I needed you.

Ед­ва от­крыв гла­за, чувс­твую рез­кий за­пах ме­дика­мен­тов и лип­кость во рту. Ви­жу зна­комый жен­ский си­лу­эт на крес­ле нап­ро­тив.

- Ма­ма?

Я шеп­чу, по­тому что гор­ло очень бо­лит. Буд­то с пох­мелья. Чувс­твую се­бя та­ким тя­жёлым, го­лова нем­но­го кру­жит­ся, ког­да я ос­матри­ва­юсь по сто­ронам. Я в боль­нич­ной па­лате. Ма­ма под­хо­дит ко мне.

- Гарри, ми­лый, как ты?

Толь­ко ус­лы­шав её го­лос я вспо­минаю всё, что слу­чилось вче­ра. Всё рез­ко про­носит­ся у ме­ня пе­ред гла­зам. Ка­тяща­яся бу­тыл­ка вод­ки, его те­ло, кровь. Кровь на мне. Дёр­га­юсь и прив­стаю.

Мне всё ещё ка­жет­ся, что я весь в кро­ви.

- Луи? Где Луи? Где он? - я дро­жу и на­чинаю вы­тас­ки­вать из се­бя ка­пель­ни­цу. - Нуж­но... Луи.

- Гарри, пе­рес­тань! Мой ми­лый, ус­по­кой­ся!

Она не ус­пе­ва­ет да­же по­ложить ру­ку мне на пле­чо, как в ком­на­ту за­ходит мед­брат. Он хва­та­ет ме­ня за ру­ки и зас­тавля­ет лечь об­ратно. Пы­та­юсь соп­ро­тив­лять­ся, но он силь­нее ме­ня, а я ещё не сов­сем в се­бе.

- Ус­по­кой­ся.

- Где Луи?! Мне нуж­но его ви­деть и...

- Он в по­ряд­ке, ус­по­кой­ся.

- Он в по­ряд­ке, - я пов­то­ряю, слов­но ро­бот. - Он в по­ряд­ке.

Но ведь он не в по­ряд­ке. Ни­чего не в по­ряд­ке. Я же ви­дел его те­ло на по­лу, его кровь за­сох­ла на мо­ей одеж­де. Я на­чинаю что-то не­раз­борчи­во кри­чать. Так быс­тро, что мед­бра­ту при­ходит­ся дать мне по­щечи­ну, что­бы я при­шёл в се­бя.

- Пос­лу­шай ме­ня, - он го­ворит чёт­ко, и я под­ни­маю на не­го взгляд, всхли­пывая. - С тво­им дру­гом всё хо­рошо, по­нят­но? У не­го слу­чилась пе­редо­зиров­ка, и он по­терял мно­го кро­ви, но ты вов­ре­мя выз­вал ско­рую, нам уда­лось его спас­ти. Он в по­ряд­ке.

Его ру­ки на мо­их пле­чах.

- Он... Он был на по­лу, он не дви­гал­ся. Я го­ворил ему оч­нуть­ся, но он не слу­шал ме­ня и...

- Я знаю. Гарри, вер­но?

- Д-да. Гарри. Так ме­ня зо­вут.

- Так вот, Гарри, не па­никуй. С тво­им дру­гом всё нор­маль­но, он в со­сед­ней па­лате.

- Он в со­сед­ней па­лате.

Я сно­ва всё пов­то­ряю, буд­то хо­чу убе­дить­ся в прав­ди­вос­ти слов.

- Имен­но так. А те­перь ды­ши, как я.

И он мед­ленно вды­ха­ет и вы­дыха­ет. Сле­дую его при­меру, пов­то­ряя се­бе, что Луи в со­сед­ней па­лате и что он жив. Он ды­шит. С ним всё хо­рошо.

- Я хо­чу ви­деть его.

Мед­брат уби­ра­ет ру­ки с мо­их плеч, и его взгляд пе­ребе­га­ет от ме­ня к мо­ей ма­тери. Вы­раже­ние их лиц не пред­ве­ща­ет ни­чего хо­роше­го.

