15 глава
Дом был тихим — слишком тихим.
Музыка из радиоприёмника давно стихла, и воздух стоял, как перед грозой.
Хейли ходила по комнате, будто впервые её видела: каждый предмет вызывал странное чувство знакомости.
Шторы, кресло, ваза с увядшими лилиями — всё выглядело правильно, но ощущалось… не её.
На комоде стояли фотографии.
Рамки — одинаковые, простые, деревянные.
Она раньше не замечала их.
Или не смела смотреть.
Тянет руку — пальцы дрожат.
Первая фотография: Пэйтон, чуть моложе, тот же взгляд — спокойный, глубокий, почти безжизненный.
Рядом с ним девушка.
Длинные тёмные волосы, мягкая улыбка.
Слишком знакомые черты.
Сердце ударило больно.
Это была не она.
Но могла бы быть.
Такая же линия подбородка, похожие глаза, даже родинка у губ.
Хейли провела пальцем по стеклу.
— Кто ты?.. — выдохнула она.
Вторая рамка — та же девушка, только с другим выражением лица.
Испуганным.
Снимок сделан будто случайно — словно кто-то поймал момент, когда она не знала, что её снимают.
Третья.
Пустая комната.
На кровати — платье.
То самое, что сейчас висело в шкафу Хейли.
Грудь сжалась от ужаса.
Она оглянулась, будто боялась, что он стоит за спиной.
Но в доме было тихо.
Только часы на стене тикали медленно, будто нарочно, растягивая секунды.
Она осторожно сняла одну рамку, перевернула.
На обороте — надпись:
“Для Эми. Навсегда.”
Эми.
Имя зазвенело в голове, как колокольчик.
Не её имя.
Но почему оно звучало так знакомо?
Дверь тихо скрипнула.
Хейли резко обернулась.
Пэйтон стоял в проёме.
Он не выглядел злым.
Наоборот — будто немного удивлённым.
— Ты нашла фотографии, — сказал он спокойно.
— Это… кто она? — голос дрожал.
Он подошёл ближе, медленно, как всегда.
— Моя сестра.
Она посмотрела ему в глаза — в них не было ни капли смущения.
Слишком лёгкий ответ.
Слишком ровный голос.
— Сестра? — повторила она. — Но ты никогда не говорил, что у тебя есть сестра.
Он усмехнулся.
— Ты не спрашивала.
Хейли прижала рамку к груди.
— Почему она так похожа на меня?
— Показалось, — он ответил слишком быстро. — Просто свет.
Он подошёл ближе, забрал рамку из её рук, поставил обратно.
— Лучше не трогай их, — тихо сказал он. — Они старые.
Она отступила.
Но внутри что-то уже не сходилось.
— Пэйтон… — начала она, но он перебил:
— Хейли, я не хочу, чтобы ты тревожилась.
— Я не тревожусь, просто хочу понять, кто…
— Не нужно. — Голос стал твёрже. — Некоторые вещи — воспоминания. А воспоминаниям не место между нами.
“Между нами”.
Эти слова будто кольнули.
Он вдруг улыбнулся — снова тот ласковый, почти заботливый Пэйтон.
— Пойдём. Я покажу тебе кое-что лучше.
Он повёл её в другую комнату — ту, что всегда была закрыта.
Теперь дверь оказалась открытой.
Внутри — мастерская.
Стены увешаны холстами, пол устлан газетами.
В углу — мольберт.
На нём — портрет.
Хейли.
Точнее…
девушки, похожей на неё.
Те же глаза.
Та же улыбка.
Но в её взгляде — страх, точно такой же, как на фотографиях.
Хейли почувствовала, как дыхание застряло в горле.
— Это… я?
Пэйтон подошёл, встал рядом, глядя на картину.
— Это была она, — сказал он тихо. — Моя сестра. Эми.
Он говорил спокойно, будто рассказывает старую историю, но в голосе проскальзывала дрожь.
— Мы были близки. Очень.
Он провёл пальцем по холсту, по линии лица.
— Она исчезла.
Хейли не знала, что сказать.
— Пропала?
— Да. — Он смотрел на портрет. — Её не стало. Просто… не стало.
Молчание.
Часы тикали где-то далеко.
Дом будто слушал.
— А потом, — он повернулся к Хейли, — появилась ты.
Сердце пропустило удар.
— Что ты имеешь в виду?
Он улыбнулся.
— Иногда жизнь возвращает то, что забрала. В другом облике.
Хейли отступила.
— Пэйтон…
— Ты чувствуешь, да? — он шагнул ближе. — Ту же музыку, ту же связь. Эми тоже чувствовала.
Он поднял руку, будто хотел коснуться её лица, но она резко отступила.
— Не трогай меня.
Он замер.
На секунду в его взгляде мелькнуло что-то острое — как лезвие под светом.
Потом улыбка вернулась.
— Прости, — сказал он. — Я просто… перепутал.
Он отошёл к окну, посмотрел в темноту.
— Иногда кажется, что всё повторяется. Что люди возвращаются, просто с другими именами.
Хейли не ответила.
Она хотела уйти, но ноги не двигались.
Слишком много теней.
Слишком много “сестёр”.
Пэйтон обернулся и тихо добавил:
— Не смотри больше на фотографии, хорошо? Они делают тебя похожей на неё.
Она понимает — это не воспоминания.
Это цикл.