Ты писал про меня. А я мечтал - о тебе
Это был обычный день.
Дождливый. С запахом промокшего асфальта и шуршащих листьев.
Кирилл забыл зонт.
Дима — нет.
Они шли вдвоём под одной тенью, и мир казался ближе.
— Слушай, — сказал Кирилл, — а ты когда-нибудь писал стихи?
— Я? Нет. Я больше по мемам. А ты?
Кирилл пожал плечами.
— Бывает.
И тут он допустил ошибку.
Открыл рюкзак. Достал тетрадку. Оставил её на скамейке.
Забыл.
---
Вечером в дверь постучали.
На пороге — Дима.
Мокрый.
С тетрадью в руках.
Кирилл побледнел.
— Это твоё?
Он кивнул.
Сердце — как барабан.
— Я прочёл. Не специально. Просто… первая страница была открыта.
— Прости.
— За что?
Пауза.
— Это всё про меня, да?
— …да.
Дима смотрел. Молчал.
Потом сел рядом.
— Хочешь, я скажу кое-что?
— Скажи.
— Первый раз, когда ты дал мне списать, я подумал: «Он какой-то волшебный».
— Списать — это не волшебство.
— А ты был не в том, что делал, а в том, как смотрел.
Я сразу влюбился. Но не признался. Я боялся.
— Я тоже боялся.
— Так вот… — Дима улыбнулся и открыл на середине страницы. —
Это стихотворение. Где ты написал:
> "Ты смотришь, как будто в моей груди — маяк.
Но сам не замечаешь, как горишь."
— Я заметил. И я горю.
---
Они сидели.
Молча.
Под светом фонаря.
Тетрадь — между ними.
Дождь — уже в прошлом.
Кирилл тихо спросил:
— А ты не смеёшься?
— А ты не слышишь, как громко стучит моё сердце?
Кирилл сжал ладонь Димы.
— Это не просто стихи. Это… всё, что я боялся сказать.
— Тогда давай я скажу первым.
Дима приблизился.
И прошептал:
— Я влюблён в тебя. С тех пор, как ты просто сказал: "Можно я буду рядом?"