Глава 15. Эльвира.
Половина недели едва успела пройти, а ощущение такое, будто я прожила целую вечность. Всего за пару дней меня выжали до последней капли, словно кто-то методично вытягивал из меня все силы, не оставляя ни малейшего шанса на передышку.
И первая проблема - Кирилл. Его поведение стало... странным. Даже не просто странным - каким-то абсурдным. Он пытается со мной флиртовать? Нет, это не флирт. Это что-то на грани сюра. Да, можно было бы списать всё на ту ночь - возможно, ему действительно всё понравилось, возможно, для него это что-то значило... Но есть один крошечный, но крайне важный нюанс: я до сих пор не вспомнила абсолютно ничего из произошедшего.
И вот это уже превращает всё в какую-то неприятную игру. Получается, он решил проявить интерес только из-за одной проведённой ночи? Перспектива, мягко говоря, удручающая. Мне ведь нужно совсем другое. Хочется, чтобы меня выбирали не за случайности, не за физику, а за то, кто я есть. За характер, за мысли, за душу... В конце концов, не только за то, что моя «сестренка» способна доставлять удовольствие.
Есения, как всегда, появляется в самый неподходящий момент и щедро поливает всё вокруг своим язвительным сарказмом. Хотя, если быть честной, мне даже нравится, как она без страха поддевает нашего босса. В этом вся Винсент - дерзкая, свободная, неподконтрольная. Я почти уверена: даже если Кирилл вдруг решит её уволить, она всё равно устроится так, что будет жить лучше многих из нас. Впрочем, мы оба понимаем - он этого не сделает. Без неё её отдел развалится так же стремительно, как и мой без меня.
К слову о работе. Моё утро началось с настоящего хаоса. Когда я вошла в офис, меня буквально накрыла волна раздражения: документы перепутаны, почта забита гневными письмами клиентов, в коллективе - полный бардак. Опоздания, халатность, равнодушие. В итоге разнос получили все без исключения.
И всё же сейчас, сидя на своём любимом месте, я наблюдаю почти идеальную картину. Офис наконец работает как часы: каждый занят своим делом, никто не отлынивает, и это приносит долгожданное спокойствие. Можно наконец сосредоточиться на действительно важном. Я проверяю время, делаю глоток уже остывшего кофе, собираю нужные папки - пора идти на подписание.
В переговорной меня уже ждали: Кирилл и несколько мужчин в строгих костюмах, но с совершенно не деловыми лицами. Я скользнула взглядом по каждому и едва заметно вздохнула. Это будет непросто.
- Добрый день. Мне передали, что вы очень настаивали на моём присутствии при подписании. - произношу я с дежурной, отточенной улыбкой, подходя к ноутбуку и включая презентацию.
- Эльвира Владимировна, мы рады, что вы с нами. - слишком уж липко улыбается один из клиентов, нервно потирая ладони. Я едва заметно морщу нос, замечая, как по его лбу стекает пот. Иногда работа с документами кажется настоящим благословением по сравнению с необходимостью ежедневно наблюдать подобные лица.
- Взаимно. Рада, что вы всё-таки выбрали нашу компанию. - отвечаю тем же ровным тоном и включаю проектор. - Сейчас кратко пройдёмся по условиям, после чего перейдём к подписанию.
Я веду презентацию чётко, без лишних слов, не давая никому повода затянуть процесс. Слайды сменяются один за другим - всё по делу, всё выверено. Чем быстрее закончу, тем быстрее вернусь в свой кабинет. Дел на сегодня предостаточно.
Спустя сорок минут я выхожу из переговорной с чувством удовлетворения. Сделка закрыта. Всё прошло идеально. За мной выходит Кирилл и почти сразу догоняет, подстраиваясь под мой шаг.
- Блестяще. Я неделю пытался с ними договориться, а вы справились за один разговор. - говорит он с деловой сдержанностью.
- Женщинам в таких вещах просто везёт. - усмехаюсь я. - Энергетика, знаете ли... особенная.
- Я заметил. - кивает он, и его взгляд становится внимательнее. - Вы сегодня очень красивы, Эльвира.
- Спасибо... - отвечаю, уже с лёгким подозрением глядя на него. Снова это странное поведение. - И чем же я заслужила такую щедрость на комплименты, дорогой босс?