- Гарри...

- Что? Что та­кое?

***

Они не пус­ти­ли ме­ня к Луи. По­это­му они так на ме­ня смот­ре­ли, по­тому что бо­ялись ска­зать, что мне нель­зя зай­ти к не­му. Вче­ра пос­ле обе­да ме­ня вы­писа­ли из боль­ни­цы, я про­вёл там толь­ко од­ну ночь. Мед­брат объ­яс­нил мне, что Луи со­вер­шил по­пыт­ку су­ици­да, снова, он не делал этого уже чертовых три года, черт. У ме­ня слу­чил­ся нер­вный срыв. Он ска­зал, что пос­коль­ку это я его на­шёл, то это очень трав­ми­рова­ло ме­ня и что, ес­ли я уви­жу его, то мне мо­жет сно­ва стать пло­хо. Ложь, ложь, ложь. Он не пы­тал­ся по­кон­чить с со­бой, что за чушь.

С тех пор, как я ока­зал­ся до­ма, я так и не встал с кро­вати. Што­ры плот­но зак­ры­ты, я смот­рю в по­толок, ко­торый тол­ком не ви­жу, по­тому что здесь очень тем­но. Пе­ред гла­зами про­носит­ся прош­лая ночь. Сно­ва и сно­ва. Я ни­чего не чувс­твую, сов­сем, я буд­то пус­той со­суд, ко­торый не спо­собен ни на ка­кую ре­ак­цию. Ли­ам за­ходил ко мне се­год­ня ут­ром. Ка­жет­ся, это моя ма­ма его пре­дуп­ре­дила. Не знаю, пле­вать. Он что-то мне го­ворил, но я его не слу­шал. Мне все ещё ка­залось, что вез­де кровь. И я всё вре­мя ду­мал о Луи.

- В ка­кой па­лате ле­жит Луи Томлинсон?

Де­вуш­ка в при­ём­ной улы­ба­ет­ся мне, преж­де чем нак­ло­нить­ся к сво­ему компь­юте­ру и ввес­ти что-то в ба­зу дан­ных. Нер­вно сту­чу паль­ца­ми по стой­ке и бо­рюсь с ог­ромным же­лани­ем по­торо­пить её. Что же она та­кая мед­ленная. Я нер­вни­чаю.

- Прос­ти­те, к не­му не пус­ка­ют по­сети­телей.

- Как это не пус­ка­ют? По­чему? С ним всё хо­рошо?

- Да, да, он в по­ряд­ке, но здесь на­писа­но, что к не­му нель­зя ни­кого пус­кать.

Я её сей­час уда­рю.

- Вы не мо­жете зап­ре­тить мне уви­деть его.

Она за­каты­ва­ет гла­за и ус­та­ло взды­ха­ет.

- Мне очень жаль.

Стис­ки­ваю зу­бы. Ды­шу.

- Прек­расно.

Де­лаю нес­коль­ко ша­гов, нап­равля­ясь к вы­ходу, и как толь­ко она пе­рево­дит своё вни­мание на дру­гого па­ци­ен­та, то быс­тро про­бегаю к лиф­ту. Вче­ра мед­брат ска­зал, что Луи в со­сед­ней па­лате. Так что я прос­то про­верю все па­латы на том эта­же, на ко­тором я ле­жал. Я про­верю все па­латы этой чёр­то­вой боль­ни­цы, ес­ли это бу­дет нуж­но.

Чет­вертый этаж. Две­ри лиф­та рас­кры­ва­ют­ся, я быс­тро под­хо­жу к па­лате, в ко­торой ле­жал вче­ра, как вдруг слы­шу кри­ки.

