1. Доброе утро
Я всегда знала, что в жизни полно неожиданностей. Можно распланировать её до мелочей, но есть вещи, которые предвидеть невозможно, и в любой момент всё может повернуться так, что тебе останется только схватиться за голову и смотреть, как разрушается мир, выстраиваемый тобой по крупицам на протяжении многих лет. Мне всегда казалось, что я готова к любым поворотам судьбы. В моей жизни и так всё слишком изменчиво, поэтому, честно, и рушиться там особо нечему. Я просто отряхнусь и пойду, начну сначала.... Но так я думала только до этого утра.
Открываю глаза и вижу перед собой... себя. Сперва я пугаюсь, вдруг вспомнив ужастики о раздвоении личности, о параллельных мирах... Но потом понимаю, что это просто зеркало, точнее зеркальный потолок, а я в данный момент лежу посреди кровати и внимательно изучаю своё отражение. Выглядит оно, честно говоря, не лучшим образом. На мне короткое платье пошлого ярко-алого цвета, ещё и порванное в двух местах. Даже и не помню, чтобы у меня было такое... вообще ничего не помню. Ещё и помада размазана чуть ли не на пол-лица, волосы растрёпаны, из них торчат какие-то перья... боже.
Несколько минут я внимательно разглядываю себя, пытаясь вспомнить, где была и что делала, чтобы утром проснуться в таком виде. И только когда вытаскиваю из спутанных волос последнее белое перышко, запоздало вспоминаю, что у нас в квартире нет и никогда не было зеркального потолка... как и такого постельного белья, такой кровати, такого...
В первые секунды меня охватывает паника, почти ужас. Я резко сажусь на постели, но тут же падаю обратно, ощутив пульсирующую боль в висках. Со стоном я обхватываю голову руками и опасливо оглядываюсь по сторонам, с каждой секундой всё больше понимая, что ничего в этой комнате мне не знакомо. До этого дня я не была здесь ни разу и даже не могу представить, как оказалась в этой квартире сейчас. Делаю глубокий вдох, успокаиваясь, и пытаюсь вспомнить хоть что-то... Бесполезно.
Спустя ещё минут десять, я осторожно сползаю с кровати и, пошатываясь, бреду к выходу из спальни, на всякий случай прихватив с комода уродливую статуэтку в виде тигра, которую крепко прижимаю к груди. В горле пересохло, голова кружится, я ощущаю себя ужасно слабой, поэтому вряд ли смогу поднять эту дурацкую статуэтку достаточно высоко, даже если мне вдруг будет угрожать опасность... Но попытаться всё же стоит.
Выхожу в узкий коридорчик и тяну на себя ручку первой попавшейся двери, из-за которой слышится какой-то шум. Открыв дверь, я попадаю на кухню и взгляд тут же упирается в широкую спину незнакомого мужчины, курящего возле приоткрытого окна. Я нервно сглатываю, крепче прижимая к себе статуэтку, и несколько секунд молча изучаю татуировку, которая тянется почти по всей спине и представляет собой набор непонятных узоров и символов.
Будто бы ощутив мой взгляд, мужчина поворачивается, и я в испуге роняю тяжелую статуэтку, чудом не уронив её себе на ногу. От жуткого грохота головная боль снова даёт о себе знать, я морщусь и прижимаю пальцы к вискам, настороженно наблюдая за незнакомцем, который, к слову, даже не дёрнулся.
— Доброе утро, — хмуро произносит он, делая вид, что вообще ничего не заметил. Выбросив сигарету в окно, мужчина подходит ближе, от чего я тут же шарахаюсь, как ошпаренная, вжимаясь спиной в закрытую дверь. Он кривовато ухмыляется, останавливаясь в паре шагов от меня, и продолжает: — Вчера ты казалась смелее.
— Вчера? — ужасаюсь, старательно напрягая память, которая упорно не хочет показывать мне, что же произошло до того, как я здесь оказалась. — Я... я не помню... — шепчу, отчаявшись. На глаза начинают наворачиваться слёзы. Никогда я ещё не была в столь дурацкой ситуации. Я проснулась в квартире незнакомого мужчины, в том виде, который не всегда позволяют себе даже самые развязные проститутки, меня мутит, а на голову будто бы бетонную плиту уронили, не меньше. Ещё и хозяин квартиры ведёт себя так, словно мы как минимум знаем друг друга. — Мы... мы переспали? — выдыхаю, осмелившись. Перед глазами как-то совсем ненавязчиво мелькают картинки моей жизни, в которой я не то, что секс себе с кем попало не позволяла, я целовалась-то всего два раза.