- Я босс. Могу позволить себе говорить и делать всё, что захочу...
На его лице появляется наглая, почти провокационная улыбка. Его рука едва ощутимо скользит по моему телу - слишком быстро, чтобы я успела среагировать.
- Что за... - слова застревают, потому что в следующую секунду он уже разворачивается и спокойно уходит в противоположную сторону, будто ничего и не произошло.
А я остаюсь стоять на месте, с нарастающим чувством растерянности и злости.
Делаю пару медленных вдохов и выдохов - из тех, что обычно советуют психологи и йога-инструкторы, когда жизнь начинает напоминать плохо написанный сериал. Немного отпускает. Сжимаю папки так, будто от них зависит моя карьера, честь и, возможно, судьба человечества, и направляюсь в кабинет.
На часах 16:45. Ещё полтора часа - и свобода... ну, условная. Потому что после работы мне предстоит миссия уровня «извиниться перед Дамиром и не умереть от стыда». Да уж, ситуация с работой вышла... мягко говоря, с душком.
Желание уволиться никуда не делось - оно, как старый кредит, стабильно напоминает о себе. Но смотреть, как за одну неделю моего отсутствия офис превратился в филиал хаоса и разрушения, - больно. Слишком много нервов, времени и кофе было вложено, чтобы теперь стоять в сторонке и наблюдать, как всё летит в тартарары под бодрый аккомпанемент «ой, мы не знали».
На оставшееся время зарываюсь в документы с головой. Кто-то тут явно решил устроить конкурс «кто накосячит эпичнее», и, судя по всему, победителей много. Исправляю, перепроверяю, тихо страдаю. Есению с утра не видела - значит, у неё там либо завал, либо она уже морально уволилась, но физически пока ещё здесь.
Вообще, компания сейчас идёт вверх по рейтингам. Если ещё чуть-чуть поднажать, можно вырваться в лидеры. Главное - чтобы нас самих не разорвало по пути.
Последние минуты рабочего дня. Ставлю пару финальных подписей, выключаю технику с чувством выполненного долга (и лёгкого недоверия к этому самому чувству). Всё. Осталось закрыть вопрос с Дамиром - и можно считать день официально пережитым.
Накидываю пальто, осматриваю кабинет: всё должно лежать идеально, даже если внутри меня полный бардак. Иду к лифту - и, конечно же, там уже стоит Кирилл. А рядом Яся. Ну всё, комбо собрано, сейчас будет сцена.
- Эльвира, ты сегодня рано. - замечает Яся, разворачиваясь ко мне с тем самым выражением лица, которое обещает сплетни.
- Есть дела. - отвечаю, глядя в телефон. - Нужно заехать в одно место.
- О-о. - тянет она и косится на Кирилла, будто он должен сейчас драматично побледнеть или хотя бы уронить челюсть.
- Могу вас подвезти. - вдруг предлагает он.
Яся закатывает глаза так, что, кажется, видит своё прошлое.
- Спасибо, но откажусь. У меня есть машина. - мило улыбаюсь, заходя в лифт.
До первого этажа едем в тишине. Напряжённой такой, с привкусом неловкости. Как только двери открываются - я моментально испаряюсь, прощаюсь на ходу и мчусь на парковку, будто за мной гонится сама ответственность.
Падаю на сиденье машины, с рычанием проворачиваю ключ в замке зажигания и выруливаю со стоянки. Навигатор упрямо ведет меня к ресторану Дамира. К обители человека, который является спонсором моей расшатанной нервной системы и, судя по всему, генеральным спонсором моих будущих седых волос.
Торможу у входа, отдаю ключи парковщику и толкаю тяжелую дубовую дверь. Внутри всё как всегда: приглушенный, интимный свет, ненавязчивый джаз и такой сумасшедший запах трюфельного масла и жареного мяса, что хочется немедленно послать к черту диету, работу и здравый смысл. Сбрасываю пальто на руки гардеробщику и сканирую зал взглядом стервятника.
Бинго. Нашла.
Дамир сидит за угловым VIP-столиком у окна. И... он не один.
