Часть-3
Вечер. Воздух пахнет весной и чем-то... новым.
Я стою перед старым подъездом. Дом облупленный, кирпичи серые. Пальцы сжимают бумажку, как якорь.
«Если ты видишь, слышишь и чувствуешь - подойди.»
Я чувствую.
Я нажимаю на звонок. Секунда. Две. Щелчок. Дверь отпирается.
Подъезд темноват, пахнет пылью и мятной жвачкой. Шум в ушах - не от страха, от надежды.
Я поднимаюсь.
На третьем этаже - открытая дверь.
И она.
Стоит в футболке с распущенными волосами. Без наушников. Без книг. Настоящая. Настолько, что у меня сдавливает горло.
- Ты пришла, - тихо.
- Я... - и всё, голос срывается.
Она улыбается. Грустно, тепло.
- Я давно чувствовала, что ты смотришь.
- Прости, я просто...
- Не извиняйся, - перебивает. - Мне это нравилось. Потому что я тоже смотрела.
Тишина. Но в ней нет неловкости. Есть что-то между - растянутое, зыбкое.
- Я боялась подойти, - признаюсь. - Думала, ты... не почувствуешь.
- Я почувствовала, - и она делает шаг. Один. Второй. - Я тоже устала быть просто рядом.
И её ладонь касается моей. Осторожно. Как будто боится разрушить.
Я не отстраняюсь.
В этот момент я точно знаю - мы обе перестали быть "просто рядом".
***
Прошло две недели.
Мы стали мы. Без слов, без ярлыков, просто - «мы». Каждый вечер я поднималась на третий этаж, а она ждала. С книгой, с пледом, с теми же глазами, что говорили больше любых слов.
Она гладила мою руку, когда я дрожала.
Я целовала её лоб, когда она засыпала, уткнувшись в моё плечо.
И всё было правильно. Но слишком тихо.
Как будто перед бурей.
---
В тот вечер я поднялась - как всегда. С мороженым. С глупыми мыслями, чтобы рассмешить её.
Но дверь была закрыта.
Не просто прикрыта - заперта. Ни одного света. Ни звука. Только записка, приклеенная к двери.
«Прости. Я не могу. Пожалуйста, не ищи меня.»
И всё.
Я стояла, вцепившись в мороженое, пока оно не начало таять.
А потом - села прямо на лестницу.
Я перечитывала эти четыре строчки снова и снова, будто от этого они изменятся.
Я не могу.
Не ищи меня.
А как не искать? Как не сойти с ума, когда все запахи напоминают её? Когда автобус без неё стал немым? Когда книга в моей сумке - та же, что она читала, но теперь в ней пустота?
Я не знала, что сломалось. Я не знала, в чём была ошибка.
Но я знала - она чувствовала.
А потом ушла.
И оставила меня просто рядом...
...со стеной.