Пролог
Осень. Она впитывалась в город вместе с промозглым ветром и косыми струями холодного дождя, забивавшегося под воротники прохожих и заставлявшего их кутаться глубже в теплое пальто. Но здесь, за кулисами большого осеннего фестиваля в «Лужниках», о ней старались забыть.
Здесь пахло кофе, электричеством от колонок и дымом сигарет. Здесь царило вечное, искусственное лето софитов.
Яна стояла в самом его эпицентре. Только что с её губ сорвалась последняя, залихватская нота трека, и море людей перед сценой взорвалось восторгом. Она ловила таки, кивая головой, её губы сами растягивались в ослепительной, «самой счастливой на свете» улыбке, которую ждали тысячи камер. Она ловила летящие из толпы букеты - не розы, а рыжие, багряные, золотые хризантемы и веточки рябины. Осенний флер. Промо-команда постаралась.
Она махала рукой, посылала воздушные поцелуи, и её уносили со сцены под руки, закутывая в пуховик поверх блесток и страз. Улыбка всё ещё была приклеена к лицу. Она держалась ровно три минуты двадцать семь секунд. Ровно столько длился путь от сцены до её гримерки.
Дверь захлопнулась, отсекая оглушительный грохот аплодисментов, крики фан-зоны и навязчивый голос конферансье. И наступила та самая, оглушительная тишина. Глухая, безэховая, будто всё вокруг замерло.
Улыбка исчезла. Не растворилась, не сползла - именно исчезла. Как будто кто-то выключил рубильник. Словно с лица стёрли картинку, обнажив лишь усталую, бледную кожу, на которую с потолка капала конденсатом та самая, внешняя осень. Лёгкая дрожь пробежала по её спине и плечам.
Гримерка пахла кофе, пылью и сырым деревом от мебели. Она поймала своё отражение в зеркале, окружённом лампочками. Девочка с обложки. Идеальная картинка. Продукт. На её плече всё ещё торчала, как чужая брошка, маленькая веточка рябины с одного из букетов.
- Можно я теперь выйду? - прошептала она своему отражению. Оно, конечно, не ответило. Оно только умело улыбаться.
Где-то там, за тонкой стенкой, продолжала крутиться карусель из света и звуков. А здесь, внутри, была лишь глухая, ватная тишина. Тишина после того, как затих последний аккорд. Тишина, которую так боятся артисты. Потому что в ней нет ни бита, ни аплодисментов.
В ней есть только ты. Один. И за окном, в кромешной осенней темноте, медленно падали тяжёлые, мокрые хлопья первого снега с дождем, беззвучно растворяясь в черной воде Москвы-реки.
И если ты не знаешь, кто ты - эта предзимняя
тишина съедает тебя заживо.
_______________________________
Вот такое начало моей первой истории! Очень волнительно и трепетно делится этим с вами.
Жду ваши впечатлений и ожиданий - что вам интересно увидеть в этом сюжете? Пишите всё, что чувствуете❤️
подписочку: t.me/writestor
PS: решила выложить начало в свое др😉
(25.09.2025)