Напротив него располагается женщина. На вид - около пятидесяти, но это те пятьдесят, которые стоят дороже, чем чьи-то двадцать. Брюнетка с идеальной, волосок к волоску, укладкой. На ней какой-то безумно дорогой кашемир, а на запястье поблескивает Cartier. Но главное - это её аура. Она излучает такой монументальный, железобетонный уровень уверенности, что ей даже не нужно повышать голос, чтобы ей подчинялись. Классический типаж: «я просто посмотрела, а ты уже чувствуешь, что задолжал мне денег и извинений».
Я резко торможу. Шаг назад. Так, похоже, я катастрофически не вовремя. Вторгаться в чужую личную жизнь, да еще и с таким... экзотическим возрастным разбросом? Увольте. Дамир, конечно, тот еще ловелас, но мешать его свиданию с «sugar mommy» я не собираюсь. Найду другой день для разборок.
Я уже технично разворачиваюсь на каблуках в сторону спасительного выхода, когда тишину лаундж-зоны разрывает бодрый, невероятно радостный бас:
- Эльвира! Назарова! Кого я вижу!
Дамир машет мне рукой через весь зал так энергично, будто я его фронтовой товарищ, с которым мы не виделись со времен взятия Берлина.
Просто отлично. Теперь на меня пялится половина элиты этого города, жующая свои стейки.
- Господи, дай мне сил не подорвать этот ресторан... - сквозь зубы бормочу я, натягивая на лицо дежурную корпоративную улыбку, и обреченно шагаю к их столику.
- Привет, Дамир. Я буквально на минуту, не хотела прерывать...
- О, не скромничай. Ты всегда так говоришь за секунду до того, как устроить армагеддон, - лучезарно скалится этот предатель.
Женщина медленно, с грацией сытой пантеры, поворачивает ко мне голову. И смотрит. Долго. Пронзительно. Сканирует с ног до головы таким рентгеном, что мне хочется проверить, не забыла ли я надеть юбку. Её взгляд - это идеальная смесь оценки и любопытства.
Где-то в районе солнечного сплетения у меня начинает истерично мигать красная лампочка: «Беги, Назарова. Беги, пока граница не закрыта».
- Подождите-ка... - её голос звучит мягко, но с такими командными нотками, от которых хочется вытянуться во фрунт.
Ну, началось.
- Я вас совершенно точно где-то видела.
Конечно. Где вы могли меня видеть? Разве что в списках Forbes, в разделе «самые недосыпающие маркетологи года».
- Это маловероятно, - вежливо качаю головой, мысленно уже вызывая такси. - Я человек тихий, незаметный, светскую хронику не украшаю.
- Ты-то? Незаметная?! - в один голос, абсолютно синхронно фыркают эти двое.
Так. Мне это категорически не нравится.
Женщина вдруг расплывается в широкой, опасно-очаровательной улыбке:
- Ну конечно! Девочка с вином!
Моргаю. Один раз. Второй. Что, простите? Мой мозг дает экстренное торможение. Каким вином?
- Какого... вина? - сипло шепчу я, и моя шея медленно, как на ржавых шарнирах, поворачивается к Дамиру.
Ресторатор сидит с выражением лица святого великомученика: мол, я тут примус починяю, никого не трогаю.
- Ну как же! Вы же та самая прелесть, которая так эффектно опрокинула бокал Пино Нуар прямо на белоснежную итальянскую рубашку Кирилла! - с восторгом продолжает женщина, словно описывает полет Гагарина в космос. - Дамир мне всё показывал. Потрясающее видео! Какая экспрессия!
Мой внутренний мир, с такой любовью выстроенный из бетона и профессионализма, только что рухнул, сложившись как карточный домик.
- Какое. Видео. Дамир? - мой голос падает до ультразвука. Я готова вцепиться наманикюренными пальцами в его лощеную шею прямо здесь, при свидетелях.
- Ну... у меня тут камеры висят... хороший ракурс... грех было не сохранить для истории. - этот гад даже не пытается скрыть смех, отпивая воду.
Мой правый глаз начинает нервно дергаться в такт джазу.
- Подожди... Ты показал видео, где я порчу имущество генерального директора компании... - я перевожу ошалелый взгляд на женщину. - Кому?
- Наталья Олеговна - мама Кирилла. - невозмутимо отвечает она, изящно поднося к губам фарфоровую чашку с чаем.