- Нет! От­пусти­те ме­ня! - уз­наю этот го­лос из ты­сячи. Тол­каю нес­коль­ко че­ловек и бе­гу на звук. Хва­та­юсь ру­кой за двер­ную ра­му и заг­ля­дываю внутрь. Он здесь. Его ок­ру­жа­ют че­тыре вра­ча и пы­та­ют­ся ему что-то вко­лоть. То есть, один пы­та­ет­ся, а ос­таль­ные три дер­жат Луи. - Не тро­гай­те ме­ня!

Я не­под­вижно стою бук­валь­но се­кун­ду. Мо­жет, две. И вдруг ме­ня пе­редер­ги­ва­ет так рез­ко, что со сто­роны мо­жет по­казать­ся, что у ме­ня ка­кой-то прис­туп.

- Луи!

Не ус­пе­ваю сде­лать ни ша­гу, как один из мед­брать­ев, ко­торые дер­жат Гар­ри, хва­та­ет ме­ня за ру­ку.

- Вый­ди­те от­сю­да.

- Нет, ос­тавь­те его в по­кое, Луи!

Его взгляд пе­ребе­га­ет ко мне и он на мгно­венье за­мира­ет, пос­ле че­го на­чина­ет от­би­вать­ся в ра­зы силь­нее.

- ГАРРИ!

Он на­чина­ет пла­кать, и я боль­ше не ус­пе­ваю ни­чего ска­зать, как ме­ня вы­тал­ки­ва­ют из ком­на­ты и зак­ры­ва­ют дверь из­нутри. Нес­коль­ко рук дер­жат ме­ня, и я с тру­дом уз­наю го­лос от­ца Луи, ко­торый пы­та­ет­ся ме­ня ус­по­ко­ить.

- Луи!

Од­но­му из вра­чей на­конец-то уда­ёт­ся сде­лать ему укол, и мне не хва­та­ет воз­ду­ха.

- Гарри, хва­тит!

Его отец хва­та­ет моё ли­цо. Все на нас смот­рят, по­это­му ме­ня от­во­дят в пус­тую ком­на­ту. Отец Луи идёт со мной и про­сит всех ос­та­вить нас од­них. Как толь­ко они ис­че­за­ют, я пы­та­юсь от­тол­кнуть его от две­ри, что­бы уй­ти, но он не дви­га­ет­ся ни на шаг.

- Дай­те мне уви­деть­ся с ним!

- Гарри.

- Я ну­жен ему, по­чему вы не да­ёте мне прой­ти?!

И так про­дол­жа­ет­ся до­воль­но дол­го, по­ка я не вы­дыха­юсь. Он хва­та­ет ме­ня за пле­чи и сно­ва пов­то­ря­ет, что­бы я ус­по­ко­ил­ся. За пос­ледние два дня мне это го­вори­ли боль­ше раз, чем за всю жизнь.

- Стоп. Пос­лу­шай ме­ня. Это для его же бла­га.

Рез­ко ски­дываю его ру­ки.

- Для его же бла­га?!

- Гарри, пос­лу­шай...

От­хо­жу на нес­коль­ко ша­гов на­зад, скре­щивая ру­ки на гру­ди, и пы­та­юсь унять своё сер­дце­би­ение.

- Что из все­го это­го для его же бла­га?! Ко­лоть его, как ка­кое-то жи­вот­ное? По­чему они все дер­жа­ли его?

Все моё те­ло дро­жит. Де­лаю шаг в сто­рону, по­тому что не мо­гу удер­жать рав­но­весие.

- При­сядь, у те­бя кру­жит­ся го­лова.

- Ни­чего у ме­ня не кру­жит­ся. Что они де­лали с ним? За­чем? Поч...

- Луи от­пра­вят на при­нуди­тель­ное ле­чение.

Он го­ворит это чёт­ко, раз­ме­рен­ным то­ном. Мои ру­ки па­да­ют вдоль те­ла. Пы­та­юсь сде­лать глу­бокий вдох. Тщет­но.

- Ч-что?

Он взды­ха­ет и про­водит ру­кой по ли­цу.

- Он пы­тал­ся по­кон­чить с со­бой, Гарри.

