Новые знкомства
Всё началось с простого сообщения. Из тех, что Скай умела писать быстро, мимолётно, между кофе и карандашной подводкой.
Скай:
«Сегодня гуляем. Я официально воскрешена и хочу танцевать. Надевай что-то горячее. 20:00. Без возражений.»
Изабелла усмехнулась, лёжа на кровати, и устало закрыла глаза. Её день был обычным: пара, библиотека, конспекты, редкое сообщение от Скай, но снова — никакого Тома. Он не появился ни вчера, ни сегодня.
— Ну и пусть, — пробормотала она себе под нос.
К восьми вечера она стояла перед зеркалом. короткая джинсовая юбка, топ цвета вишни, колготки с сеточку и тёмный макияж. Волосы — распущены. Впервые за долгое время она почувствовала лёгкий вызов в собственном взгляде. Сегодня она не студентка с кружкой кофе. Сегодня она — молодая женщина, которая хочет забыться, выпить, потанцевать и выбросить из головы всех призраков, и просто наслаждаться.
Скай подхватила её на такси, была в блестящей мини юбке и в укороченном топе и с безупречной причёской.
— Вот это я понимаю — боевое возвращение, — заметила Изабелла.
— Я была при смерти. Теперь я жажду жизни, — театрально бросила Скай и толкнула подругу в бок. — И ты выглядишь так, будто хочешь кого-нибудь убить. Надеюсь — танцем.
Они рассмеялись.
Клуб встретил их как капкан — музыка, запах алкоголя, яркие всполохи неона, теснота и чужие тела, танцующие слишком близко. Но именно это было нужно Изабелле — не думать. Раствориться. Исчезнуть.
Они пили — сначала медленно, потом смелее. Скай уже танцевала с каким-то парнем, громко крича ей: «ИДИ СЮДА!»
Изабелла рассмеялась, взяла ещё один шот и пошла на танцпол. Всё было в движении. Волны звука, дрожь от басов, руки, плечи, вспышки.
Она танцевала.
Без мыслей.
Без лица Тома перед глазами.
Потом — кружилась. Потом — ещё шот. Ещё музыка. Смех. И... головокружение.
Мир стал немного мягким, как будто края вещей потеряли чёткость. Она отошла в сторону, к стойке, задыхаясь, прикрыв лицо руками. Голова закружилась, и ноги стали ватными. Она упала на какого-то парня и тот подхватил ее.
— Эй, ты в порядке?
Мужской голос. Спокойный. Чёткий. Ненавязчивый.
Она подняла глаза.
Перед ней стоял парень. Высокий, с пепельными волосами и серыми глазами. На нём была чёрная рубашка, лицо спокойное, но внимательное.
— Я... да. Просто немного... — она запнулась.
— Слишком много выпила — договорил он за нее. — Слушай, тебе надо отдохнуть. Может тебя отвезти домой?
— Я...ну не знаю — сказала пошатываясь и запинаясь.
Он улыбнулся.
Изабелла колебалась, но что-то в его голосе казалось настоящим. Не навязчивым. Не давящим.
Просто человеческим.
Она кивнула.
На улице было холодно, и она сразу поёжилась. Кристиан, как он представился, снял с себя куртку и набросил ей на плечи.
— Я просто думаю, тебе нужно домой, — сказал он. — Я не маньяк, честно. Просто... если ты скажешь адрес — я довезу.
В его взгляде была доброта и забота.
— Хорошо, — тихо сказала она. — Просто... домой.
Он довёз её. Машина ехала не слишком быстро. По радио играло что-то легкое. Он почти не говорил. Только спросил пару раз: «Всё нормально?» и «Ты хочешь, чтобы я проводил тебя до двери?»
— Нет, спасибо. Я сама.
— Хорошо. Вот мой номер, если что то понадобится или нужна будет помощь пиши. — он отдал ей листик с его номером.
Она взяв листок посмотрела на него с улыбкой.
— Кристиан?
— Да?
— Спасибо.
— Спокойной ночи, Изабелла.
Она вышла из машины и вошла в дом, закрыла дверь и медленно сползла по ней вниз, снимая туфли.
Направившись в спальню переоделась и легла спать.