Глава 22,Она написала первой.
Глава 22:Она написала первой.
(От лица Гилберта.)
Ветра в эту ночь не было. Только тёплый, липкий воздух, наполненный запахом моря, рыбы и дыма от костра. Корабль стоял на якоре уже третий день, и всё внутри у Гилберта зудело от ощущения неподвижности — словно кто-то нажал на «пауза» в жизни, а он остался посреди кадра, недоделанный, недоговоривший.
Он сидел на бортовом ящике, бросая в воду крошки от чёрствого хлеба, и думал. О доме. О том, что давно не писал. О том, что, возможно, уже слишком поздно. Всё, что он хотел сказать Энли, он давно сказал бы — но не было уверенности, что она вообще ждёт. Или что ему есть смысл возвращаться.
В такие моменты легче молчать.
Но на следующее утро всё изменилось.
— Блайт! — крикнул матрос, спускаясь с верхней палубы. В руке у него был смятый, немного влажный от тумана листок. — Это тебе. Письмо. Из Эвонли.
У Гилберта в груди будто что-то перевернулось.
— Из Эвонли? — переспросил он, подходя медленно, будто боялся, что это не про него.
— Твоё имя. Видишь? — Мужчина ткнул в угол конверта, и да — имя было его. Почерк…
Он узнал его ещё до того, как взгляд успел полностью сфокусироваться.
Неровный, резкий, как шаги в гневе. Буквы со сдвинутым центром тяжести. Написано в спешке. Почерк Энли.
Он на секунду даже закрыл глаза, чтобы не торопить это чувство. Волнение — настоящее, живое. Он не знал, что она напишет. Он не знал, что она вообще захочет писать.
И вот теперь — письмо. От неё.
Он сел прямо на полу, у стенки, подперев спину о бочку, и медленно разорвал край бумаги. Конверта не было — просто лист, сложенный вдвое, уже потрёпанный дорогой. Он разгладил его и начал читать.
"Если ты думаешь, что я забыла тебя, ты глупец. Но ты всегда был глупцом, Блайт."
Он сразу улыбнулся. Та самая. Голос, от которого у него сжималось в груди. Злость, язвительность — и забота между строк. Только она могла начать письмо с оскорбления и при этом заставить его чувствовать, что его ждали.
"Я не знаю, где ты. Это выводит меня из себя. Ты исчез, и всё молчит, кроме того, как странно пусто становится к вечеру. Я не скажу, что мне плохо — ты бы над этим смеялся. Но мне не хватает кого-то, кто, чёрт возьми, умеет молчать в нужный момент."
Он провёл пальцами по бумаге. Её голос звучал в голове так отчётливо, что казалось, она сидит рядом, чуть в стороне, с руками на коленях, острыми плечами и прищуренным взглядом.
"Что касается Грин Гейблс… Всё странно. Слишком странно. Кажется, я нашла золото. Не настоящее, конечно. Нет сундуков, нет мифов. Только щели между досками и чужие глаза. Эти новые жильцы что-то скрывают. Я вижу, как они оглядываются, как говорят, как знают, куда поставить чашку, хотя они тут якобы впервые. Я не доверяю им.
Я пыталась сказать Марилле — она отвернулась. Мэтью молчит. Энн надеется. А я? Я смотрю. Я ищу. И знаешь, иногда мне кажется, что ты бы понял это с полуслова. Сказал бы тихо: «Ты права». А потом снова исчез. Как всегда.
Если вернёшься — не думай, что я тебя жду.
Но если появишься — не опаздывай.
P.S. Я скучаю. Только не задавай дурацких вопросов."
Он дочитал, и бумага задрожала в пальцах. То ли от ветра, то ли от рук. Он сжал её и прижал к груди.
Она не просто написала. Она сказала ему вернуться. Конечно, не прямо. Конечно, со своими «я не жду». Но он читал между строк. Он знал, что значит для неё фраза: «Я скучаю».
Он уже не раз пытался представить, что будет, если вернётся. Как она встретит его взгляд. Отвернётся? Промолчит? Или скажет что-нибудь колкое, но останется стоять рядом? Он не знал. И это его пугало.
Но не так сильно, как мысль, что он может не вернуться вообще.
Он полез в карман, достал сложенный лист — тот, который написал заранее, ещё пять дней назад. Когда думал, что, может быть, она когда-нибудь ответит.
"Энли.
Я жив.
Скоро вернусь.
— Г."
Без лишних слов. Потому что она не любит многословие. Потому что иногда трёх строк достаточно, чтобы сказать самое главное.
Он встал и подошёл к матросу, который уже собирался на шлюпке отплывать к берегу.
— Эй! Передашь это?
Тот взглянул на него.
— Куда?
— Эвонли. Просто — Эвонли. Это дойдёт.
— Ладно. Если повезёт — дойдёт с остальной почтой. А если нет — я знаю там девушку. Передам ей, она отнесёт.
Гилберт кивнул и отдал письмо.
Он смотрел, как шлюпка отплывает от корабля, и с каждым метром, отделявшим письмо от него, ему становилось легче. Странно. Но легче. Словно часть его уже отправилась домой. К ней.
---
В тот же вечер, сидя у костра, он впервые решился сказать это вслух.
— Себ, — позвал он, глядя в огонь.
Себастьян жевал остатки рыбы, лениво развалившись на ящике.
— Что?
— Я хочу домой. В Эвонли.
Себастьян вскинул брови.
— Что, вдруг? Соскучился по прохладному молоку и яблочному пирогу?
Гилберт усмехнулся.
— Не совсем. Просто… всё слишком затянулось. Я получил письмо. И там… кое-что происходит. Люди, которым я не доверяю. Мне кажется, я нужен.
Себастьян посмотрел на него повнимательнее.
— Люди, говоришь?.. — Он хмыкнул. — Слушай. Прежде чем ты рванёшь на север, я хочу кое-что.
— Что?
— Ты говорил, что тебе интересно, как живут мои. Хочешь — покажу тебе свою родину. Настоящую. Семь дней. А потом хоть в Эвонли — хоть в саму столицу.
Гилберт кивнул.
— Согласен. Семь дней.
---
С того дня он начал считать.
Каждое утро — тихо, в уме:
«Осталось семь дней»
«Осталось шесть…»
Пять… Четыре…
Он не говорил об этом Себастьяну. Но мысли крутились, как колесо под паром. Он вспоминал, как Энли смотрела на него, когда злилась. Как замирала, когда он говорил чуть мягче. Как отвернулась на похоронах отца — и потом всё же осталась рядом.
Он не знал, что она чувствует сейчас.
Но знал, что сам чувствует уже давно.
Однажды, ранним утром, когда они чистили палубу, он пробормотал, не замечая сам:
— Осталось три дня, как я встречусь с ней…
Себастьян резко поднял голову.
— С кем?
Гилберт застыл. Потом пожал плечами.
— Энли. Она из Эвонли.
— Та, которая тебе пишет?
— Да.
— Она… кто?
Гилберт вздохнул. Сначала хотел отмахнуться. Но потом просто сказал:
— Она — как гроза летом. Непредсказуемая, острая и всё равно тёплая. Она говорит, что не скучает, но пишет первая. Она говорит, что не ждёт, но просит не опаздывать.
Себастьян усмехнулся:
— Звучит как проблема.
— Да. — Он улыбнулся. — Но это моя проблема.
———————————————————
🥀Понравилась глава?Тогда голосуй!А также, пиши свое мнение в комментариях.всех люблю.🥀