Неп­равда. Ка­чаю го­ловой. По­чему они все врут мне?

- Нет.

Он ос­то­рож­но под­хо­дит ко мне.

- Се­год­ня его пе­рево­дят в пси­хи­ат­ри­чес­кую боль­ни­цу.

Пси­хи­ат­ри­чес­кую бол... Что? За­чем ему ту­да? Ка­кого чёр­та?!

- Вы не мо­жете.

- Мо­гу.

Он ведь и прав­да мо­жет. Ог­ра­ниче­ние де­ес­по­соб­ности и так да­лее. Он име­ет все пра­ва, что­бы от­пра­вить Луи на при­нуди­тель­ное ле­чение. Ви­жу, как его си­лу­эт приб­ли­жа­ет­ся ко мне, в гла­зах всё плы­вёт. Он го­ворит мне при­лечь, и я слу­ша­юсь. Ло­жусь на боль­нич­ную кро­вать, всё буд­то в за­мед­ленной съ­ём­ке.

- Я ус­тал...

Го­лос ка­кой-то ват­ный.

- Пос­пи нем­но­го.

И я толь­ко сей­час по­нимаю. Ког­да они вы­води­ли ме­ня за па­латы Луи и я соп­ро­тив­лялся, мне сде­лали укол. При­каса­юсь ру­кой к шее. К то­му мес­ту, ко­торое на­чина­ет нем­но­го по­бали­вать. Сно­ва. Они опять чем-то на­кача­ли ме­ня. Пы­та­юсь про­тивос­то­ять ус­та­лос­ти, но у ме­ня ни­чего не вы­ходит. Я сно­ва за­сыпаю про­тив собс­твен­ной во­ли.

Не знаю точ­но, сколь­ко вре­мени я прос­пал, но по­хоже дос­та­точ­но, что­бы они ус­пе­ли увес­ти Луи да­леко от ме­ня. Ма­ма сно­ва бы­ла ря­дом, ког­да я прос­нулся. Она ска­зала, что ни­чего не мо­жет по­делать с тем, что Луи на при­нуди­тель­ном ле­чении и что ей очень жаль. Ага, жаль, она, на­вер­ное, вне се­бя от ра­дос­ти.

Я три ча­са на­зад вы­шел из боль­ни­цы и зво­нил ему раз де­сять, ес­ли не двад­цать, каж­дый раз по­падая на ав­то­от­ветчик и сно­ва на­бирая но­мер, слов­но ро­бот. В кон­це кон­цов я по­шёл на клад­би­ще.

Ле­жу на мо­гиле Эр­неста уже чёрт зна­ет сколь­ко вре­мени. Здесь ник­то не мо­жет ме­ня най­ти. Как толь­ко я по­нял, что нет ни­каких шан­сов доз­во­нить­ся до Гар­ри, то вык­лю­чил те­лефон. Моя мать, Найл и отец Луи, на­вер­ное, с ума схо­дят. При­под­ни­ма­юсь на лок­тях, что­бы пос­мотреть на мо­гилу Лиама, и в этот мо­мент чувс­твую к ней та­кое от­вра­щение, что боль­ше не хо­чу здесь на­ходить­ся. Моя го­лова чуть кру­жит­ся, ког­да я встаю на но­ги. На­вер­ное, по­тому что я уже дав­но ни­чего не ел. Спа­гет­ти. Пос­леднее, что я ел, это эти грё­баные спа­гет­ти.