— Переспали? — мужчина неожиданно смеётся, взлохмачивая свои тёмные волосы. — Ну, как сказать... это лучшая ночь в моей жизни, — на этом он делает многозначительную паузу, а я до боли закусываю нижнюю губу, то ли от того, что не могу поверить в реальность происходящего, то ли от обиды, что даже секс свой первый вспомнить не могу. Я столько думала об этом и... всё. Конечно, я никогда не была особо романтичной, не представляла свечей и лепестков роз, но это... — была бы, если бы ко мне не привязалась бухая в хлам малолетка, и мне не пришлось бы отвезти её к себе домой, потому что она даже адрес свой вспомнить не могла!
— Это я бухая малолетка? — уточняю, ведь сколько себя помню, даже по большим праздникам не позволяла себе больше одного бокала вина. Будто бы по мановению волшебной палочки, в памяти всплывает воспоминание, как вчера вечером мои подруги едва ли не силой затащили меня в ночной клуб, после того, как прознали, что у меня всё ещё нет парня. До этого злополучного дня мне ещё удавалось скрывать это и спокойно читать книжки, пока они бегали на свидания и посещали разного рода сомнительные заведения.
— Разве нет? — хмыкает хозяин квартиры, роясь в поисках чего-то в ящике кухонной тумбы. Спустя пару минут он достаёт оттуда упаковку каких-то таблеток и протягивает мне вместе со стаканом воды. Я недоверчиво смотрю на его руку, от чего шатен закатывает глаза. — Ради бога, солнце, пока ты была пьяной, я успел бы как минимум десять раз тебя трахнуть и один раз убить. Пей, полегчает.
— Спасибо, — отзываюсь, нехотя признавая, что в его словах есть смысл. Быстро запиваю таблетку водой и возвращаю пустой стакан мужчине. — Можно я приведу себя в порядок?
— Даже нужно, — кивает он, намекая на размазанный по моему лицу макияж. Наверняка выгляжу я действительно отвратительно. — Ванная прямо по коридору.
Я киваю и быстро иду в указанном направлении, на ходу придумав ещё с десяток вопросов, которые хочу задать этому человеку. Для начала хотелось бы знать - как его зовут? Где я сейчас? Куда запропастился мой мобильный? Почему порвано платье? Какого чёрта вообще всё это происходит?!
Когда я возвращаюсь в кухню, укутанная в белый махровый халат, найденный мною на вешалке, мужчина уже спокойно пьёт за столом кофе, предусмотрительно заварив ещё одну чашку ароматного напитка для меня. Голова болит уже меньше, а вот пить хочется жуть как, поэтому я сразу тяну к себе чашку и делаю пару больших глотков.
— Так ты... вы... — начинаю я, не зная, как лучше к нему обратиться. Вроде бы он старше, лет на десять минимум, а ко взрослым обращаются с уважением, но только он, похоже, не особо утруждает себя правилами приличия. — Как тебя зовут? — выпаливаю, мгновенно заливаясь краской и пытаясь спрятаться за чашкой.
— Тэхён, — спокойно отвечает шатен, но во взгляде голубых глаз читается откровенная насмешка.
— Мирэ, — представляюсь на всякий случай, и на этот раз Тэхён не сдерживает ухмылки. Я невольно хмурюсь, уже предчувствуя, что он скажет какую-нибудь гадость.
— Вчера ты называла себя моей кошечкой, — будничным тоном уведомляет он, делая глоток из чашки. — Серьёзно, ты даже мяукала.
— Бооооже, — не выдержав, я прислоняюсь лбом к поверхности стола и накрываю голову руками.
— Ещё ты довольно умело тёрлась задницей об мой член и... — продолжает Тэхён, но на этот раз нервы сдают окончательно.
— Всё, хватит! — восклицаю, понимая, что цветом лица поравнялась с тем откровенным платьем, что сейчас валяется на полу в ванной. Даже не хочу спрашивать, почему оно порвано на груди и на бедре.
— Небезуспешно, — заканчивает он, и на секунду я вижу в его взгляде что-то совсем не похожее на насмешку, скорее даже это... интерес?
— Я не хочу всё это знать! — кричу, отмахнувшись от странных мыслей. — Достаточно того, что в этот вечер я ни с кем не переспала, никого не убила и ни с кем не подралась!