Проходит секунда. Две. Три.
- МАМЕ МОЕГО БОССА?! - визг вырывается из моего горла раньше, чем я успеваю включить фильтры, и я тут же в ужасе зажимаю рот обеими руками.
Это не жизнь. Это какой-то больной психологический эксперимент на выживаемость. Я смотрю на лицо женщины и до меня доходит. Те же скулы. То же выражение превосходства в глазах. Тот же сарказм на кончике языка.
- Ты в своем уме, Дамир?! - шиплю я на друга, который уже откровенно ржет, сотрясаясь всем телом.
- Так, всё. Моя нервная система покидает чат. С меня хватит этого бродячего цирка, я удаляюсь. - я резко разворачиваюсь на каблуках.
- А как же конструктивный диалог? Ты же за чем-то приехала? - философски интересуется Дамир в мою спину.
- Всё! Я приехала высказать тебе всё, что думаю о твоих своднических замашках! Но меня перебило явление... семейного подряда!
- Жизнь вообще полна внезапных поворотов, Эльвира. - глубокомысленно кивает ресторатор.
- Простите, Наталья Олеговна. Я ухожу. Рада была... не познакомиться!
- Оправдания не принимаются. - бросает мне вслед мать Кирилла. - Но я не обижаюсь. У тебя явно стресс. Мало ли, вдруг ты прямо сейчас побежишь писать заявление по собственному.
- С чего бы это?! - снова торможу я, закусив удила. - Я люблю свою работу!
- Ты любишь хаос, дорогая. А вокруг моего сына его сейчас в избытке. Вы просто созданы друг для друга.
- У вас?! Да вы вдвоем с Дамиром сейчас работаете, как атомный генератор моих проблем!
- Спасибо за высокую оценку. - мать босса грациозно наклоняет голову. - Мы очень старались.
Всё. Это финиш. Надо эвакуироваться, пока меня насильно не вписали в их семейную медстраховку и не закинули в чат «Родственники».
- Я пошла. - отчеканиваю я, хватая пальто у услужливого официанта.
- Конечно, ид. - бархатно роняет Наталья Олеговна. - Но учти. Я тебя запомнила, Эльвира.
Я замираю в дверях. Оборачиваюсь.
Это прозвучало максимально пугающе. Как приговор.
- Это звучит... как-то слишком тревожно. - сглатываю я вставший поперек горла ком.
- Это звучит весьма перспективно. - мягко, с лукавым прищуром парирует она.
- Нет. Это звучит как пролог к очень, очень плохой детективной истории.
- Самые рейтинговые истории всегда начинаются с катастрофы. - радостно вставляет Дамир.
- Я не хочу рейтингов! - в отчаянии вздыхаю я. - Я хочу спокойную, скучную жизнь! Книги, плед, кот! Ну хоть чуть-чуть!
Они молчат. И смотрят на меня. Абсолютно одинаковыми, полными снисходительной насмешки взглядами.
Мне это категорически не нравится.
- Нет. - резюмирует Дамир.
- Никаких шансов на скуку. Абсолютно. - подтверждает Наталья Олеговна.
Я вылетаю из ресторана, как пробка из-под шампанского, даже не оглядываясь. Если я задержусь там еще хоть на слово, эта женщина завтра же закажет мне свадебное платье, а я вообще-то рассчитывала хотя бы на букетно-конфетный период в нормальных условиях! А не на квест «Здравствуйте, я облила вином вашего сына, теперь мы спим, как вам погодка?».
Подбегаю к своей машине. Прислоняюсь спиной к холодному металлу дверцы, судорожно вдыхая морозный московский воздух, пытающийся остудить мои пылающие щеки.
Вокруг шумят машины, мерцают вывески, а в моей голове неоном пульсирует только одна, абсурдная в своей нелепости мысль:
- Как я, мать вашу, умудрилась вляпаться в знакомство с матерью своего босса... и еще умудрилась ей понравиться?!
Стою так еще несколько минут, как идиотка, прокручивая в голове каждую секунду этого диалога.
Чистейший трэш. Комедия положений.
Судьба-злодейка определенно решила, что моя жизнь была слишком пресной. Что ж, спасибо. Пристегните ремни, Эльвира Владимировна, мы входим в зону жесткой турбулентности.