На ав­то­пило­те иду к ма­шине. Преж­де чем от­крыть двер­цу, па­ру ми­нут опи­ра­юсь ру­ками о кры­шу и не дви­га­юсь. Вдох - вы­дох. Са­жусь в неё и еду к до­му Луи, сам то­го не по­нимая. Джек не вы­бега­ет во двор, ког­да я пар­ку­юсь, и это не поз­во­ля­ет мне нор­маль­но вый­ти из ма­шины. Нет, он дол­жен вы­бежать, он всег­да вы­бега­ет и ца­рапа­ет мою ма­шину. Жду пять ми­нут, де­сять. Зап­ро­киды­ваю го­лову и гром­ко взды­хаю. Смот­рю на бал­кон, и он то­же пуст. Ни­како­го ку­ряще­го Луи, ко­торый кри­чит на Джека за то, что он сей­час ис­пачка­ет мне ма­шину. Ни­чего не про­ис­хо­дит, и я чувс­твую се­бя та­ким пус­тым, буд­то ме­ня здесь нет. Буд­то нет ни­како­го до­ма, ни­какой со­баки, ни­какой ма­шины.

Все же ре­ша­юсь под­нять­ся. Стою пе­ред стек­лянной дверью и нес­коль­ко ми­нут сом­не­ва­юсь, от­кры­вать ли её. Не мо­гу спра­вить­ся с на­деж­дой на то, что ког­да вой­ду внутрь, то уви­жу Луи за сво­им компь­юте­ром, он улыб­нётся мне и спро­сит, как про­шёл мой день. Я ска­жу, что мне прис­нился ужас­ный сон о том, что я на­шёл его в кро­ви на по­лу и что мы оба по­пали в боль­ни­цу. А по­том мы оба над этим пос­ме­ём­ся, спус­тимся вниз и бу­дем на­до­едать Ма­ну­элю, по­ка он го­товит ужин.

Но ни­чего из это­го не про­ис­хо­дит. Ког­да я от­кры­ваю дверь, в ком­на­те всё так же пус­то. Бу­тыл­ка вод­ки ле­жит под сто­лом, и вок­руг ца­рит мёр­твая ти­шина. Бо­юсь сде­лать шаг, бо­юсь под­нять взгляд и сно­ва уви­деть его те­ло на по­лу. На тум­бочке воз­ле ме­ня ле­жит пульт уп­равле­ния. Бе­ру его и вклю­чаю гир­лянды и звёз­дный по­толок в на­деж­де, что всё бу­дет ка­зать­ся не та­ким страш­ным при све­те. Толь­ко всё ка­жет­ся ещё страш­нее.

Под­ни­маю го­лову, смот­ря на звёз­ды, и де­лаю нес­коль­ко ша­гов впе­рёд. Ког­да я её опус­каю, то взгляд сра­зу же па­да­ет на то са­мое мес­то. На ков­ре два ог­ромных кро­вавых пят­на. И во мне что-то ло­ма­ет­ся. Ко­вёр ис­порчен. Луи ужас­но расс­тро­ит­ся, ес­ли уви­дит, что его лю­бимый ко­вёр ис­порчен. На ков­ре кровь, мно­го кро­ви. Он не­нави­дит бес­по­рядок, он не дол­жен это уви­деть. Нет. Он не дол­жен уви­деть, что его ко­вёр ис­порчен, его это так расс­тро­ит. В ком­на­те всег­да дол­жен быть по­рядок, всег­да. Нуж­но уб­рать­ся. Нуж­но по­чис­тить этот ко­вёр преж­де, чем он вер­нётся.

Нап­равля­юсь в ван­ную в на­деж­де най­ти там мо­ющие средс­тва, но на­хожу толь­ко мы­ло и боль­шое по­лотен­це. На­мыли­ваю его и быс­тро воз­вра­ща­юсь в ком­на­ту, па­дая на ко­лени воз­ле ков­ра. Его нуж­но по­чис­тить. Тру его что есть си­лы. Чем крас­нее ста­новит­ся мыль­ный рас­твор, тем яр­че мои вос­по­мина­ния. Я чувс­твую. Чувс­твую всё это. Па­нику, страх, боль. Во­жу по­лотен­цем ту­да-сю­да и оно ста­новит­ся яр­ко-алым. Тру силь­нее, по ще­ке ска­тыва­ет­ся сле­за. Со злостью вы­тираю её ру­кавом и лишь усер­днее чи­щу ко­вер, но вско­ре по­яв­ля­ет­ся ещё од­на и ещё. Раз­мы­то ви­жу из-за слёз, но не ос­та­нав­ли­ва­юсь. Пе­ред гла­зами толь­ко его го­лова у ме­ня на ко­ленях, мои ру­ки на его кро­вавых за­пясть­ях. Кровь. Её нуж­но по­чис­тить.

