Обожрунька
Глава 9. "Плоть, кровь и кое-что похуже"
Я сидела в снегу.
Он был холодный. Пронзительно, отчаянно холодный.
Кожа почти не чувствовала температуры — теперь она как будто вообще ничего не чувствовала. Чисто-белая, как гипс. Треснувшая где-то у локтей, чёрные вены проступали прямо сквозь неё, будто нарисованные тушью.
Снег подо мной медленно окрашивался в красный.
Не от раны — от той жертвы, которую я только что…
Нет. Я не хотела об этом думать.
Я встала на ноги — слишком резко. Вновь пошатнулась. Мой центр тяжести изменился. Рост стал выше, движения — резче, даже звук шагов казался не моим. Я ощущала, как когти чуть впиваются в ладони. Голод утих, но не ушёл. Он просто притаился, как хищник в кустах. Ждёт.
Я — демон.
Не человек. Не девочка. Не сестра.
Тварь.
Но если я тварь, то, может, стоит вести себя, как тварь?
Я вышла обратно к поляне. Следы крови остались позади. И тут я увидела её — небольшую лужу талого снега, на солнце она поблёскивала, будто зеркало. Я подошла ближе и, не дыша, опустилась на корточки.
Отражение.
…что это, чёрт возьми?
Моё лицо — будто моё, но нет.
Кожа — меловая. Ни одного пятнышка, ни малейшей жизненной краски.
Веки тёмные, будто я не спала вечность.
Губы потрескались, зубы удлинились. Клыки… блестели.
И глаза.
Глаза были самые жуткие.
Бордовая радужка — осталась, да.
Но зрачок… круглый, но с внутренним узором. Как паутина или трещины в стекле.
Они будто смотрели сами по себе. Слишком чётко. Слишком… хищно.
— Кто ты такая? — прошептала я себе в отражение.
Она смотрела на меня. Молчала.
Рядом с лужей что-то лежало в снегу. Я наклонилась. Пахло… странно. Мутно.
Я провела пальцем — жёлто.
На вкус…
…всё ещё снег. Но почему такой тёплый?..
…
…чёрт.
Меня перекосило. Я отшатнулась, но было поздно. Проглотила. Уже.
— …да за что мне это.
Я сплюнула. Плюнула в снег ещё пару раз, будто это исправит ситуацию.
— Отлично. Прекрасно. Воскресла, стала демоном, съела тело… и поела жёлтого снега.
А ведь хуже уже быть не может.
Судьба: подержи моё саке.
И в этот момент раздался треск ветки за спиной.
Чужой шаг. Лёгкий.
И до жути знакомый запах.
Запах, от которого хотелось рвать и убивать.
Я медленно поднялась.
— Кто бы ты ни был… лучше тебе уйти. Сейчас. — проговорила я вслух.
Но шаги приближались.
А голод возвращался.