13 глава
Вечером, в квартире Антона,
Арсений сидел за старым пианино, которое Антон каким-то чудом умудрился достать и втиснуть в свою гостиную. Он играл ту самую мелодию - лёгкую, светлую, совсем не похожую на его обычный стиль.
Антон сидел на полу, прислонившись к его ногам, и слушал. Глаза его были закрыты, но он видел каждую ноту - видел утро на кухне, смех в парке, их сплетённые пальцы.
Когда музыка стихла, он открыл глаза. Арсений смотрел на него, слегка нервный.
- Ну... как?
Антон встал, взял его лицо в ладони и прижал лоб к его лбу.
- Прекрасно. Как и всё, что связано с тобой.
Их поцелуй был сладким от остатков мороженого, тёплым от смеха, бесконечно нежным от всего, что они не решались сказать вслух.
Год спустя в той самой квартире Антона пахло корицей и свежесваренным кофе. На столе в беспорядке лежали ноты - теперь уже исписанные двумя почерками: аккуратным каллиграфическим Арсения и угловатым, но старательным Антона.
Старое пианино стояло у окна, на нём - две фотографии в простых деревянных рамках:
1. Их первое совместное фото - Арсений, краснеющий до кончиков ушей, Антон, смотрящий куда-то в сторону, но его рука крепко держала Арсения за плечо.
2. Снимок, сделанный неделю назад - Антон за тем же пианино, играющий простую мелодию, а Арсений, обняв его сзади, смеётся чему-то своему.
На кухне гремела посуда.
- Шастун, если ты снова положил мои ноты под кастрюли...
- Это не я! - раздался голос из глубины квартиры.
Арсений закатил глаза, но улыбка выдавала его. Он подошёл к пианино, провёл пальцами по клавишам - и заиграл. Ту самую первую мелодию, которую когда-то оставил на скамейке для "зелёных глаз".
Шаги. Тёплые руки обняли его со спины.
- Опять за своё? - Антон прижался губами к его виску.
- Напоминаю тебе, кто здесь настоящий музыкант.
Антон засмеялся - громко, искренне, так, как смеётся только он.
- Как будто я мог забыть.
За окном шёл снег - первый в этом году. Но в комнате было тепло.
Конец.