— Вообще-то ты ударила какую-то девчонку, которая тоже возле меня вертелась, — замечает мужчина. Издевается гад, а ведь видит, как мне паршиво. — Думаешь, откуда у тебя дырки на платье?
— Хва-тит, — повторяю, обхватывая себя руками. — Я хочу домой!
— Дать телефон? — предлагает шатен, вставая из-за стола, не дожидаясь моего ответа. — Твой, к сожалению, умер смертью храбрых... Ты утопила его в унитазе. Держи, — с этими словами он кладёт на стол передо мной новенький смартфон. — Позвони родителям, скажи, чтобы тебя забрали. — Родителям? Он издевается? «Мам, пап, я спала с незнакомым мужиком. Заберите меня», – было бы смешно, если бы не было так печально.
— Их нет, — качаю головой, отодвигая мобильник в сторону. — Умерли, когда мне было восемь. Только брат, но он... — я замолкаю, подумывая о том, как лучше назвать тот образ жизни, который уже много лет ведёт Ыну, — занят.
— Тогда вызову тебе такси, — бормочет мужчина, потянувшись к телефону. — Не волнуйся, я оплачу.
— Не надо. Я на автобусе доеду, — уверяю его я, решив, что и так доставила много хлопот. Ещё деньги на меня тратить.
— В таком виде? — Тэхён скептично приподнимает одну бровь. — Ладно, одевайся, сам тебя отвезу. Только не спорь. Раз уж не оставил малолетнюю дуру в клубе, то и сейчас уже доведу, так сказать, дело до конца.
— Хорошо, — соглашаюсь, в душе немного обидевшись на «малолетнюю дуру».
Через полчаса джип Тэхёна останавливается возле моего подъезда. Я с тоской смотрю на тёмные окна, мысленно отмечая, что Ыну наверняка как всегда даже не придёт домой ночевать. Может, и к лучшему, ведь к одиночеству я давно привыкла. Только от чего-то на душе так тоскливо...
— Спасибо, — бормочу, потянувшись, чтобы снять с себя куртку мужчины, надетую поверх изуродованного платья, но он меня останавливает.
— Оставь себе. На память о первой пьянке, — с усмешкой произносит Тэхён, мягко коснувшись моей руки; я невольно вздрагиваю. Не от страха, а от чего-то намного более сильного.
— Надеюсь, такого больше не повторится. — Я уже собираюсь высвободить руку, но Тэхён неожиданно сжимает её крепче.
— Знаешь, вчера вечером ты ещё кое-что мне обещала, — вдруг загадочно улыбается мужчина, пододвинувшись ближе ко мне. Я напрягаюсь и вопросительно смотрю на него, готовясь в любой момент открыть дверь и убежать. Разве что этого совсем не хочется. Голос у него такой мягкий, обволакивающий, а взгляд притягивает и, кажется, чуточку опьяняет. Теперь понимаю, почему меня так тянуло к нему вчера вечером.
— Что? — спрашиваю, и мой взгляд невольно скользит к его губам. Глупая мысль. Очень глупая. Но я... хочу.
Тэхён тянет меня за руку, заключая в объятья. Мгновенье, и его губы касаются моих, от чего по телу проходит что-то подобное разряду электричества. Я прижимаюсь к нему, с жадностью сминая губы, накрывая их своими, грубо лаская, едва ли не кусаясь, только бы ощущать ближе, теснее, жарче... Не знаю, почему меня так к нему тянет, ведь я его почти не знаю и больше никогда не увижу, но что-то во мне отчаянно льнёт к нему, хочет быть в его сильных руках, хочет принадлежать ему... Кажется, я всё так же пьяна.
— Я обещала поцелуй? — интересуюсь зачем-то, когда мужчина отстраняется. Дыхание сбилось, сердце как бешенное стучит в груди, но я почему-то чувствую себя как никогда довольной, даже счастливой.
— Угу, — подтверждает Тэхён, застёгивая замок на куртке, который успел незаметно потянуть вниз во время поцелуя. А я, кажется, была совсем не против... — Разве что намного ниже, — добавляет, заставляя меня снова покраснеть от смущения. — Но будем считать, что в расчёте. Удачи... кошечка.
— Прощай, — лепечу, толкая дверцу. Выхожу из машины и неторопливо бреду к дому, проклиная туфли на высоченных каблуках, которые шли в комплекте с несносным платьем. Прохладный воздух немного приводит в порядок разбегающиеся мысли. Всё произошло, как и должно было произойти, вот только на душе стало совсем гадко...