- Вер­нись, - силь­нее тру ко­вер. - Ты не мог это­го сде­лать, вер­нись.

Я так силь­но сжи­маю по­лотен­це, что кос­тяшки рук бе­ле­ют, я бук­валь­но пла­ваю в крас­ном мыль­ном рас­тво­ре.

- Ты ведь не мог так со мной пос­ту­пить.

Вы­тираю ру­кавом слё­зы и мне в рот по­пада­ет мы­ло. Вкус горь­кий и од­новре­мен­но ме­тал­ли­чес­кий. Под­ни­маю взгляд и вдруг за­мечаю ле­жащий на по­лу па­кетик ко­ка­ина. От­ры­ва­юсь от чис­тки ков­ра лишь на се­кун­ду, прос­то для то­го, что­бы взять па­кетик и выб­ро­сить его че­рез бал­кон изо всех сил, что у ме­ня ос­та­лись. Пос­ле че­го тут же хва­таю по­лотен­це и сно­ва на­чинаю чис­тить ко­вер.

- Ты не мог так со мной пос­ту­пить.

Не знаю, бы­ли ли эти иди­от­ские вра­чи пра­вы нас­чёт трав­мы, но чем боль­ше вре­мени я про­вожу в этой ком­на­те, тем боль­ше мне ка­жет­ся, что я сей­час ум­ру.

- ТЫ НЕ МОГ ТАК СО МНОЙ ПОС­ТУ­ПИТЬ!

Слы­шу ша­ги у се­бя за спи­ной, но да­же не ду­маю раз­во­рачи­вать­ся. Я здесь уже пол­ча­са, а ко­вёр всё та­кой же гряз­ный. Всхли­пываю.

- Гарри?

- Эти пят­на, их нуж­но уб­рать.

- Пе­рес­тань...

- Нет. Ко­вёр нуж­но по­чис­тить, он весь в кро­ви, он...

- Гарри.

И я вдруг ос­та­нав­ли­ва­юсь. Прос­то так. Бро­саю по­лотен­це и ещё нес­коль­ко раз всхли­пываю, преж­де чем по­вер­нуть­ся к от­цу Луи.

- Он чуть не умер, - мой го­лос ти­хий, и мне са­мому не ве­рит­ся, что я го­ворю это. Дро­жащи­ми ру­ками вы­тираю слё­зы и до ме­ня толь­ко сей­час до­ходит, он же... - Он чуть не умер, - его отец си­дит воз­ле ме­ня и про­тяги­ва­ет ко мне ру­ку. Хва­та­юсь за ру­кав его ру­баш­ки и всхли­пываю так силь­но, что да­же он вздра­гива­ет.

- Ти­хо... Он всё ещё жив.

- Он пы­тал­ся по­кон­чить с со­бой.

Он пы­тал­ся по­кон­чить с со­бой. Луи пы­тал­ся по­кон­чить с со­бой. Я здесь, а он пы­тал­ся убить се­бя.

- С ним все бу­дет хо­рошо, Гарри, он прос­то бо­лен. Всё бу­дет хо­рошо, ему пре­дос­та­вят нуж­ную по­мощь и ему ста­нет луч­ше.

Он го­ворит это что­бы ус­по­ко­ить ме­ня, но ме­ня нич­то не мо­жет ус­по­ко­ить. Ни­чего не бу­дет хо­рошо. Ни­чего и ни­ког­да не бу­дет хо­рошо. По­могут ему или нет, это не име­ет зна­чения. Он хо­тел бро­сить ме­ня. Он хо­тел уме­реть.

Уме­реть.

Он хо­тел уме­реть.

***

«...» © Луи.