проходя мимо кухни, она вдруг остановилась. На столе лежала книга — та, что она оставила утром. Только... раскрыта на другой странице. Она не помнила, чтобы трогала её. Сердце застучало громче. Тишина в квартире была неестественной. Давящей. Она закрыла книгу. И сделала вид, что ничего не заметила. Просто не было сил. Слишком много всего за один день. Усталость тянула вниз, и проще было забыть, чем думать. Она стянула с себя одежду и ушла в ванную.  Запах чистоты успокаивал. Тёплая вода бежала по коже, унося напряжение. Элла не думала — просто стояла, пока не почувствовала, что способна дышать глубже. Она вышла из душа, смахивая капли с плеч. На ней — чёрная майка с открытой спиной и мягкие свободные шорты. Волосы мокрые, прилипали к шее и ключицам. Холод от пола будто вернул её в реальность. На кухне загорелся экран ноутбука — входящий видеозвонок.

Лукас.

Она опустилась на пол у окна, притянула к себе ноутбук.
Приняла.  В капюшоне, с наушниками на шее,  татуировки выглядывали из-под рукавов. Улыбка — привычная, тёплая. Взгляд — внимательный, почти ласковый.
— Вот это да… — пробормотал он, глядя на экран.
— Что? — она приподняла бровь.
— Ты просто… неожиданно домашняя.
Он чуть улыбнулся.
— Я привык видеть тебя в костюмах, с гладкими волосами и этим взглядом, от которого у людей сердце замирает.
— А сейчас у меня просто  усталое лицо и мокрые волосы.
— И всё равно красивая, — тихо сказал он. Почти не глядя в камеру.
Она замолчала на секунду, затем улыбнулась.
— Ты всегда был таким льстецом?
— Нет. Просто ты всегда этого не замечала.
Он всегда был рядом — с первого класса и до сих пор. Единственный, кто всегда заботился и  поддерживал.
Она уселась поудобнее.
— Рассказывай, как ты там?
— Работаю. Только что закрыл последний сеанс. Последнее время много клиентов.
— А ты? Как прошёл первый день?
— Давящий офис, строгая начальница, много документов ужасный кофе.
— Звучит так себе.
— Немного. Но я справлюсь.
— Ты всегда справляешься. Но это не значит, что должна всё тащить одна, — мягко сказал он. — Мне не нравится, как ты звучишь. Усталая, сдержанная. Ты ведь снова не спала?
Она пожала плечами, отвела взгляд.
— Неважно. Уже лучше. Честно.
— Эл... я ведь тебя знаю. Даже через экран. Ты умеешь прятаться — но не от меня.
— Я просто заново учусь жить — прошептала она. — Хоть как-то.
—  Он чуть наклонился ближе к камере. — Если что я рядом. Всегда.
Она кивнула, сдерживая грустную улыбку.
— А теперь давай про тебя. Ты сделал уже сто двадцать первую розу за месяц?
— Ха, сто двадцать третью! — Лукас выпрямился, театрально всплеснув руками. — Я становлюсь рабом цветочного культа.
— Ну ты сам виноват. Не надо было так красиво рисовать.
— Ага. Надо было, как вон тот парень у нас в подвале, который набивает только черепа со змеями.
— Классика.
Смех. Тёплый, живой, настоящий. Она давно так не смеялась. Они продолжали болтать — вспоминали школу, странные татуировки, людей из прошлого. С ним всегда было легко.

Блейн

Он сидел в кресле, один, напротив нескольких экранов. Один — камера из её гостиной. На экране — она. Смеётся. Волосы влажные. Спина открыта. Он смотрел, не отвлекаясь.  Смех Эллы. Для кого-то другого. Не для него. Он встал, прошёлся по комнате. Остановился у окна. За стеклом — тёмный город, в котором горели тысячи окон. Но ему было плевать.
— Лукас… — снова произнёс он, пробуя имя на вкус, как яд.
Татуировки. Улыбка. Эти фразы о том, что он всегда рядом. Как будто это он спас её. Как будто знает, как она живёт.
А ведь не знает. Он не видел, как она плачет по ночам. Не знает, как она держится только потому, что нельзя сдаться. Не видел, как она смотрит в зеркало и не верит в себя.
А он — видел. Он щёлкнул мышкой, открыл поисковик.
"Лукас тату  Берлин"
— Покажи мне, кто ты такой, — пробормотал он, прокручивая страницы поиска. Нашёл сайт салона. Лицензия. Фото. Видео.  Весёлый. Простой. Симпатичный. Он резко откинулся в кресле. Что это было? Пренебрежение? Ревность?
Его зацепила не их близость. Не то, как она смеялась.
А то, как легко она смеялась с ним. Он вспомнил, как она смотрела на него — настороженно, холодно, оценивающе.
А с этим парнем — улыбалась. Он провёл рукой по лицу, сжав челюсть.
— Значит, "Лукас".
Он произнёс имя снова, с тихой насмешкой.
— Она назвала тебя "солнышко"? Серьёзно? Он встал. Пошёл к панели на стене — к экранам, где можно было включить камеру её комнаты. Палец замер над кнопкой.
Нет. Не сейчас.
Он и так уже зашёл слишком далеко.

Офис. Утро.
Холодное освещение. Тишина. Элла сидит за столом, сосредоточенно набирает текст. За стеклянной дверью появляется он. Сдержанный. Чёрная рубашка, пальто, запах дорогого парфюма, волосы чуть растрёпаны после ветра.
— Мисс Харпер, — произнес он, чуть наклонившись.
— Господин Эванс, — она кивнула, вставая. — Что-то случилось?
Он положил на стол папку.
— Один из наших инвесторов попросил юридическую экспертизу договора. Я подумал, вы справитесь.
Она взяла документы. Пальцы слегка дрогнули — неожиданное появление вывело её из равновесия.
Он заметил. Пока она пролистывала страницы, он машинально  оглядел её стол.
Но взгляд на секунду застыл. Фотография. Она и Лукас. Он обнимает её, у обоих счастливые улыбки. На мгновение Блейн не мог оторвать глаз.
Затем — вибрация телефона на столе. Она мельком посмотрела: сообщение от Лукаса.
Он не мог не заметить, как губы Эллы дрогнули в слабой  улыбке.
— Ты не из тех, кто улыбается просто так, — проговорил он, не поднимая глаз.
— Возможно, вы меня не так хорошо знаете, как думаете, — спокойно ответила она.
Он ничего не сказал.
Взял со стола ручку, закрыл папку, словно пытаясь сконцентрироваться на работе.
Но внутри всё было иначе.
Он чуть кивнул и коротко бросил:
— Жду отчёт до конца недели.
И вышел. Не оглядываясь.

Позже. Его квартира. Вечер.
Он резко открыл дверь и сбросил пальто на пол.
На кухне — его девушка, высокая, блондинка, в дорогом белье.
— Устал? — мягко спросила она.
Он ничего не ответил. Подошёл и поцеловал её — быстро, почти жадно.
— Я соскучилась, — прошептала она.
— Ммм, — он будто не слышал.
Обнял её, впился в губы. Руки обхватили её талию, движения стали грубее, стремительнее.
Он пытался погрузиться в неё— в тело, запах, кожу.
Но внутри...
Он видел не её.
Видел Эллу.
С распущенными волосами, с этим мягким, ускользающим взглядом. С её улыбкой — не для него.
"Красивая", — думал он.
"Но не моя".
И от этого хотелось разбить что-нибудь об стену.
— Ты сегодня странный, — прошептала девушка.
— Просто... — он сжал челюсти. — Просто хочу забыться.